CAPÍTULO 2
KAT

Solo he visto a mi madre realmente furiosa dos veces en mi vida.

La primera fue hace cuatro años, cuando su ex (o, como ella dice, esa escoria disfrazada de hombre que es Luke Rooney) le pidió amistad en Facebook después de ocho años sin dar señales de vida. Luke fue la primera persona con la que salió mi madre, si se puede expresar así, después de dejar al monstruo de mi padre. También fue la última, porque ese romance tan breve y desafortunado la convenció de que su gusto en cuestión de hombres nunca le traería nada bueno.

Y la segunda es ahora, con Gem.

—¿Que te has llevado a Kat a hacer qué?

—Tranquilízate, Jamie —dice Gem. Es la viva imagen de la calma excepto por la tensión de su mandíbula, que delata lo poco que le gusta que la interroguen. Pocas personas aparte de mi madre se atreven a hacerlo—. Ha estado genial.

Tendría que haberme guardado la sonrisa, porque Jamie me asesina con la mirada cuando la ve.

—Borra esa expresión de tu cara —me espeta antes de volverse hacia Gem—. ¿Lo dices en serio? No debería «estar genial». No debería participar en esto. ¡En nada de esto!

Al decir «esto» agita los brazos por la oficina de Gem, que está dividida en dos. La parte delantera es un despacho aseado y bien aprovechado con un cartel que dice IMPECABLE en el centro de una de las paredes forradas de madera. «Impecable» es el negocio de limpieza que tiene Gem desde hace un par de décadas, aunque el nombre (y la dirección) cambia con frecuencia. Mi madre empezó a trabajar para ella como empleada de limpieza cuando yo tenía cuatro años y fue ascendiendo poco a poco hasta convertirse en la contable del negocio. Jamie asiste a clases nocturnas ahora y le faltan pocos créditos para sacarse el título de técnico contable.

Pero esa es la parte delantera. Con «esto» mi madre también se refiere a la sala trasera, que alberga la otra mitad del negocio. Contiene mesas alargadas repletas de objetos de lujo como bolsos, dispositivos electrónicos y prendas de diseño, aunque lo que más abunda son las joyas. Algunas están fabricadas aquí mismo, como las falsificaciones de Gem, pero la mayoría no. La mayoría son robadas, porque Impecable y todas sus réplicas no son sino tapaderas del negocio más rentable de Gem: el robo de joyas.

Tampoco se llama Gem en realidad: no sé cuál es su verdadero nombre. Pero Gem es un apodo muy obvio que adoptó mucho antes de que la conociera.

—Mucho cuidado, Jamie —le advierte Gem en tono cortante—. Esto te da de comer. Y a Kat.

Jamie respira para tranquilizarse. Siempre he llamado a mi madre por el nombre de pila: solamente me lleva dieciocho años y durante buena parte de mi infancia parecía más una hermana mayor agobiada que una mamá. O una canguro que hacía lo que podía mientras contaba los segundos hasta que volvieran los padres.

—Ya lo sé, Gem —responde en un tono más controlado. Frunce la nariz, un gesto que realza la nube de pecas que tiene, y que yo he heredado. Lleva la melena oscura recogida de cualquier manera, exactamente igual que yo ahora que me he librado de la peluca rubia. A menudo nos toman por hermanas, sobre todo cuando se pone las prendas que conserva desde hace más de diez años. Si Jamie hubiera sabido que hoy iba a discutir con Gem, seguramente habría elegido otro conjunto en vez de las mallas raídas y la vieja sudadera de Perry el Ornitorrinco que lleva puestas—. Y te lo agradezco. Ya sé que cuidas de Kat. Pero pensaba que solo sería una etapa. Las falsificaciones empiezan a venderse muy bien y…

—Y solo nos proporcionan una pequeña parte de todo lo que necesitamos —la interrumpe Gem—. Por el amor de Dios, Jamie, ya lo sabes. Llevas los libros. Pagamos los materiales, pagamos la estructura y están llegando chicas nuevas. ¿Les digo que no tenemos nada para ellas? ¿Y si te hubiera dicho eso a ti hace doce años en Las Vegas? ¿Dónde estarías ahora?

