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Aurora

No debería estar aquí ahora mismo, pero los jugadores de baloncesto tienen algo que anula toda mi capacidad de autocontrol.

Dije que no iba a venir y Emilia ya me está esperando en la casa del equipo de hockey, así que no sé por qué he dejado que el puto Ryan Rothwell me convenza para abandonar mi plan y pasarme por aquí. ¿Por qué me pirran tanto los hombres altos, musculosos y buenos con las manos? Es uno de los grandes misterios de la vida. La mitad de las mujeres de Maple Hills también lo están tratando de averiguar, a juzgar por la cantidad de gente que ha venido a la fiesta.

Como varios de los jugadores ya se gradúan, esta noche es su fiesta de despedida. Ryan y yo nos despedimos cuatro veces la semana pasada y, por muy genial que sea, ambos sabemos que no va a seguir en contacto. El mes que viene tiene el draft de la NBA y no me hago ilusiones de que me vaya a invitar a sentarme a pie de pista. Pero eso no me ha impedido pasarme, porque él me lo ha pedido, lo cual dice más de mí que de Ryan.

Yo estoy a mis cosas, cuestionándome todas mis decisiones vitales y degustando mi copa en un rinconcito tranquilo de la cocina, cuando alguien que esperaba que se hubiera ido se desliza por la encimera hacia mí. Pongo cara de asco en cuanto Mason Wright abre la boca, pero eso no le impide incordiarme igualmente.

Me quita la copa de las manos (un gesto que sabe que detesto) y le da un sorbo.

—¿Buscando a tu próxima víctima, Roberts?

Dios, cómo lo odio.

—¿No es tu hora de dormir, Wright?

Me da un repaso de arriba abajo y esboza una sonrisa burlona. Me dan ganas de potar.

—¿Es una invitación?

Por suerte, con este jugador de baloncesto no tengo ningún problema de autocontrol.

—¿Una invitación para que te vayas a tomar por culo y me dejes en paz? Exacto.

Suelta una risita. La simple idea de que disfrute con algo me pone mala. No sé de dónde ha sacado este personaje toda esa seguridad, pero debería embotellarla y venderla. Nunca he conocido a nadie, y menos a un alumno de primero, tan arrogante como este chaval.

Me devuelve la copa y se inclina un poco más hacia mí.

—Sabes que me pone que juegues a hacerte la dura, ¿no?

—No estoy jugando a nada, Mason. No tienes nada que hacer.

—¿Y eso por qué?

—¿A lo mejor porque no te soporto? Y porque vas a primero.

—Si solo tienes cuatro meses más que yo. —Frunce el ceño frustrado, porque Dios ha permitido que una mujer no caiga inmediatamente rendida a sus pies.

—Y-tú-vas-a-primero —repito.

No es capaz de entender que una chica no se interese por él. En parte porque es muy atractivo, pero sobre todo porque es tan seguro de sí mismo que da asco. Parece más la típica estrella de rock que un jugador de baloncesto. Alto, pelo negro, ojos azules penetrantes y piel pálida con un montón de tatuajes por los brazos y la espalda. Suspiro y me bebo el resto de la copa.

—No me gustan los tíos más jóvenes que yo.

—Cuidado, princesa. —Ahoga una carcajada con la mano y yo entorno los ojos—. ¿Tienes traumas por culpa de tu padre?

—El único que va a acabar con un trauma eres tú. —Me dan ganas de estrangularlo, pero conociendo a Mason, probablemente se lo tomaría como algún tipo de juego sexual—. Hablando de padres, ¿qué tal está el director Skinner?

Por muy arrogante que sea mi archienemigo, sí que tiene una debilidad: su padre. Nadie sabe que es el director deportivo de Maple Hills, y quiere que siga siendo así, por eso utiliza el apellido de soltera de su madre. Cualquiera diría que tendrían que unirnos nuestros traumas familiares, pero Mason y yo nunca nos hemos llevado bien y es imposible que seamos amigos con el tiempo. Puedo decir con seguridad que siempre estaré esperando pacientemente su caída.

