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La Orotava, Tenerife

Septiembre de 1940

Sumergida en un océano de plataneras, la hacienda Finley se alzaba imponente en el corazón del valle de La Orotava, con unas vistas privilegiadas del pico del Teide y del exuberante paisaje que formaba el océano Atlántico en el horizonte. A medio camino entre el mar y la montaña. La fachada de estilo colonial del edificio irradiaba la pureza más exquisita bajo aquel sol que nunca cesaba, donde unos eternos ventanales recibían cada amanecer el rocío que traía consigo la brisa marina a una isla detenida en el tiempo.

Este hotel de lujo se presentaba ante sus huéspedes como un santuario para el descanso y el tratamiento de las enfermedades. La mansión y sus fincas se cimentaban sobre los restos de lava expulsados por el volcán varios siglos atrás, y se decía que sus terrenos basálticos poseían propiedades mágicas. Era la única respuesta posible para un suelo capaz de nutrir tantas hectáreas de plataneras, al tiempo que servía como sanatorio para los bolsillos de los más pudientes.

Propiedad de una ilustre familia británica, la hacienda Finley se enorgullecía de ser uno de los primeros hoteles fundados en las islas Canarias, y tras la Guerra Civil era de los pocos que seguía en funcionamiento.

Sus instalaciones se habían convertido el epicentro del ocio para las élites. Un paraíso en medio de un isla anclada en el abandono. Cada día el vaivén de autos y carruajes que estacionaban frente a la puerta de la mansión se contaba por decenas. Los mejores bolsillos acudían a la llamada de sus convites y celebraciones, pues era el único lugar en el que políticos, militares y empresarios podían olvidarse por unas horas de la miseria que les aguardaba al salir de allí. Aun así, incluso para estos clientes habituales resultaba difícil explicarse el éxito de esta empresa familiar a pesar de la crisis que atravesaba el territorio.

Pero nadie quería hacerse preguntas. Más allá de esos muros solo había desgracias y malas noticias. La hacienda Finley era un oasis para el placer y el deleite de los apellidos más selectos de la isla.

Y esa mañana era especialmente ajetreada.

Bandeja en mano, Tamara Chinea hacía equilibrios para no tropezar en la grada. La camarera se abría paso con sumo cuidado entre las piernas de los espectadores, pues temía romper el silencio que reinaba en la pista de tenis. El calor rajaba los rostros de todo el público, pero nadie mejor que ella para sentir cómo el sudor recorría su piel bajo la seda del delantal.

Solo tenía veintidós años y no dejaba de pensar en todos los que le quedaban al servicio de esa familia británica. Por más que lo había intentado sabía que no podía aspirar a nada más que a un trabajo como ese para el resto de su vida. Así funcionaba el mundo. Su pasado más reciente la había llevado a darse cuenta de que tener un sueño no la hacía más inteligente, pero sí el asumir que este nunca se cumpliría.

A su alrededor solo veía señales de desmoronamiento. Su entorno cada vez era más pobre, y por el contrario no dejaban de aparecer familias procedentes del centro y norte de Europa que se estaban haciendo con las islas a fuego lento, mordisco a mordisco. Los de su clase no tenían más futuro que servir para estos apellidos o marcharse a América en busca de un futuro menos pesimista.

Como su padre. El último que había tomado la decisión de emigrar.

Tamara respiró hondo para concentrarse en la labor que la ocupaba esa mañana. A pesar del calor, de su fatiga y de lo que detestaba el trabajo, siempre se dedicaba a servir las bebidas con la mejor de las sonrisas. Abajo, a solo unos metros de ella, los dos tenistas se jugaban el porvenir sobre la tierra batida ante un ambiente inmejorable. Un centenar de rostros de la alta sociedad se habían congregado en las instalaciones de la hacienda Finley esa mañana de domingo para disfrutar del espectáculo. Los atuendos más refinados se exhibían en la terraza superior del palco, o bien bajo el frescor que les proporcionaban las sombrillas.

A sus diecinueve años Jerome, el primogénito de los Finley, luchaba por doblegar a Bernardo Yeoward, hijo de un importante empresario tomatero de la isla de Gran Canaria. La de estos dos apellidos era una rivalidad histórica, y esa mañana estaba dejando un partido para la posteridad. De puertas afuera las dos familias británicas se llevaban de maravilla, pero su guerra fría era un secreto a voces. Tamara no podía más que sentir desdén ante sus riñas infantiles y esa cuestión del honor que parecía tan importante para ellos.

