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Anastasia

—¡A primera, Anastasia!

Como vuelva a oír las palabras «a primera» y «Anastasia» juntas en una misma frase una sola vez más, puede que colapse definitivamente.

En realidad, llevo al borde del colapso desde que me levanté esta mañana con una resaca salida del mismísimo fondo del infierno, así que lo último que necesito ahora es darle más pena a la entrenadora Aubrey Brady.

Me concentro en contener el cabreo, como siempre hago cuando se empeña en llevarme al límite en los entrenamientos. Esa dedicación es la que le ha hecho ganarse el prestigio que tiene como entrenadora; que yo le tire los patines a la cara es algo que solo puede ocurrir en mi imaginación.

—¡Hoy estás flojita, Stas! —grita mientras pasamos a su lado a toda velocidad—. ¡Y las flojitas no se llevan las medallas!

¿Qué he dicho de no tirarle los patines a la cara?

—Vamos, Anastasia. Dale un poquito de caña, por una vez en tu vida —se burla Aaron, y me saca la lengua cuando lo fulmino con la mirada.

Aaron Carlisle es el mejor patinador de la Universidad de California, Maple Hills. Cuando conseguí la plaza en la UCMH y mi compañero de patinaje no, descubrí que Aaron estaba igual que yo, así que nos emparejamos. Este es el tercer año que patinamos juntos y el tercer año que nos comemos una mierda en los campeonatos.

Tengo la teoría de que Aubrey es una espía soviética. No tengo ninguna prueba, y no he desarrollado mucho esta hipótesis. De hecho, no la he desarrollado nada. Pero a veces, cuando me grita para que enderece la espalda o para que levante la barbilla, juraría que se le escapa un ligero acento ruso.

Algo bastante raro, teniendo en cuenta que es de Philipsburg, Montana.

La camarada Brady era una estrella del patinaje en sus buenos tiempos. Incluso ahora hace unos movimientos tan delicados y precisos, y se mueve con tanta elegancia que cuesta creer que sea capaz de pegar semejantes gritos.

Siempre lleva el pelo canoso recogido en un moño apretado que le destaca los pómulos, y siempre va enfundada en un abrigo negro de piel sintética de marca, donde, según Aaron, guarda todos sus secretos.

Corre el rumor de que hace años se preparó para ir a los Juegos Olímpicos con su compañero, Wyatt. Pero resulta que Wyatt y Aubrey dieron algunas piruetas más de lo debido y al final acabó con un bebé en los brazos, en lugar de una medalla de oro.

Por eso lleva de mala hostia desde que empezó a dar clase hace veinticinco años.

La melodía de Clair de Lune se va apagando mientras Aaron y yo terminamos la rutina frente a frente, jadeando uno contra el otro mientras intentamos recuperar el aliento. Cuando al fin oímos una palmada, nos separamos y nos deslizamos hacia lo que sin duda será mi próximo dolor de cabeza.

No he llegado todavía cuando me clava sus ojos verdes con mirada inquisitiva.

—¿Cuándo vas a cerrar bien el lutz? Si no vas a hacerlo bien, hay que sacarlo del programa largo.

Además de la propia Brady, hacer bien un cuádruple lutz y no aterrizar de culo es la cruz de mi existencia. Llevo practicando desde tiempos inmemoriales, pero no consigo clavarlo. A Aaron le sale sin esfuerzo, y por eso convencí a la coreógrafa de que lo metiera en la rutina.

El orgullo es una estupidez. Sobre todo en el patinaje artístico, porque cuando cometes un error puedes acabar con la cara estampada en el hielo. Pero, aun así, lo prefiero antes que ver la cara de falsa decepción que pone Aaron cada vez que sugerimos quitarlo.

—Está a punto de salirme, entrenadora —digo, fingiendo todo el entusiasmo que puedo—. Ya lo tengo; todavía no está perfecto, pero seguiré practicando.

Es una mentira piadosa, no hace daño a nadie. Es verdad que ya casi lo tengo. Si olvidamos el pequeño detalle de que solo me sale fuera del hielo, sobre todo cuando me ayudo de accesorios técnicos para lograrlo.

