Kaan

Capítulo 1

Al palpar las frías aristas calcificadas de un orificio que tiene Slátra en el costado, me corto la punta del dedo con un borde muy afilado. Apenas siento dolor, la sensación es similar al canto de un amigo perdido, casi como un tesoro, pues muchas de las cicatrices de mis manos se deben a esta hermosa luna plateada.

A ella.

A paso lento, rodeo el ovillo que forma la plumaluna en dirección a otro orificio, este liso, pero tan profundo que puedo meter el brazo entero y ni siquiera rozo el fondo. Es algo que compruebo por milésima vez, asegurándome de que tengo clara la forma antes de pasar al siguiente. Imagino que llevo las piezas faltantes en las manos, que vuelvo a colocarlas en su sitio.

No es un capricho.

No es un simple deseo de terminar el trabajo, como completar un rompecabezas complicado.

Lo que me mueve es un anhelo que brota de mi alma desde que ella se precipitó del cielo, invadiendo mis sueños y cada aliento cuando estoy despierto, incluso después de encontrar a Raeve magullada y cubierta de sangre en aquella celda.

Coloco la palma de mi mano entre los párpados cerrados de Slátra.

—Volverás a estar completa —digo con voz tan ronca que tengo que aclararme la garganta. Apoyo la cabeza contra la suya, a pesar del intenso frío que me abrasa la piel—. Juro por mi existencia que no descansaré hasta encontrar todas las piezas y traértelas.

Ella no se mueve, tampoco abre los ojos ni revela sus secretos. En absoluto cierra el agujero que yo también tengo en el pecho, como si faltase algo. Una sensación que ya me resulta demasiado familiar, considerando todas las fases que han transcurrido desde que Elluin se marchó.

Bajo la vista al delicado hoyo que la acogió antes de que naciera como Raeve y, al hacerlo, estalla un dolor diferente en mi blando corazón…, uno imposible de ignorar.

Pienso en su paradero, en los incesantes aullidos de Líri cuando pareció darse cuenta de que Raeve se había ido, de que la había dejado aquí, en La Llama, de que había elegido vengarse por su cuenta.

Alejarse del amor.

Sentí cada uno de los agudos aullidos que dirigía al cielo en todas las fibras de mi ser. Todavía los siento cada vez que pongo el pie en esa cueva o dejo que los pensamientos de Rygun se filtren a través de mi cuerpo desde donde ha anidado a la entrada… De todas formas, la pequeña plumaluna parece aullar cada vez menos, como si se estuviera rindiendo.

En cierto modo, eso es peor.

Le planto un beso entre los ojos a Slátra y me dirijo a las escaleras. Me sacudo el hielo de la barba mientras salgo de la gélida corriente de su luz plateada y vuelvo a la realidad. Abriéndome paso entre las frondosas enredaderas, salgo al aire templado, ahora cargado por la tormenta que ruge a lo lejos, y paso junto a flores empapadas que gotean formando charcos.

Al llegar a la puerta de mi dormitorio, un aleteo atrae mi atención hacia el cielo.

Extiendo la mano para que la alondra que se aproxima se pose en ella y se me encoge el corazón al pensar que podría ser de Raeve. Quizá sea una nota diciéndome que le importo, pero que no va a volver, algo que no se atrevió a decirme a la cara.

Ni siquiera respiro hasta que despliego el pergamino y leo el mensaje, escrito en la lengua nativa de los clanes, de principio a fin.

«No es de Raeve».

El alivio recorre mi cuerpo como un trago de agua helada.

Releo el mensaje de Terros, agradeciendo la puesta al corriente sobre su viaje a Bothaim con Rekk a cuestas, al que conduce hacia una muerte inminente.

Feliz de recibir noticias sobre su avance, vuelvo a doblar la alondra y me la guardo en el bolsillo. Si el tiempo lo permite, aterrizarán en Bothaim dentro de dos o tres ciclos.

Sin duda, Raeve estará esperando, lista para despellejar vivo a Rekk. Con suerte, hará que este suplique por su muerte.

«Con suerte, ella se librará de la sed de sangre que le corre por las venas».

Ahuyentando ese pensamiento, abro la puerta de par en par y cruzo las cortinas, me aseguro de dejarlas bien cerradas y me adentro en el dormitorio. Acaricio mi laúd y, frunciendo el ceño, me detengo para cogerlo del soporte, me lo llevo a la cadera y lo rasgueo con el pulgar…

El timbre que emite me sacude el pecho: disonante y algo estridente. El eco del dolor que se ha apoderado de mí desde que Elluin se marchó hace tantas fases.

La melodía de mi aflicción. De mi amor y mi pesar.

Debería haber cambiado las cuerdas hace mucho tiempo, pero eso habría modificado el sonido, algo que no me parecía bien, y menos teniendo en cuenta que ella es la única para quien lo he tocado desde que Slátra se la llevó al cielo. Una melodía reservada a su espíritu con la esperanza de que volviese a confiarme su corazón.