Me aferro al borde de la mesa en la que estoy sentada mientras Jamie recula como si Gem acabara de pegarle un bofetón. Las Vegas. Es el punto más débil y bochornoso de mi madre y Gem casi nunca lo toca. Por lo general, el nombre de la ciudad basta para que Jamie se rinda en cualquier discusión.

Pero esta vez no. Sacude la cabeza para librarse del gesto de dolor y dice:

—Kat tiene dieciséis años.

—Y estoy aquí —intervengo con un gesto de saludo—. ¿Puedo decir algo?

Por lo que parece, no, porque Jamie continúa.

—No lo voy a permitir. Nunca lo hemos hablado y si lo hubiéramos hecho…

—Vale, muy bien, Jamie, te lo voy a explicar —la interrumpe Gem—. No he ido a Bennington & Main con la idea de robar la sortija. Solo quería echarle otro vistazo, compararla con la réplica. Que, por cierto, es perfecta. Resulta que la llevaba encima y Kat los ha distraído en el momento más oportuno. Ya sé que no era tu intención —añade levantando una mano para evitar que haga algún comentario—. Pero lo has hecho. Así que he reaccionado como lo haría cualquier persona con un mínimo de cerebro y he aprovechado la situación.

Jamie guarda silencio unos segundos mientras su mirada salta entre las dos. Luego dice:

—¿Resulta que la llevabas encima?

—¿Hum? —pregunta Gem.

—La sortija falsa. ¿Ha sido una coincidencia? ¿No un plan?

La voz de Gem desciende unos cuantos grados.

—Es lo que te acabo de decir, ¿no?

Se miran a los ojos y a mí me entran palpitaciones. Estos puntos muertos entre Jamie y Gem son cada vez más frecuentes y me inundan de un terror vago que no soy capaz de explicarme. Entiendo la postura de mi madre: yo también tengo pesadillas de vez en cuando en las que la policía se lleva a Jamie o noto algún pinchazo de culpa y vergüenza por cómo paga nuestro piso, la ropa y la comida.

Pero no sé cómo habríamos salido adelante de no ser por ella.

Y Gem es cuidadosa y estratégica con sus objetivos: para ella es un motivo de orgullo no robar nunca a nadie que realmente pueda salir perjudicado. O que se lo haya ganado de manera genuina, alega. Lo único que hace es recoger las migajas de los saqueadores corporativos del planeta.

—No me ha importado —salto a la vez que me levanto de la mesa—. Ayudarte, quiero decir.

La expresión de Gem se suaviza, pero antes de que ella diga nada más Jamie me aferra del brazo y me arrastra de un tirón hacia la puerta.

—Espera detrás —me ordena entre dientes—. Ahora.

—¿En serio? ¿Estáis hablando de mí y no puedo estar aquí?

Protesto mientras me sigue empujando.

—Tenemos que hablar de otras cosas también —replica Jamie antes de obligarme a cruzar la puerta y cerrarla.

Vaya, tengo un mal presentimiento.

¿Qué ha querido decir? ¿Qué he querido decir yo? Creo que he sido sincera al decir que no me ha importado ayudar a Gem, aunque por otro lado… ¿qué pasa con el pobre infeliz de Bernard? No quiero que se meta en un lío. Por no hablar de que Gem y yo no hemos sido precisamente discretas en Bennington & Main. Pegábamos tanto el cante que casi parecíamos un par de monigotes. Íbamos disfrazadas, es verdad, pero ¿de qué servirá eso si detectan la falsificación y alguien revisa las cámaras de seguridad?

De haber sabido lo que estábamos haciendo, me habría esforzado más en evitarlas.

—Ya están otra vez, ¿eh?

Me vuelvo de golpe al oír la voz, pero me relajo cuando veo a la hija de Gem, Morgan, que está sentada en el escritorio de cara a una pantalla. Morgan tiene más o menos la misma edad que mi madre y, como Gem siempre ha tratado a Jamie igual que a una hija, mi madre y Morgan son prácticamente gemelas. Rivalidad fraterna incluida, sobre todo desde que Gem ha empezado a mostrar cierto favoritismo por Jamie.

—Sí —respondo al mismo tiempo que me desplomo en la silla de enfrente y me doy media vuelta.

—¿Tiene algo que ver con eso de que vayas vestida como una…? —Morgan estira el cuello para verme mejor—. ¿Cómo describir ese conjunto?