—Me alegra saber que Ryan y tú habláis de mí en la cama. —Su sonrisita de siempre se convierte en un gesto de disgusto y agarra la botella de alcohol que le pilla más cerca—. Me voy a mudar al cuarto de Ry; ¿te lo ha dicho? No voy a cambiar el código, así que puedes seguir entrando cuando quieras.

Este chaval no sabe cuándo parar.

—Qué detalle. Pero en serio, Mason, ¿me das el número de tu padre? Está tremendo. —Mentira—. Y quiero un cargo en el equipo de baloncesto.

—Joder, vete a la mierda, Aurora —masculla. Vuelve a dejar la botella en la encimera y se aleja hacia el jardín.

—¡Cuidado, princesa! —grito—. ¿Tienes traumitas por culpa de papá?

Noto cómo unos brazos me rodean la cintura por detrás y me preparo para empezar a soltar puñetazos cuando oigo una voz grave que conozco bien.

—Como te lo cargues no pienso sacarte de la cárcel.

—Me ha dicho que tengo traumitas. —Ryan parece confuso mientras me doy la vuelta en sus brazos para mirarlo. No parece estar muy seguro del rumbo de la conversación—. Pero eso solo lo puedo decir yo.

Asiente al comprender por fin.

—Lo capto. ¿Qué le has dicho para cabrearlo tanto?

—Le he pedido el número de su padre para que me den un cargo en el equipo de baloncesto.

—Rory… —Arrastra la última sílaba y me huelo que me he metido en un lío—. Sabes que es un secreto. Debajo de la fachada de chico malo y taciturno hay un tierno corazoncito.

No es culpa mía que Mason se lleve mal con su padre. No es que sea el único, y tampoco he insinuado que le haya enchufado ni nada de eso.

—Vale, y si era un secreto, ¿para qué me lo cuentas?

Ryan se inclina y me da un beso en la frente con ternura.

—Porque sé cuánto le odias y estaba intentando bajarte las bragas.

—Mmm. Me habría dejado igualmente.

Por mí, dejaría que Ryan me bajara las bragas todos los días de la semana. De hecho, he dejado que Ryan me baje las bragas muchos días de la semana. Ryan es un tío genial, y probablemente por eso elijo arriesgarme a la furia de Emilia solo por poder verlo una última vez.

Mis expectativas con los tíos son tan bajas que empiezan a rozar el núcleo de la tierra, pero Ryan es uno de los buenos, y nuestra relación de amigos con derecho a roce de los últimos dos meses ha estado muy bien.

Él ya es bastante famoso por no comprometerse con ninguna relación, y creo firmemente que la universidad debería premiarle por su aportación a la felicidad de las mujeres durante sus cuatro años aquí.

Deberían levantar una estatua en su honor.

Puede que se lo pida al padre de Mason.

Me saca de mis pensamientos cuando me coloca el dedo debajo de la barbilla para levantarme la cara.

—Te voy a echar de menos, Roberts.

Se me queda atascada la respuesta en la garganta. Quiero decir algo tipo «Yo también te voy a echar de menos», o incluso un simple «Gracias» sería suficiente, pero no me salen las palabras. Odio que unas pocas palabras cariñosas, un simple gesto de amistad, una señal de que los ratos que hemos pasado juntos significan algo para él, sean suficientes para que me empiece a rayar.

Nuestra relación siempre ha sido puramente física. No es que él no haya intentado que me quedara a dormir después de acostarnos, pero oír que me va a echar de menos me hace sentir bien, aunque sepa que tiene a un montón de mujeres a las que poder decírselo.

Suspira, casi como si hubiera oído mis pensamientos, tira de mí para abrazarme y hunde la cara en mi pelo.

—Me voy a poner celoso del tío que consiga escuchar lo que te pasa por la cabeza con solo mirarte la cara. Tráetelo a un partido para que pueda lanzarle la pelota a la cara.

—No creo que ninguno tengamos que preocuparnos por eso.

Se echa a reír, sin soltarme todavía.

—Yo solo soy el tío al que las chicas se follan justo antes de conocer al amor de su vida.

—Estadísticamente, es lógico que eso acabe ocurriendo cuando te follas a todo el mundo.

—Hazme caso, Roberts. Debería crear mi propio sello de garantía con devolución de dinero. Tendrás un final feliz.

