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Treinta y dos
Alcanzo el gemido,
explota mi garganta en un llanto gutural,
astronomía del sonido,
pieza insensible para algunos oídos.
Necesito detener
las imágenes tiradas del carrete de mi imaginario.
Soy mi alma metida en otro cuerpo,
en otra vida,
en otra memoria.
Gimo
como una perra descubriendo el éxtasis,
soy una navaja cortando un himen
sin el pudor que requiere,
con la mente sucia del impulso.
Esta es la inocencia muerta del primer amor.
Gimo
para no gritar auxilio.
Este rencor suplica perdón
y yo intento aplicar la penitencia:
el suplicio de amar
a quien puedes perder.
Soy una herida abierta
esperando a que el tiempo
acabe por fin de ser dolor
para ser
tan solo sangre.
Treinta y tres
Sería difícil explicar
qué me duele del murmullo: su paso erosivo,
su risa burlona,
que reduce todo lo que me importa en la vida
a cero.
Acaso prefiero el silencio,
aunque ladre la conciencia
y cambie de raza
conforme cambian los huesos.
Sus señorías de la nada
me colgaron la estrella dorada en el pecho.
Desde entonces me señalan
todas las flechas de lo incorrecto.
A estas alturas
no sé si es mejor
vivir a orillas de la penitencia y de la culpa
o en brazos de la súplica.
Muchas veces pienso,
acunada en el pitido incesante del susurro,
qué habría elegido de haber podido hacerlo:
ser pecador
o ser mártir.
Treinta y cuatro
Si inventar tu nombre fuera borrar tu pasado
y con ello todas tus sombras y sus devaneos
con todo lo que tiene que ver con el alma
y los cuerpos...
Si pudiera seguir el rastro de tus lágrimas
para saber por qué nacen
y quién eyacula su pena...
Si los condicionales fueran capacidades
y el presente mediara entre la vida y el tiempo...
Si quererte fuera borrar tus huellas,
quiénes seríamos
sino vagas sombras
de lo que ya no somos.
Pero cuando recuerdo la histeria
y la sangre recalentada sube hasta mi cerebro
quisiera que no fuéramos nada más que un lienzo,
dos cuerpos naciendo antes del tiempo