—¿Cómo una adolescente reprimida recién salida de un colegio de monjas? —sugiero.

—Si era lo que pretendías, lo has clavado, Kat.

—No soy Kat. Soy Sophie Hicks-Hartwell.

Morgan esboza una sonrisilla irónica.

—No me digas.

Es raro. Cuando Gem me pidió que escogiera un nombre («cualquiera», me dijo agitando la mano como si fuera un genio concediendo un deseo), estuve a punto de decir «Kylie Burke». No tengo claro por qué me dio por ahí: es un nombre que nunca pronuncio en voz alta. En el fondo siempre me he preguntado si Gem sabrá algo de aquella niña perdida en el tiempo. Que Gem me llevara hoy por primera vez a hacer un trabajito me ha parecido una señal de que a lo mejor ya podíamos hablar de esas cosas. Pero al final no me he atrevido. Incluso estando con Gem, en la que confío más que en nadie sin contar a Jamie, es más seguro ser Sophie.

O Kat.

—¿Y cómo se las ha apañado hoy Sophie? —quiere saber Morgan.

Cuando le cuento lo demás, estalla en carcajadas.

—No tiene gracia —musito todavía nerviosa por la expresión de Jamie cuando me ha empujado por la puerta. Mi madre es una de esas personas que tienden a dejarse llevar: en nuestro pequeño hogar de dos, suelo ser yo la que decide cuándo comer, qué mirar en la tele y si alimentamos a los gatos callejeros que solemos atraer (siempre sí). El destello de pura determinación que he visto en ella justo antes de que me cerrara la puerta en las narices era nuevo.

—Pues en parte sí. Jamie y tú sois las chicas Gilmore metidas a delincuentes.

Una sonrisa baila en mis labios a mi pesar cuando le digo:

—Una y no más, te lo aseguro.

—¿Tan fea ha sido la discusión?

—Gem ha mencionado Las Vegas.

—Uf, mierda. —Morgan está tan horrorizada como cabe esperar—. Esto va en serio. —Me escudriña por encima de la pantalla y añade—. ¿Cómo es que a ti no te afecta tanto como a Jamie?

—Yo tenía cuatro años —digo—. Casi no me acuerdo de nada. Y las cosas de las que sí me acuerdo tampoco dan tanto miedo.

Quizá porque no estaba sola: mi recuerdo más claro de aquel fin de semana es haber aferrado la mano del hijo de Luke Rooney, un niño de cinco años, tanto rato y con tantas ganas que llegué a considerarla una extensión de la mía. «Os tuvimos que separar por la fuerza», decía siempre Gem.

Morgan se encoge de hombros. El gesto es exagerado, como lo son todos sus movimientos: los hombros prácticamente le alcanzan las orejas. Es corredora, alta y fibrosa, con un pelo corto que se arregla ella misma y una manga de elaborados tatuajes en un brazo.

—Hazte la dura si quieres, pero pasar seis horas perdida en Las Vegas debió de ser aterrador.

A veces pienso que debo de recordarlo mal y que vagar por esa ciudad siendo una niña de preescolar sin la supervisión de un adulto fue una experiencia peor de lo que quiero reconocer. Pero, por más que hurgue en mi memoria, no encuentro nada demasiado horrible. Seguramente porque a los cuatro años ya había pasado por cosas mucho peores.

Nunca hurgo en mi memoria buscando ese otro recuerdo. Jamás.

—El bufé del hotel me ayudó a estar tranquila —digo desdeñando el tema con un gesto de la mano—. Me puse morada de postres aquel día. —Luego, antes de que Morgan pueda preguntar nada más, levanto la barbilla hacia el ordenador y pregunto—. ¿En qué estás trabajando?

Su expresión se oscurece, pero no me cuenta nada.

—En lo de siempre —responde—. Apoyo técnico.

Ese es el papel oficial de Morgan en Impecable. Extraoficialmente está especializada en desplumar a los ultrarricos y casi siempre se le da de miedo. Pero se rumorea que la pifió en el último golpe, tanto que Gem lleva desde entonces de un humor de perros. Aunque ni siquiera Jamie conoce los detalles y está claro que Morgan no me los va a revelar.