—Joder, Ryan. No me hagas emocionarme cuando estoy a punto de ir a una fiesta del equipo de hockey. Sabes que cuando estoy triste me pongo cachonda.

Se echa a reír mientras me suelta a regañadientes y da un paso atrás.

—Como digas que cuando estás triste te pones cachonda dos veces más, aparecerá Mason en plan Bitelchús.

Pongo los ojos en blanco mientras busco a mi némesis y lo veo de lejos incordiando a alguien en la otra punta de la cocina, lo suficientemente lejos como para poder oírme.

—¿Puedes llevártelo? No seré capaz de soportarlo si no estás tú.

Me retira un mechón de pelo por detrás de la oreja.

—Me dijiste que querías cambiar este verano. A lo mejor cuando vuelvas del campamento consigues tolerarlo un poco mejor. Tendrás más experiencia con niños.

—Dije que quería dejar atrás mis hábitos tóxicos de autoboicot. No que fuera a cambiar como para dejar de odiar a Mason.

—Quizá deberías cambiar todas esas novelas románticas por libros de autoayuda.

Lo miro con los ojos entornados.

—¿Te gradúas en Literatura y ya te crees capacitado para darme recomendaciones de lecturas o qué?

—Tienes razón, Roberts. Cada uno con lo suyo.

El adiós queda flotando en el aire, pero no me veo con fuerzas para pronunciarlo.

—Ve contándome qué tal el draft, ¿vale?

Me da un último beso en la frente y asiente con la cabeza.

—Claro. No te metas en líos.

—Si yo nunca me meto en líos.

—Ahí tienes razón —dice entre risas—. A lo mejor ese es el problema.

Emilia aparece mientras salgo del Uber, con su típica cara de malas pulgas que tanto me gusta.

—Llegas tarde.

Dudo que pueda intimidar a nadie con ese aspecto tan angelical, literalmente. Se ha peinado los rizos de ratón en una especie de trenza oscura con forma de halo, y todavía tiene la punta de la nariz y las mejillas quemadas del sol porque ayer nos quedamos dormidas en el jardín. El resto de su piel mantiene el mismo tono pálido fantasmal, así que no estoy segura de cómo es que solo se le ha frito la cara. Pero tampoco se lo voy a preguntar ahora.

—¿Sirve de algo si te digo que estás guapísima?

Pues no, no sirve y la pierdo de vista en cuanto entramos por la puerta de la casa del equipo de hockey y pasamos por delante de lo que parecen unas figuras de cartón de los jugadores a tamaño natural.

A pesar de la fama que tienen en el campus, intentamos no ir a este tipo de fiestas, porque Emilia prefiere los eventos que terminan antes de medianoche y yo prefiero las del equipo de baloncesto, pero JJ, un amigo suyo de la asociación LGTBIQ+, se va al norte a un equipo de hockey profesional y le ha prometido que vendría a despedirse.

Así que, lógicamente, acepté acompañarla porque soy una gran amiga, pero también porque me ha prometido una pizza vegetariana para cuando volvamos a casa. Me preocupa un poco que haber llegado tarde vaya a afectar a su promesa de invitarme a pizza.

A pesar de la cantidad de gente, me doy cuenta de que la casa es extrañamente acogedora para ser de un equipo de hockey universitario. Por las paredes hay fotos enmarcadas en las que aparece un grupo de chicos y dos chicas, el sofá tiene cojines que no parecen incubar gérmenes como para iniciar una guerra biológica y, a menos que me engañe la vista, alguien ha limpiado el polvo.

¿Eso es un posavasos?

Me abro paso entre la multitud, bastante desconcertada por no sentir el suelo pegajoso, pero también sedienta, y me dirijo a mi lugar favorito de todas las fiestas: la cocina. La enorme isla ya está llena de botellas a medias, tanto de alcohol como de refrescos. Examino los armarios intentando averiguar cuál será el de los vasos.

Me da igual que sea una fiesta, he visto suficientes documentales sobre el mundo marino para usar vasos de plástico. Abro un armario para echar un vistazo, pero dentro solo hay vasos de chupito.

Literalmente.

El armario está a rebosar de vasos de chupito.

En el siguiente armario solo hay cuencos, y cuando estoy a punto de averiguar si el tercero es el correcto y ya empiezo a sentirme como Ricitos de Oro, alguien carraspea a mi lado.