Como si no se estuviesen haciendo con todo el pastel.

Pero no había dudas de la tensión que reinaba en el partido. Desde la grada Tamara se moría de ganas por dejar la bandeja a un lado para perderse en el vaivén de la bola, pero sabía que la mínima distracción podía ser fatal para el porvenir de su puesto debido al contrapeso que se balanceaba sobre su mano izquierda. Por si fuera poco el estrés de copas que llevaba, tenía que soportar cómo todos los espectadores la miraban perplejos cada vez que los atendía.

Hombres y mujeres reparaban por igual en esas facciones tan particulares. Rostro pálido, piel de terciopelo y una nariz fina y afilada como el sílex. Pómulos altos y labios carnosos. Y unos cabellos rubios como hilos de oro que la hacían parecer una mujer de la más delicada aristocracia. Pero, sin duda, lo que más llamaba la atención del resto eran sus penetrantes ojos del color de la esmeralda.

Tamara causaba un contraste inmediato con el resto de los empleados. No había rastro en ella de esa tez curtida y morena, tan característica entre la población rural canaria; tampoco se apreciaban los surcos del trabajo físico. A pesar de sus orígenes, la criada daba la impresión de ser una dama de alta cuna, como si en realidad perteneciese al mundo de la gente a la que servía. Nada más lejos de la realidad.

Tamara no conocía más horizonte que el de esas fincas en las que llevaba trabajando desde que le llegó el periodo. Media vida entre los pasillos del hotel y bajo la sombra de las plataneras. Sin duda había destinado más horas a servir a esa familia británica que al calor de su propia casa, adonde tan solo regresaba para dormir. Pasó la adolescencia compaginando el duro trabajo en la hacienda con sus estudios, desoyendo así las advertencias de sus padres y su hermano, quienes le aseguraban que los libros no servían de nada para una chica de su clase. Y ese discurso lo compartían sus amigas y vecinos. Todos dejaron las aulas al cumplir los catorce para buscar un oficio de provecho. No había dinero en las casas, así que de nada servía pasarse los días estudiando si no tenía un plato de comida que llevarse a la boca.

Pero ella siempre había soñado con llegar a ser maestra, así que dedicó las horas de sueño que no tenía para aprobar con nota los exámenes. Fue tal su desempeño y sus calificaciones en el Instituto General de La Orotava que los docentes le aseguraron que obtendría su plaza en la Escuela Normal de Maestras de Tenerife. Por primera vez en su vida creyó que todo cambiaría. Nada le hacía más feliz que poder trabajar como maestra.

Pero el golpe de estado frustró sus sueños para siempre. Y lo peor es que no tenía nada que ver con sus calificaciones, sino con los recelos que había sobre su hermano Jacinto. Decían que el chico era un bala perdida y que tenía conocidos republicanos. La fulgurante instauración del franquismo en Canarias tras el golpe de 1936 trajo consigo una purga de funcionarios, y la nueva directora de la escuela le negó el acceso a la escuela.

Tamara se hundió en la desidia. Y lo peor era que nadie comprendía su frustración. Decían que había querido volar más alto de lo que podía permitirse y que se lo tenía merecido. Así que con el paso del tiempo no le quedó más remedio que asumir que aquella sería su vida para siempre.

Enterró los sueños de su pasado para seguir dejándose la piel cada día por ser la mejor en su oficio como criada. Sus tareas abarcaban desde la limpieza de habitaciones a las zonas comunes, el trabajo en las cocinas, el bar o el restaurante.

Se dejó convencer por todos de esa realidad que ella misma se había negado a aceptar. Con la que estaba cayendo tras la Guerra Civil tener trabajo era un milagro al alcance de unos pocos. Y el señor Finley no era un mal jefe, después de todo, más aún teniendo en cuenta lo que se escuchaba por ahí. A pesar de la crisis, al menos su patrón les había asegurado que seguiría haciendo un esfuerzo por mantener a toda la plantilla en nómina.

Lo que ella no sabía era que su gran oportunidad estaba a punto de llegar.