«Tal vez debí haber tocado con más ahínco».

Aclarándome la garganta, dejo el instrumento en su soporte. Descorcho mi brandy y me sirvo una copa. Al tomar un sorbo, el licor me escuece por dentro mientras abro el cajoncito del escritorio y saco el frasco de cristal que guardé ahí hace casi treinta ciclos.

Siento una punzada de culpa al ver la niebla arremolinada en su interior, como si encerrase un pequeño tornado.

«Vaya».

Me recuesto en la silla de piel, doy otro sorbo y aparto el vaso. Luego, dejo el frasco sobre la mesa y le quito el corcho. Borg sale a borbotones en forma de niebla malhumorada, revolviéndose al tiempo que va creciendo. Se dobla sobre sí mismo, se estira hasta alcanzar un tamaño mayor que una cama, casi transparente, y luego se contrae de nuevo hasta convertirse en una masa densa y vaporosa, un poco más grande que yo, con unos ojos negros que brillan por la…

¿Rabia? No, decepción.

Eso es peor.

—El rey ausente regresa —murmura contrariado el espectro hinchándose ante mí como una pálida nube de tormenta amarrado a su frasco.

—Borg. Yo también te echaba de menos.

—Vuestros actos dicen lo contrario. —Extiende la boca longitudinalmente: un desagradable agujero deforme—. La próxima vez que se os ocurra guardarme en un cajón, no lo hagáis.

Bajo la barbilla y me llevo el puño al pecho.

—Tienes razón, amigo mío. Eso fue muy desconsiderado por mi parte. Por favor, acepta mis humildes disculpas.

—Depende. —Extiende la boca de nuevo, esta vez en sentido opuesto—. ¿Me habéis encontrado un frasco más bonito?

«Mierda».

—Sigo en ello…

—Mentiras. —Se abalanza hacia mí a tal velocidad que se me eriza el vello de los brazos—. Más de cien fases y sigo en este tan feo tapado con un corcho.

Alzo una ceja.

—Tiene una ventana grande.

—No sirve de nada si me tiráis en un cajón como si careciese de importancia.

Se me escapa una leve sonrisa.

—Eso es cierto.

Borg inspira larga y profundamente, aproximándose mucho a mi boca, como si estuviera a punto de introducirse en ella e invadir mis órganos. Esa cercanía siempre me provoca un escalofrío por la espalda.

—Percibo el alcohol en vuestro aliento.

—Así es.

—¿Habéis venido a darme de comer?

Cojo el vaso y me lo llevo a los labios, obligándolo a retroceder lo suficiente como para dar otro abrasador sorbo.

—Depende —mascullo, siguiéndole el juego.

Me dedica una amplia sonrisa y luego se aleja, simulando quitarse la niebla de debajo de sus brumosas uñas.

—Sigo sin saber nada de vuestra Elluin y tampoco saben nada los demás. Aunque un hermano bien alimentado de Gore se encontró hace poco con una feérica que tenía espíritus deseosos de hablar con ella. Curiosamente, algunos eran miembros de la desa­parecida familia Neván.

Casi se me sale el corazón de la puta caja torácica.

—Por un generoso bocado… —continúa Borg con la mirada puesta en sus uñas mientras a mí me hierve la sangre—, podría pedirle a mi hermano que averigüe qué mensajes querían transmitir a…

—Lo que les vas a decir a tus hermanos es que dejen de buscar el espíritu de Elluin de inmediato —gruño con tal vehemencia que la habitación tiembla, y con los puños tan apretados que se abre una grieta en el vaso—. O el de cualquiera relacionado con ella.

La mano extendida de Borg flota hacia lo que imagino que es su pecho, como si lo hubiera herido.

—Pero jurasteis alimentarme durante un eón si lograba comunicarme con el espíritu de Elluin…

—De lo contrario, te devolveré a las Nieblas.

Encogiéndose hasta volverse del tamaño de un malpié, me mira con unos ojos enormes sin parar de temblar.

No quiere regresar allí.

Está mucho mejor alimentado conmigo.

—¿Y una vez que localicemos los demás fragmentos lunares que tanto apreciáis? —pregunta con sarcasmo volviendo a su tamaño normal e irguiéndose sobre mí—. ¿Qué será de mí entonces? ¿Me devolveréis a las Nieblas? ¿O me dejaréis en un cajón hasta que os hagáis tan viejo y senil que olvidéis que existo siquiera?

Sus palabras me duelen, así que suavizo el gesto. Sé lo que se siente al estar tapado con un corcho y guardado en un cajón olvidado.

—Todavía me resultas útil, Borg. Y tengo muchos recuerdos dolorosos para mantenerte tan saciado como lo has estado durante las últimas cien fases. Aunque, si fuera listo… —murmuro dando otro trago—, te cambiaría por alguno de tus hermanos con un apetito más dulce.