—Ya casi lo tiene —miente Aaron, mientras me pasa un brazo por los hombros—. Solo necesita unos días más, A. B.

Menos mal que Aaron me apoya para hacer piña frente a la camarada Aubrey de la KGB. Aunque luego, en privado, me dice que para que me salga solo me queda doparme y construir una máquina del tiempo para recuperar mi cuerpo sin desarrollar.

Ella masculla algo inaudible y nos despacha con un aspaviento.

—Os veo mañana, y si podéis venir sin resaca, sería genial. Me atrevería a decir que poneros como cerdos en el Kenny’s justo antes de entrenar no va a ayudar a que ninguno de los dos entréis en el equipo olímpico. ¿Entendido?

«Mierda».

—Sí, entrenadora —decimos al unísono.

Cuando por fin salgo del vestuario de chicas, Aaron me está esperando en la entrada, mirando el teléfono.

—Te dije que se iba a dar cuenta —gruño, mientras le estampo la mochila en el estómago—. ¡Y eso que yo ni siquiera he comido nada, joder!

Hace un gesto de dolor al recibir el impacto y se la cuelga del hombro.

—Esta mujer tiene olfato de detective.

Como casi todo en la vida, el patinaje es mucho más fácil cuando eres un tío, porque nadie te agarra y te lanza por los aires dos veces al día.

En primero gané un montón de peso. Bueno, en realidad fueron solo dos o tres kilos, pero Aaron me dijo que pesaba demasiado para que pudiera cogerme, así que no he aumentado ni un solo gramo desde entonces.

Intento ceñirme a mi dieta escrupulosamente, a excepción de alguna fiesta muy de vez en cuando, para no perder la cordura. Anoche mi mejor amiga cumplió veintiún años y la celebración fue la oportunidad perfecta para relajarme un poco, incluso aunque eso significara tener que aguantar a Brady con resaca al día siguiente.

Nos subimos al Mercedes todoterreno de Aaron, el último regalo de su padre —adúltero pero rico—, y nos vamos a casa. Al terminar el primer curso, Aaron y yo decidimos que molaría compartir piso junto con mi mejor amiga, Lola. Tenemos horarios similares y nuestras vidas giran en torno al patinaje, así que tenía su lógica.

Aaron dobla por Maple Avenue y me mira de reojo mientras rebusco en el bolso mi posesión más preciada.

—¿Qué plan tienes apuntado en la agenda para esta noche?

Lo miro con exasperación, ignorando su tono de burla.

—Sexo.

—Puaj —dice, y arruga la nariz con un gesto de repelús—. Ya me parece fuerte que apuntes la hora de dormir y la hora de comer, pero ¿también tienes que apuntar la hora de follar?

Es verdad lo de organizar el sueño y las comidas; tengo cada minuto de mi vida meticulosamente anotado en la agenda, algo que a mis amigos les parece entre gracioso y ridículo. No diría que soy una psicópata controladora, pero sí que necesito tenerlo todo controlado.

Hay una diferencia clara.

Me encojo de hombros y me muerdo la lengua para no replicar que al menos yo follo, no como él.

—Ryan es un chico muy ocupado y yo, una chica muy ocupada. Quiero quedar con él todo lo que pueda antes de que arranque la temporada de baloncesto.

Casi dos metros de pura perfección atlética, eso es Ryan Rothwell. Como base y capitán del equipo de la UCMH, se toma tan en serio su disciplina como yo la mía, lo cual facilita una perfecta relación sin ataduras. El beneficio extra es que Ry es un encanto de chico, así que nos hemos hecho muy amigos gracias a nuestro acuerdo de beneficio mutuo.

—No me creo que todavía estés liada con él. Es como el doble de grande que tú, no sé cómo no te destroza. Bueno, da igual. No quiero saberlo.

—Ya lo sé —me río, mientras le pellizco las mejillas hasta que me aparta—. Esa es la gracia.