Cuando terminó de servir a todos los clientes se concedió a sí misma un instante para calmar la tensión de sus brazos. Llevaba todo el día corriendo de un lado para otro y necesitaba un respiro. Se dirigió hacia la barra que ocupaban los camareros, situada detrás de la grada. Depositó la bandeja sobre una mesa vacía y por fin pudo centrar su atención en lo que le importaba. Jerome se estaba jugando el prestigio ante ese Yeoward. Sus gemidos al golpear la bola eran el único sonido que rompía la tensión entre el público.

Tras un liftado casi perfecto los aplausos volvieron a invadir las instalaciones. Bernardo Yeoward había conseguido empatarle a Jerome el tercer set, y a juzgar por la reacción del público el partido parecía estársele complicando al hijo de los Finley.

Sin ser consciente, Tamara se estaba mordiendo las uñas mientras seguía el partido. No es que le interesase demasiado el lawn tennis, pero le encantaba ver a Jerome danzar por la pista. Un impulso animal la recorría cada vez que lo veía corriendo con la raqueta, pero sobre todo cuando oía esos gritos ahogados al golpear la bola. Estaba hipnotizada ante sus músculos y su portento físico. Ese cabello lacio y ambarino, el contraste entre la virilidad que brotaba de su cuerpo y una mirada angelical que le hacía parecer un juguete roto. Aunque había nacido en las islas Canarias, Jerome no podía escapar a la elegancia de su herencia británica. Su rostro pecoso y bañado por el sudor le conferían un lugar en el Olimpo. Y Tamara vivía cada punto del chico como suyo y sentía en sus carnes el dolor al verle morder el polvo de la pista.

La joven había perdido por completo el foco en el deber. Cuando quiso darse cuenta una voz la llamaba desde el otro lado de la grada. Unas facciones enfermizas, vestidas con el uniforme militar de gala, llevaban un rato chistándola de malos modos.

Tamara recobró el sentido de inmediato, y tardó unos segundos en volver a adoptar su servil pose de camarera. Corrió a atender la llamada con un gesto instintivo mientras se alisaba el vestido.

—¿Tú no oyes o qué? —Le espetó el militar.

—Disculpe, señor —susurró, tratando de apaciguar los ánimos del hombre para que su tono de voz no interrumpiera el encuentro.

Pero este no parecía dispuesto a corregir su rumbo.

—Joder con la niña, eh. Llegas a tardar un poco más y se nos acaba el partido.

Ella sintió cómo la envolvía el miedo al percatarse del acento peninsular del militar. Pensó que probablemente sería otro de tantos soldados a los que habían destinado a Canarias en los últimos meses. Cada vez era más habitual verlos derrochando sus pesetas en las instalaciones de los Finley. Y eso que su patrón detestaba a los falangistas.

Desde el golpe de Estado la isla se había llenado de jóvenes oficiales, hombres dispuestos a todo con tal de «sanear la patria» para ganarse el puesto. Ella nunca los había visto con simpatía, en cierto modo porque los culpaba de que hubiesen frustrado su sueño. Y su padre no dejaba de repetirles a su hermano y a ella que cuanto menor contacto mantuviesen con esos hombres, tanto mejor para ellos.

—Disculpe, señor. De verdad, me… me he distraído un segundo. ¿Qué puedo servirle?

—Dos pozuelos de licor de plátano. Hasta arriba, eh —respondió él mientras guiñaba un ojo a la joven que lo acompañaba, una muchacha a la que el militar doblaba la edad.

—A la orden.

Tras una reverencia, Tamara corrió al bar para preparar las bebidas.

Volvieron a interrumpirla nuevos aplausos procedentes de la pista. No pudo evitar girarse para celebrar un nuevo punto de Jerome. Sus obligaciones la reclamaban, pero quiso dejarse llevar por la emoción al contemplar su sonrisa. Se le veía eufórico y exhausto a partes iguales ante lo que parecía ser un momento decisivo del partido, y ella no quería perdérselo por nada en el mundo. Pensó que no pasaría nada por tardar unos segundos más, así que se ocultó tras una columna y dejó que su corazón se encogiese mientras disfrutaba una vez más de su saque magistral.

—¡Niña! ¿Las vas a traer o qué?

La voz del militar volvió a romper el embrujo que envolvía a Tamara, agazapada al final de la grada.

—¡Perdón! ¡Perdón!