—¿Estás robando?

Me asomo detrás de la puerta del armario, consciente de que tengo la cara como un tomate, y observo al tío que acaba de pillarme con las manos en la masa. Yo mido un metro setenta, incluso más con estos tacones de aguja, pero incluso así me supera. Sin embargo, no me transmite nada malo ni intimidante. Sus bíceps están a punto de reventarle las mangas de la camiseta negra, y en el pecho se le nota la tensión de la tela. Pero tiene los rasgos suaves y solo una ligera sombra de barba a lo largo de la mandíbula; es como si la delicadeza de su rostro no coincidiera con el resto de su cuerpo. Tiene el pelo castaño claro apartado de la cara y, cuando por fin me fijo en sus ojos azul zafiro, me doy cuenta de que me está mirando fijamente y que en ellos nada algo de inseguridad, pero también cierta intriga.

Creo que esta es la situación más rara en la que me ha hablado un tío bueno.

Esbozo una sonrisa inocente.

—¿Se considera robo si el sujeto aún no ha abandonado el lugar de los hechos?

—Joder, sabía que tenía que haber estudiado Derecho. —Levanta la comisura del labio y se le forman unos hoyuelos en las mejillas mientras deja escapar una carcajada—. Creo que robar es llevarse algo que no te pertenece.

—¿Y si el dueño no se entera nunca?

—Bueno, si el dueño no se entera nunca, entonces solo es negligencia por su parte —dice frotándose la nuca con una mano. Intento seguir mirándole a la cara, no a sus brazos musculosos, pero soy débil—. ¿Qué estás buscando?

Da un paso hacia mí y me llega un intenso olor a sándalo y vainilla. Presiona la mano contra la puerta a la que sigo aferrada y la cierra con suavidad.

—¿Que qué busco? Vasos.

—Solo hay de plástico, lo siento.

—¿Sabes la cantidad de plástico que acaba en el océano? Seguro que nadie de aquí se puede hacer a la idea. —Esta es la conversación más larga sobre vasos que he tenido en mi vida. Probablemente es la conversación sobre vasos más larga que ha tenido nadie nunca, pero aun así intento pensar en alguna otra pieza de vajilla para seguir con esto.

—¿O sea que cometes este delito por los tiburones?

—No solo por los tiburones. También incluyo a los peces, a las tortugas o a las ballenas. —Cierra los ojos intentando contener una sonrisa y sacude la cabeza—. Puede que también a algún pulpo. No quiero discriminar a nadie con mis buenas acciones.

Vuelve a abrir los ojos y deja la mano en la puerta del armario unos segundos más, antes de dar un paso por detrás de mí. Se dirige al siguiente, lo abre y me revela varios estantes llenos de vasos de diversas formas y tamaños.

—No se lo tires a nadie si no quieres meternos a los dos en un lío.

Me pongo de puntillas para alcanzar uno con el escudo de Maple Hills y para Emilia cojo otro donde pone: «Mis amigas fueron al Orgullo de Los Ángeles y solo me trajeron este vaso».

—Qué rápido los has encontrado. ¿Ya has robado alguna vez aquí o qué? —«Cállate ya, Aurora».

Los pongo en la encimera, cojo la botella de alcohol que tengo más a mano y me sirvo el contenido en lo que acabo de bautizar como los vasos de la victoria. El chico desconocido se echa a reír, abre una botella de gaseosa y la desliza por la mesa hasta mí. No es hasta que estoy a punto de servir que me responde:

—No, vivo aquí.

Mierda. Me pilla desprevenida y se me derrama sin querer la gaseosa. Toda la encimera se llena de un líquido pegajoso con burbujas. Mierda doble.

—¡Perdón, perdón, perdón!

Antes de poder reaccionar, él ya está limpiando el estropicio con una bayeta.

—Lo sien…

—No pasa nada —dice con suavidad, interrumpiendo mis disculpas—. Solo es gaseosa. Ponte ahí para no mojarte.

Hago lo que me dice y lo miro mientras saca un espray desinfectante y limpia a fondo la encimera entre varios borrachos que siguen intentando prepararse sus propias copas. Al terminar, coge la botella de gaseosa, llena los dos vasos con cuidado y me los da.