Capto la insinuación de que no va a soltar prenda y saco el teléfono para revisar los mensajes. Tengo unos cuantos: en cuestión de amistades, Boston es una de las mejores ciudades en las que he vivido. Sea lo que sea lo que hizo Morgan, espero que no la cagara tanto como para que Impecable tenga que volver a mudarse.

Estoy a punto de responder a un mensaje de mi amiga Hannah cuando Jamie entra en el despacho por fin. Sola y con aspecto derrotado.

Morgan se reclina contra el respaldo y pregunta:

—¿Qué tal ha ido ahí dentro?

—Se acabó —suelta Jamie sin más.

Morgan y yo nos miramos confusas.

—¿La conversación? —intento aclarar.

—Sí. Pero lo otro también. Todo. —Salta a la vista que Morgan y yo seguimos a cuadros, así que hace un gesto con el brazo que abarca todo el despacho y continúa—: Impecable y lo que venga después. Trabajar aquí, hacer faenas para Gem. O sea… todo.

—Un momento —digo. El susto revolotea en mi barriga mientras Morgan se queda con la boca abierta—. ¿Has dejado el trabajo? ¿Porque he ayudado a Gem una sola vez?

—Sí y no —responde Jamie, que se estira con fuerza la sudadera—. Lo he dejado, pero no por ti. El negocio de la trastienda… ya no me convence. Hace un tiempo que no me convence. Esta conversación no es nueva. Solo se ha… acelerado.

«Lo ha hecho por mí». Pero no quiere decirlo. Me late el corazón a toda pastilla y noto un ahogo en el pecho que recuerda mucho al pánico. «¿Y ahora qué vamos a hacer?».

Los pensamientos de Morgan parecen discurrir en la misma longitud de onda, aunque no está tan ansiosa. Señala a Jamie con el boli y pregunta:

—Y si has dejado el negocio… ¿qué piensas hacer para ganarte la vida, exactamente?

—Gem me va a ayudar —dice Jamie—. Conoce a una persona de una inmobiliaria de Cambridge, una inmobiliaria legal, que está buscando un ayudante de contable. Me ha prometido que les dará buenas referencias.

Yo me limito a mirarla. Objetivamente tiene sentido: es el tipo de empleo con el que Jamie lleva años soñando. Por eso se está dejando la piel en la escuela nocturna. Y es un alivio que Jamie no haya mandado a Gem a paseo sin tener pensado un plan.

Pero trabajar para Gem significa estar siempre protegidas. Significa vivir en un barrio en el que, siendo sincera, nosotras somos lo peor que le puede pasar a alguien. Un sitio seguro, donde puedes dejar el pasado atrás porque aquí nunca vendrá a buscarte.

—¿En serio? ¿Así de fácil? —Morgan parece casi celosa—. ¿Decides dejarlo y de repente tienes un trabajo de nueve a cinco con… qué? ¿Seguridad social y toda la pesca?

—No es tan sencillo —protesta Jamie.

Algo del tono que ha usado me pone la piel de gallina. Morgan se endereza en la silla y dice:

—Ah, así que estamos hablando de un pequeño toma y daca, ¿eh? ¿Qué tienes que hacer?

—Nada del otro mundo —dice Jamie con un tono de falsa despreocupación que grita a los cuatro vientos «es algo muy, pero que muy gordo»—. Solo una faena más.

Morgan tamborilea con el boli contra el escritorio y pregunta:

—¿Cuál?

—El conjunto residencial Sutherland —contesta Jamie—. En agosto.

El nombre no me suena de nada, pero Morgan frunce el ceño y dice:

—Un momento, ¿en serio? Sutherland es mi contacto. La última noticia que tengo es que se canceló.

—¿Qué es? —quiero saber.

Jamie no me hace caso y deja la mirada clavada en Morgan.

—No, por lo que me ha dicho Gem —responde.

Morgan resopla.

—Habría sido un detalle que me lo hubiera dicho.

Ninguna de las dos me mira y mi paciencia está tan cerca de agotarse que hago chasquear los dedos delante de la una y de la otra.

—¡Hola! ¿Os acordáis de mí? Sigo en la habitación. Y no me estoy enterando de nada. ¿Qué es el conjunto residencial Sutherland?

Morgan señala a mi madre imitando una pistola con los dedos. Dobla el índice como si apretara un gatillo.

—El conjunto residencial Sutherland —dice— es la despedida triunfal de tu madre.