Se disculpó y corrió hacia la barra, donde preparó las bebidas a toda prisa sin siquiera pensar lo que hacía. Ya había visto a ese hombre por los pasillos de la hacienda hablando con su jefe, así que sabía que se conocían. Y no podía permitir que al oficial se le ocurriese quejarse al señor Finley de su falta de profesionalidad.

Tamara regresó a la grada y entregó las bebidas al militar y a la jovencita que lo acompañaba. Les hizo una reverencia a modo de disculpa sin apartar los ojos del partido.

Fue entonces cuando notó un fuerte azote en el trasero.

—Anda, una propina, niña. Que esos ojitos verdes no se ven todos los días.

Se quedó paralizada ante tal humillación. Por si fuera poco, el militar sacudía las monedas entre sus manos mientras se burlaba de ella con la chica que lo acompañaba.

—Quédeselas —le espetó Tamara. Y en un impulso dejó caer los vasos de licor para que estos se derramaran sobre el uniforme de gala del militar.

—¡¿Qué coño haces, niña?!

«Mierda». Tamara se arrepintió al instante de su acción.

—Perdón, se me han caído —mintió con la esperanza de que no hubiese consecuencias.

Tarde. El hombre estaba fuera de sí. Se levantó y la atravesó a gritos en mitad de un punto, de manera que tanto en la grada como en la pista se hicieron eco de lo ocurrido.

—¡Eres imbécil! ¿Dónde está tu jefe? ¡Finley!

El partido tuvo que detenerse, pues los dos tenistas habían apartado la vista de la red para fijarse en el barullo formado entre el público.

Y como siempre, el señor Finley apareció de inmediato para tomar el control de la situación.

A sus cincuenta y un años, Martin Finley parecía levitar sobre el suelo que pisaba. Con su impoluto traje blanco y ese característico sombrero Havana, el propietario de la hacienda todavía conservaba el porte y la elegancia heredados de su Inglaterra natal. Aunque habían pasado tantos años desde que huyó que no recordaba siquiera los prados y colinas en los que se había criado.

Detrás de esa mirada hercúlea que descendía los peldaños de la grada se ocultaba un hombre comprometido con sus dominios, con su empresa. Pero sobre todo, con la plantilla que lideraba. Por eso le dolía tanto que sus empleados siguieran considerándolo un «inglés», a pesar de que llevaba dos décadas viviendo a la sombra de las plataneras. Él prefería que le llamasen simplemente Martin. Quería que sintiesen que tenían ante él a un amigo, y no a uno de esos despóticos terratenientes que tanto abundaban en las islas. Él no se veía como los demás empresarios, y ese era un mantra que se repetía una y otra vez.

—¿Ocurre algo, general Yagüe?

—¡Esta niña, Finley!

—Le pido mis más sinceras disculpas —dijo al ver el licor derramado en su uniforme—. Ahora mismo Tamara le traerá otra bebida. A cuenta de la casa, por supuesto.

—¿Y ya está?

—¿Qué más quiere? —Finley dejó entrever una mueca de sorpresa sin apartar la vista del militar.

—¡Que me la ha tirado aposta, Finley! Échala, coño. Así no se puede. Esta niña es una puta.

—Fuera de aquí.

—¿Qué?

—Lo que oye, Yagüe. No voy a consentir que trate así a una de mis empleadas.

—Finley, ¿qué estás…?

Pero este lo cortó con brusquedad.

—He visto desde la grada cómo le daba una nalgada, general Yagüe.

—¡Y qué!

—Márchese, por favor. A mi hijo Jerome le gustaría poder reanudar el partido.

El militar no daba crédito. Tuvo que examinarse de arriba abajo para asegurarse de que vestía el uniforme de gala.

—No me estés jodiendo, Finley. Dime que esto es una broma. No me hagas hablar con Cuéllar.

Pero el británico se mantuvo impasible, sabía que Yagüe se estaba tirando un farol al decir que se iría de la lengua. Martin conocía de sobra al capitán general de Canarias, Julio Cuéllar. La máxima autoridad en las islas. Seguro que este tenía cosas mejores de las que ocuparse que de un lance tan insignificante como aquel.

—Haga el favor de marcharse.