Casi todo el mundo da por hecho que Aaron y yo somos algo más que compañeros, pero más bien somos como hermanos. No es que no sea guapo, es solo que nunca hemos sentido ningún interés romántico el uno por el otro.

Aaron es mucho más alto que yo, con cuerpo de bailarín esbelto, esculpido y atlético. Tiene el pelo negro y corto y juraría que lleva rímel, porque sus ojos azules están enmarcados en unas pestañas oscurísimas de infarto que contrastan con la palidez de su piel.

—Oficialmente tengo demasiada información de tu vida sexual, Anastasia.

Aaron todavía no tiene claro si Ryan le cae bien o no. A veces es simpático con él, y entonces Ryan consigue ver al Aaron que yo veo, el divertido. El resto del tiempo, da la impresión de que Ryan le ha hecho algo personal a Aaron. A veces Aaron es tan borde y tan cortante que me da vergüenza ajena. Es impredecible, pero Ryan lo ignora y me dice que no le dé importancia.

—Te prometo no volver a mencionarla en lo que queda de viaje si tú me prometes llevarme luego a casa de Ryan.

Me mira durante un minuto.

—Venga, vale.

Lola levanta la vista de la ensalada que acaba de apuñalar con el tenedor y resopla.

—Yo solo me pregunto, ¿a quién se la está chupando Olivia Abbott para que le den el papel protagonista por tercer año consecutivo?

Soy incapaz de contener un escalofrío al oír esa frase, aunque sé que no la dice en serio. Esta mañana ya se ha levantado con mal pie después de la cantidad ingente de alcohol que anoche nos metimos entre pecho y espalda por su cumpleaños, así que hoy quizá no era el mejor día para enterarse de que no ha conseguido el papel que ella quería.

He ido a ver sus obras de los dos últimos años; Lola sabe tan bien como yo que Olivia es una actriz buenísima.

—¿No será que tiene talento y punto? ¿Por qué tiene que chupársela a alguien?

—Anastasia, ¿me puedes dejar ser malvada durante cinco minutos y hacer como que no sé que es mejor que yo?

Aaron se deja caer en la silla que hay a mi lado y se estira para coger un palito de zanahoria de mi plato.

—¿Con quién hay que ser malvado?

—Con Olivia Abbott —respondemos Lola y yo al unísono, aunque ella con un tono de asco bastante más evidente.

—Está buena. Diría que es la que está más buena de todo el campus —dice él con indiferencia, sin prestar atención a la expresión de asombro de Lola—. ¿Tiene novio?

—¿Y yo qué coño sé? No habla con nadie. Aparece por allí, se queda con el papel que yo quiero y sigue con su vida como si nada.

Lola estudia Artes escénicas, y debe de haber una ley no escrita que dicta que en tal caso tienes que tener una personalidad como un castillo, porque todo el mundo que estudia eso es igual que ella. Es gente que está de manera permanente tratando de ser el centro de atención, algo agotador incluso para los que lo vemos desde fuera, pero Olivia es bastante reservada y, por alguna razón, eso parece fastidiar mucho a los demás.

—Lo siento, Lols. Otra vez será —le digo. Las dos sabemos que no significa nada, pero igualmente ella me lanza un beso—. Si te sirve de consuelo, yo sigo sin poder cerrar bien el lutz. Creo que Aubrey lo va a solucionar desterrándome a Siberia.

—Ay, no. Oficialmente eres una fracasada, ¿cómo podrás volver a pisar una pista de hielo? —Sonríe, y le brillan los ojos mientras arrugo el gesto—. Te va a salir, cariño. Te lo estás currando muchísimo. —Desvía la vista hacia Aaron, que teclea en su móvil, sin interés alguno por nuestra conversación—. ¡Eh, Princesita! ¿Me echas una mano o qué?

—¿Qué? Perdón. Eh… Tú también estás buena, Lo.

Me sorprende que a Lola no le salga humo por las orejas mientras le riñe a gritos por pasar de ella.

Me retiro sigilosamente a mi cuarto, intentando no llamar la atención y acabar en mitad del fuego cruzado. Compartir piso con Aaron y Lola es como vivir con dos hermanos que siempre han querido ser hijos únicos.