—Así que eres tú el que limpia el polvo —murmuro.

—¿Qué?

—Nada. Gracias… Y perdona otra vez.

Se apoya en la encimera.

—¿Perdona por romper la norma de no tocar los armarios? ¿O por ponerme toda la cocina perdida?

Me cruzo de brazos y aprieto los labios de broma.

—No veo dónde hay un cartel donde ponga eso.

Esta vez se echa a reír de verdad. El pecho le retumba con un profundo estruendo que parece auténtico. Me doy cuenta de que me mira de arriba abajo, con disimulo. Su atención hace que me vibre todo el cuerpo e inmediatamente quiero más.

—De cualquier forma, no me pareces la típica chica que le haría caso a un cartel.

—¿Y eso por qué? —Es una pregunta trampa. Yo lo sé. Él lo sabe. Los chicos que están revoloteando por ahí intentando escuchar, y que imagino que son sus compañeros de equipo, lo saben—. Responde con cuidado, tenemos público.

Arquea las cejas mientras se gira para mirar a su espalda y, cuando se vuelve de nuevo hacia mí, tiene las puntas de las orejas rosas. Nuestros espectadores se escabullen por ahí, pero eso ha sido suficiente para dinamitar toda la seguridad de este chico. Esta repentina timidez me resulta adorable. Estoy acostumbrada a que me tiren ficha, pero creo que nunca nadie se había sonrojado delante de mí. Quiero averiguar cuál es su primera impresión de mí. Quiero que siga mirándome como lo estaba haciendo hace treinta segundos. Quiero asesinar un poquito a sus amigos.

Estoy a punto de lanzarme a preguntárselo cuando una mano cálida me agarra del brazo y Emilia aparece por detrás de mí.

—Qué sed tengo. —Mira al señor Ayuditas y le sonríe—. Hola, soy Emilia.

Él la saluda con un gesto de cabeza.

—Hola, encantado. Yo soy Russ.

—¿Eres el Russ de Jaiden? —pregunta Emilia mientras coge la copa y me pone una cara rara al leer la frase impresa en el cristal.

Me da la impresión de que le da corte lo que acaba de decir Emilia. ¿Cómo puede ser tan mono?

—Eh, sí. Creo que sí. No creo que JJ conozca a nadie más que se llame Russ.

Cuando vuelve a frotarse la nuca le asoma una mínima franja de piel bronceada por debajo de la camiseta y mi cerebro en celo cortocircuita un poco.

—Yo soy Aurora —suelto en un tono que roza la agresividad.

Emilia se vuelve para mirarme, con cara de confusión y vergüenza ajena. Decido ignorarla y me pimplo la copa entera, dejando que la textura áspera del vodka alivie la oleada de humillación. Russ me clava la mirada cuando bajo la copa y hago contacto visual con él.

Otra vez esos hoyuelos.

Emilia se aclara la garganta y me obligo a desviar la vista hacia ella. Me mira con cara de que luego piensa atormentarme por todo esto.

—He venido a decirte que está a punto de empezar una partida de Jenga alcohólico en la sala de estar, por si quieres jugar.

—¿Jenga alcohólico?

—Ponen retos en algunos de los bloques —explica Russ—. A Robbie y JJ les gusta ponerle un poco más de emoción a todo.

Emilia hace un gesto travieso.

—Estaba segura de que él tenía algo que ver. A saber cuáles son los retos. Rory, ¿nos vemos allí?

Asiento y ella desaparece otra vez, dejándome con mi nuevo amigo.

—¿De cuánta emoción estamos hablando?

Vuelve a torcer la comisura de los labios y, Dios mío, no tiene sentido que de pronto me apetezca enrollarme con alguien por su forma de mover la boca, pero la manera en que fluctúa entre la confianza y la inseguridad me está haciendo sentir cosas.

Russ da un largo trago a su cerveza mientras piensa en la respuesta a mi pregunta y yo me limito a esperar. Debería darme más vergüenza estar tan pendiente de las palabras de un hombre, pero este está muy bueno y es un poco peculiar, y todo eso me parece un problema para mi futuro terapeuta.

—¿Por qué no vienes conmigo y lo averiguamos?