—Esto es…

Finley insistió con educación mientras recordaba lo mal que le caía ese Yagüe. Pero por encima de todo odiaba tener que verlo disfrutando del café de la hacienda, cada día con una mujer diferente y siempre con esa actitud arrogante que lo caracterizaba. Ni punto de comparación con su superior. Finley detestaba a esa camada, pero al menos el capitán general era un hombre dispuesto a escuchar.

Aunque no le sirviese de mucho.

Pero el general Yagüe mostraba con él un rostro despiadado, sentía la ofensa en sus carnes al ver que la grada lo observaba con estrépito. Un centenar de pamelas, cigarrillos y trajes de domingo aguardaban impacientes el desenlace. Y por si fuera poco Martin hizo un gesto conciliador a su camarera, dejándole claro que no tenía nada que temer de ese militar. Hacía tiempo que tenía ganas de ponerlo en su sitio. Además quería aliviar a su empleada del mal trago, algo que ella agradeció aún con temblores en las piernas.

A punto estuvo el general Yagüe de abalanzarse sobre el empresario. Pero quiso un milagro que el hombre lograra contener su hombría y su bárbara expresión. Tocar a un británico como Martin Finley solo le traería problemas, y más aún en su propiedad. Cada segundo enfrentados cara a cara empequeñecía cada vez más a Yagüe, hasta que este no halló otra salida que chistar a la mujer que lo acompañaba aquel día, como si de un perro se tratase.

Tendrían que perderse el final del partido.

Los golpes volvieron a invadir la pista como si nada hubiera ocurrido. Martin Finley regresó a la zona más alta de la grada para seguir disfrutando del espectáculo, un estrecho pasillo de poco más de un metro de ancho que distaba mucho de ser un palco. Más bien parecía un gallinero. Era el lugar más incómodo desde el que disfrutar del tenis, pues tenía que permanecer de pie y apenas había espacio en el suelo para tirar los restos del cigarro. Pero él solo era capaz de relajarse si estaba seguro de que sus clientes disfrutaban de las instalaciones. Y desde esa posición tenía una vista más que privilegiada de la grada, la pista y el café de la hacienda.

Así que junto a él solo se hallaban los demás empresarios británicos, quienes se sentían obligados a acompañarlo con tal de no quedarse fuera de las conversaciones. Ver el partido desde esa posición era la única forma que tenían de lanzarse pullas unos a otros, y sobre todo de garantizarse que nadie hablaba a sus espaldas. Cinco señores tostados por el sol, apoyados contra el muro de piedra como cabezas de ganado. Sus camisas de lino arremangadas por encima de los codos impregnadas por un festival de bebidas y puros. Los señores Finley, Yeoward, Leacock, Miller y, por supuesto, el cónsul británico en las islas Canarias, Conrad Collison.

Una alineación de campeonato.

Después de cada punto el silencio entre ellos daba paso a las burlas hacia una u otra familia, dependiendo de qué hijo anotase. Los cinco caballeros se despachaban en inglés, un idioma en el que sus insultos resultaban aún más punzantes gracias a su dominio nativo de la lengua y a que pocos a su alrededor les entendían. Podían despotricar con total libertad de todos a su alrededor.

Y si había algo que disfrutaban más que burlarse los unos de los otros era hacerlo de los militares españoles, como ese hombre al que Finley acababa de echar de su hacienda. Tanto para Martin como para sus amigos ingleses, esos recién llegados de Falange eran unos «mendrugos» venidos a más y sin idea de dirigir un país. Pero Hugh Yeoward no parecía de acuerdo con las bromas del grupo, así que decidió romper la armonía que reinaba entre ellos para increpar a Finley.

—Ese Yagüe. ¿Qué relación tienes con él, Martin?

—¿Eh? —El empresario se quedó desconcertado—. ¿A qué te refieres?

—Ya lo he visto asistir a otros partidos. Tan mal no te caerá cuando lo tienes siempre por aquí con sus ligues.

Martin pudo anticipar el recelo en las preguntas del magnate tomatero de Gran Canaria. Notaba a leguas su resentimiento por los acontecimientos que atravesaban. Era consciente de que Yeoward lideraba esa sibilina campaña de desprestigio para minar su confianza y la de su hacienda.

—Esto es un hotel, un restaurante, un club de lawn tennis, Hugh. No voy a negar la entrada a un hombre por mal que me caiga. A menos que me dé motivos para hacerlo. Quizá sea tu caso.