De hecho, Aaron es hijo único, como yo. El hijo milagro de una madre y un padre mayores de una ciudad del Medio Oeste del país, desesperados por resucitar su matrimonio. Compartir piso después de haber sido el niño mimado de sus padres durante dieciocho años fue una transición bastante drástica, tanto para él como para nosotras, que somos las que tenemos que aguantar sus cambios de humor.

Ahora ya no está en Chicago, el matrimonio de sus padres no va bien y siempre nos enteramos de cuándo tienen una crisis de especial gravedad, porque de pronto le hacen un regalo absurdamente caro e innecesario.

Como un Mercedes todoterreno.

En contraste con nosotros dos, Lola viene de una familia numerosa. Ser la más pequeña y la única chica le garantizó un puesto privilegiado en su casa, así que no tiene problema en poner a Aaron en su sitio.

Sigo escondida en mi habitación cuando me vibra el teléfono, y en la pantalla aparece el nombre de Ryan.

RYAN

Estos quieren montar una fiesta esta noche.

Quedamos mejor en tu casa?

Dijeron que iban a un evento o no sé qué mierdas, pero ahora dicen que se quedan

Pero quiero estar a solas contigo

Claro, lo único es que están aquí mis compañeros de piso

No podemos hacer ruido

Jajaja

Aplícate el cuento entonces

Estás libre ahora?

Sí, vente

Pues ahora voy! Llevo algo de picar

—¿Ya estáis tranquilos? —pregunto con cautela mientras voy de mi cuarto al salón. Los dos están absortos viendo una reposición de Mentes criminales en la tele, pero me parece oír un leve «Sí» como respuesta, que me indica que puedo acercarme sin peligro.

Me estiro para coger un puñado de palomitas del bol que tienen delante, mientras me recuerdo mentalmente que luego debo apuntarlo en la agenda.

—Resulta que el equipo de baloncesto va a hacer una fiesta, y os iba a preguntar…

—¿Si queremos ir contigo? —interrumpe Aaron, con un atisbo de esperanza.

—No.

Lola se vuelve hacia mí, los rizos rojos le caen sobre los hombros y se le llena la mirada de picardía.

—¿Si nos importa que Ryan venga aquí?

—Sí. ¿Cómo…?

—Afloja la pasta, Carlisle —dice entre risas, extendiendo la mano. Él le pone unos billetes de veinte en la palma y masculla algo entre dientes mientras ella los cuenta—. Nos hemos enterado de lo de la fiesta, y supuse que no querrías que te empotraran mientras oyes a varios novatos borrachos montándoselo al otro lado de la puerta. Nosotros iremos andando.

Nuestra casa es uno de los mejores regalos del padre de Aaron. Se los hace para que lo perdone. No recuerdo si vino cuando se lio con su secretaria o cuando empezó a acostarse con aquella diseñadora de interiores. Maple Tower es un bloque de pisos muy bonito a las afueras del campus, y nuestro apartamento tiene unas vistas increíbles y un montón de luz.

El edificio no es exclusivo de estudiantes, así que es un sitio tranquilo para vivir, pero está lo bastante cerca de todo como para que sea fácil volver a casa a pie después de las fiestas.

Aaron y yo no tenemos permitido ir a fiestas, pero mientras no se entere Aubrey, todo bien.

Ya he visto a Lola probarse diez modelitos diferentes cuando Ryan me escribe para decirme que está de camino, y me da una excusa para librarme de ella y de sus diez vestidos negros casi idénticos.

Al principio era un poco raro sentir mariposas en el estómago cuando llamaban a la puerta y sabía que era Ryan, pero ahora me gusta.

Su cuerpo abarca casi todo el umbral cuando le abro. Tiene el pelo rubio despeinado y todavía un poco húmedo, y huele muy fuerte a naranja y algo más que no acierto a distinguir, pero que me resulta extrañamente reconfortante. Inclina la cabeza hacia mí y me planta un beso en la mejilla.

—Hola, preciosa.