—¿Me estás echando a mí también?

—Por supuesto que no. Pero entiendo tu frustración. Este es el deporte más democrático que hay. Si Jerome gana todos los partidos es debido a que es el mejor en la pista.

Yeoward lo miró sin comprender, así que Finley decidió puntualizar lo que estaba pensando.

—Nadie te quita el mérito de haber fundado el primer club de lawn tennis de Canarias. Y creo que ninguno de nosotros pone en duda que si este deporte está en auge en las islas es gracias a ti. Pero al final, solo puede ganar uno. No todos pueden superar la mediocridad. Tú has creado la moda, yo he creado al mejor competidor.

Se hizo un silencio entre los cinco hombres que poblaban el gallinero. El partido había cobrado un interés tal que les obligó a aparcar la discusión. Jerome y Bernardo acababan de empatar a cuatro juegos en el último set, y el hijo de Martin se mecía por la pista como si estuviese a punto de sufrir un desmayo.

Jerome Finley ostentaba el título de campeón en el archipiélago, ya que aún no había surgido un rival que estuviese a su altura. Pero a juzgar por la batalla que se estaba librando bajo las cabezas de los empresarios parecía que las cosas estaban a punto de cambiar.

—Qué pasa, Martin. Se te acaba la hegemonía —le espetó el señor Leacock.

—No todo se puede comprar, amigo. —El cónsul británico y también el mejor amigo de Martin le dio una palmada cariñosa en la espalda.

La victoria de Bernardo Yeoward estaba tan cerca en el marcador que sus invitados casi podían tocarla. Pero Finley mordisqueaba un puro entre sus labios sin reaccionar a las burlas.

—¿Si gana mi hijo, nos contarás cuál es tu secreto? —preguntó Hugh con un guiño mordaz.

—No va a ganar.

—¿Qué secreto? —intervino el señor Miller.

La pregunta quedó en el aire sin que nadie recogiera el anzuelo.

—Yo que tú no estaría tan seguro de tu hijo —intervino el cónsul.

—Dale tiempo.

—Míralo, está cansado y nervioso. No va a aguantar.

Finley no respondió. No estaba dispuesto a entrar al trapo. Volvió a apoyarse en el muro como un león agazapado entre los juncos. Cuando las cosas se torcían, su mirada se tornaba un enigma que ni su mejor amigo, el cónsul Collison, era capaz de descifrar.

—Oye, ¿alguno de vosotros me dice de qué va ese secreto? —insistió Miller.

—Coño, Arthur, parece mentira que vivas en Canarias —le espetó Yeoward en un tono a medio camino entre la burla y el cabreo—. Su pacto con el diablo para sortear esta crisis.

—Ah, eso —respondió Miller con desazón. Siempre que salía el tema la cosa terminaba mal para el grupo.

—Venga. Si pierde tu hijo, nos lo cuentas —insistió Hugh Yeoward.

—No hay nada que contar. Estoy igual que vosotros.

—No me jodas, Martin. Mira el ambiente que tienes en tu hacienda. Eres el único que aún no ha despedido a nadie.

—Ni pienso hacerlo.

—Joder. Y encima sigues cosechando y exportando tus plátanos a Gran Bretaña como si esos malditos nazis no estuviesen bombardeando nuestro país cada día. ¿Cómo lo haces?

Finley permaneció en silencio. Tenía la mirada clavada en su hijo mientras lo veía moverse por la pista, como si de algún modo pudiese comunicarse con él desde ese gallinero.

Los cuatro hombres lo miraban con recelo. No era la primera vez que le reprochaban que tenía que haber algo más que justificase su éxito cuando ellos estaban a punto de arruinarse.

Pero cuando quisieron darse cuenta, Jerome había conseguido engancharse al partido. Más allá de su habilidad física, el joven Finley desprendía ahora una actitud dominante ante los espectadores. Como por arte de magia sus pasos resonaban sobre el polvo con la firmeza de quien se sabe ganador incluso antes de la victoria. No era el ego el que hablaba por él, sino una sensación profética que había llegado justo a tiempo para recordarle el peso que llevaba a sus espaldas. Quizá debido a que tenía la mirada de su padre clavada en él.

Los últimos compases del partido se convirtieron en un embarazoso espectáculo para Bernardo. Jerome no le concedió un solo punto más, y además lo obligó a correr por la pista de un lado al otro, como un verdugo dispuesto a torturar a su víctima antes de ajusticiarla. El juego del gato y el ratón. La confianza de Jerome parecía disfrutar ante esa devastación. Y Martin no pudo sino sonreír con cierto orgullo.

Punto de partido.

Y esta vez el joven no estaba dispuesto a andarse con tonterías. Sentenció el encuentro con un ace, un saque implacable que, tras botar en el cuadro de saque, fue a parar contra la pared de la pista sin que su rival pudiese olerlo siquiera.

Apoyado en el balcón del gallinero, Martin Finley apenas dio una última calada a su puro antes de enterrarlo en el cemento.

—Os lo dije.

El cónsul y los empresarios seguían tan perplejos ante ese último juego que no fueron capaces de responder. Pero Finley no había dicho aún su última palabra.

—¿Sabéis qué pasa? Que si yo sigo enviando mis barcos a Inglaterra aun a riesgo de perderlos es porque quiero que nuestra gente sepa que no la hemos dejado a su suerte, y que puedan sobrellevar el intento de invasión de esos nazis.

—Todo un patriota —se burló Yeoward.

—Pues sí. Mis plátanos llevan pegatinas con mensajes de apoyo para elevar la moral de los nuestros. ¿A alguno de vosotros se os ha ocurrido algo así? No, vosotros ni siquiera permitís zarpar a los cargueros.

Ellos se miraron en silencio antes de que Finley continuase con su arenga.

—Y sí, es verdad que estoy desoyendo los consejos de Londres. Que mis barcos podrían hundirse por arriesgar el comercio. Se llama «valentía». —Hizo una pausa—. Creedme, estoy igual o peor que vosotros en esta crisis. La diferencia es que yo sí he sabido ahorrar para los tiempos que corren. Así que antes de desconfiar de mí pensad en vuestros errores del pasado.

Los cuatro callaron ante la reprimenda del anfitrión, aunque sus rostros rumiaban de rabia al ver que Finley siempre conseguía llevarse la razón.

Pero lo cierto era que Martin apenas dormía. Le preocupaba sobremanera la forma en que estaba logrando sortear el vendaval, pues sabía que ninguno de ellos lo comprendería. Solo esperaba que todo terminase pronto y no hubiese consecuencias al respecto.

Como ya había conseguido hacer en el pasado.

Tras la conclusión del partido Jerome se dirigió a la red para saludar al rival con deportividad. Después pidió silencio al público desde el lugar que ocupaba en el centro de la pista.

—¡Gracias a todos por haber venido! ¡Y gracias a ti, padre! —Se dirigió a él agradecido, suyo era el mérito de organizar tal espectáculo.

Martin volvió en sí de sus cavilaciones y le devolvió la sonrisa, tratando de ocultar la seriedad en su rostro. A pesar de todo la familia seguía unida, y su primogénito acababa de dejar bien alto el apellido en el ámbito deportivo.

—¡Y quiero decir una cosa más! —continuó el joven.

Esto sí sorprendió a los asistentes. A diferencia del carisma que desprendía su padre, Jerome era un joven de pocas palabras.

Salió de la pista y se adentró en la grada dando un salto, justo en el lugar en el que se hallaba Tamara, quien todavía sostenía la bandeja entre sus manos.

Y le plantó un beso delante de todo el público.

—Te quiero.

—Y… y yo —respondió ella entre balbuceos.

—Cásate conmigo.

—¿Qué?

—Lo que oyes. Ahora o nunca.

—Eh… —A Tamara le cayeron las lágrimas de la emoción antes de que pudiese responder, presa del rubor y de la incredulidad. Odiaba sentirse el centro de las miradas.

—Sí. ¡Sí, quiero!

Y se besaron apasionadamente.

Pero la reacción entre el público fue más próxima al estupor que a la alegría. Apenas se dejaron sentir unos tímidos aplausos en la grada. ¿El hijo de los Finley casándose con una criada? Imposible. Nadie en su sano juicio daba un duro porque ese matrimonio llegase a buen puerto.

Desde el gallinero, Martin se vio desbordado ante una osadía que en absoluto formaba parte del guion del día. Su hijo acababa de humillarlo ante toda la élite canaria.

Pero no iba a consentir que se saliera con la suya.