Me extiende una bolsa de patatas; siempre insiste en traer una, porque dice que no como lo suficiente y que nunca tengo nada cuando él viene a casa. Ryan come más que cualquier otra persona que conozca, y su definición de buena comida contiene toneladas de azúcar.

Por algún motivo, Aaron y Lola se nos han quedado mirando desde el salón como si nunca hubieran visto a un ser humano. Ryan se ríe al verlos; por suerte ya está acostumbrado a sus tonterías y les dice «hola» en voz baja mientras nos dirigimos a mi habitación.

—¡Oye, Rothwell! —grita Lola antes de que cerremos la puerta.

Él me suelta la mano y se da la vuelta.

—¿Qué?

Ella se apoya en el respaldo del sofá, y por su mirada traviesa sospecho que no me va a gustar lo que está a punto de decir.

—Teniendo en cuenta que mi cuarto está pegado al de Stassie y que voy a tener que escuchar tus gemidos y el ruido de tus pelotas toda la noche… —Abro los ojos de par en par detrás de él—. ¿Me das el código de tu habitación, para que al menos no tenga que pegarme por el baño de tu casa en la fiesta?

Los apartamentos del campus tienen cerraduras electrónicas en todas las puertas de los dormitorios, por seguridad. El cuarto de Ryan tiene baño propio, por lo que no es mala idea lo que pide Lola, ya que la cola del baño suele hacerse cada vez más infinita a medida que la gente bebe.

Lo que tendría que mejorar es su forma de expresarse.

—Claro, ahora te lo mando en un mensaje. Y no me cotillees la habitación, Mitchell. Me voy a dar cuenta de si lo haces.

Ella le hace un gesto con la mano.

—Palabrita de scout. Que disfrutéis del polvo.

—Hostia, Lols —gruño en alto para que me oiga, mientras arrastro a Ryan a mi cuarto, lejos de ella—. Lo siento mucho.

—Me cae bien. Es graciosa. —Se ríe y me rodea la cara con las manos, elevando ligeramente mi cabeza para besarme.

Al principio es suave, pero enseguida se vuelve más urgente mientras enrosca su lengua en la mía. Desliza las manos por mi cuerpo con delicadeza hasta llegar a mis muslos, y entonces me levanta con un movimiento rápido. Le rodeo la cintura con las piernas; después de haber hecho esto tantas veces, conozco bien su cuerpo.

Oigo unos golpes fuera, que supongo que son mis compañeros de piso marchándose, pero a cada beso que Ryan me da en el cuello me desconcentro un poco más. Debería comprobar que se han ido, pero pierdo por completo el interés cuando me deposita en la cama y se tumba encima de mí.

—¿Qué tal el día?

Siempre lo hace. Me besa increíblemente bien, se coloca entre mis piernas y ejerce la suficiente presión como para que me retuerza, me revuelve todos los pensamientos y justo en ese momento me pregunta una gilipollez, como qué tal el día.

Estoy a punto de contestarle, cuando desliza los dedos por debajo de la camiseta y me roza la mandíbula con la nariz. Me vibra cada centímetro de la piel, y eso que todavía no ha hecho nada.

—Pues… A ver… He estado… Mmm… Patinando…

Su cuerpo se endurece cuando se ríe.

—¿Así que has estado «mmm patinando»? Qué interesante. Cuéntame más, Allen.

Lo odio. Lo odio a muerte.

Murmuro algo ininteligible acerca del patinaje sobre hielo y las rusas mientras él se encarga de quitarnos la ropa hasta que nos quedamos solo con la interior. El cuerpo de Ryan haría llorar a un dios griego: piel bronceada de veranear en Miami, y un torso con más abdominales de los que soy capaz de contar.

Qué digo un dios griego; me hace llorar a mí.

Me agarra de las bragas por ambos lados de las caderas y espera a que asienta con la cabeza antes de bajármelas por las piernas, tirarlas al suelo y abrirme las rodillas.

—Stas.

—¿Sí?

Arruga la frente.

—¿De verdad Lola oye el ruido de mis pelotas?