Esta vez, se lleva sus dos nebulosas manos al pecho.

—No os atreveríais. He sido vuestro humilde servidor.

«Más bien un servidor sádico y hambriento».

No obstante, por morboso que sea, este espectro me conoce casi tan bien como Rygun.

Ha saboreado la mayor parte de mi agonía, de mi pena por lo que he perdido. Cada vez que él saca a relucir algo doloroso, me recuerda que he de vivir cada momento con un propósito, honrar la vida y amar con todo mi corazón, y así evitar que el arrepentimiento se encone.

«Lo bastante».

—No me atrevería —corroboro, y lo digo en serio—. Eres un aliado leal y un amigo muy preciado.

Borg se desinfla —todo menos su pecho— y vuelve a quitarse la niebla de debajo de sus vaporosas uñas.

—Por mucho que me apreciéis, tengo malas noticias para ambos, dado mi estado actual de inanición.

Levanto una ceja. Decido no recordarle que es imposible que se muera de hambre de verdad.

—Por desgracia, no hay novedades sobre el paradero de vuestros adorados fragmentos lunares, aunque las Nieblas Errantes están migrando más al norte de lo que lo han hecho en más de cien fases. —Extiende los dedos para examinar su obra—. Espero que alguno de mis hermanos del interior vea algo pronto.

Asiento, sofocando la punzada de decepción.

—Está bien saberlo.

Se centra en su otra mano y, con timidez, dice:

—¿Alguna otra cosa que os gustaría saber?

Difícil ignorar la avidez que destila su voz, endureciéndola.

—En realidad, sí. Busco información sobre el paradero de tres personas.

Se acerca tan deprisa que contengo el aliento y casi tengo que ponerme bizco para no perder el contacto visual.

—Continuad.

Doy otro trago para conseguir algo de espacio personal y susurro las siguientes palabras:

—Veya, mi hermana; Kyzari, mi sobrina, y Roan, mi alquimista. Les he enviado a todos alondras —digo meneando el contenido del vaso—. Estoy impaciente por que respondan.

«Eso se queda corto».

El abismo que ha dejado Raeve con su ausencia me llena de una inquietud cada vez mayor que se asemeja a rayos penetrando mis músculos y tendones. Le dejaría a Grihm darme una paliza solo para distraerme, pero no está por aquí.

No hay nadie por aquí.

—Aah. Dejad que lo consulte.

Borg se aleja a una distancia considerable, convertido en una neblina que cubre el suelo.

—Tómate tu tiempo —murmuro, y doy otro trago al ardiente líquido, haciendo todo lo posible por aturdirme.

Casi me he acabado la copa cuando Borg recupera su forma habitual.

—Tengo información sobre vuestro alquimista —anuncia con la voz cargada de una alegría voraz, como una bestia leal dejando caer sobre mi almohada al roedor al que acaba de atrapar.

—¿Nada sobre los demás?

—No en este punto, pero mis hermanos están atentos.

Asiento y me sirvo otra copa que me bebo de tres largos tragos, quemándome la garganta.

—¿Y qué te apetece a cambio, en este dae?

—Joven Kaan… —dice emocionadísimo agitando los dedos en el aire como si fuesen patas de garrapata—, algo que me haga la boca agua, dado que me habéis tenido encerrado en un cajón tanto tiempo.

—De acuerdo —murmuro dejando el vaso vacío sobre el escritorio con un golpe. A decir verdad, podría haber sido peor.

Dado el actual estado de las cosas, revivir cualquier recuerdo posterior a la marcha de Elluin hacia Arithia podría haberme llevado directo al límite.

Apoyo la cabeza contra el respaldo y cierro los ojos mientras siento a Borg envolviéndome como una nube espesa, recorriendo mis hombros, mi cuello y mi mandíbula, cubriéndome las mejillas.

Por fin se asienta.

Oigo a lo lejos el sonido ciclónico que emite su boca al abrirse, jadeando con tal intensidad que eclipsa los latidos de mi corazón. Luego, siento que se zambulle dentro de mí, como si una lengua fría se deslizara por mi garganta, atravesando las capas de mi cuerpo.

Y las fibras de mi alma. Sigue avanzando… hasta que al final se abre en forma de garfio, de uno con la suficiente fuerza para desollarme por dentro.

Me aferro a un recuerdo particularmente doloroso que albergo entre las brasas de mi volcánico interior, lo levanto y lo empujo hacia el garfio. Borg murmura de alegría y va tirando de él poco a poco…

—¡No es más que un crío! —La voz de mahmi es tan fuerte y triste que me duele en el alma—. ¡Por favor, Ostern! ¡Por favor, ten piedad!

—¡Lleváosla de vuelta a la Fortaleza! —gruñe pahpi por encima del hombro, agarrándome del brazo con su enorme mano con tanta fuerza que creo que me va a romper los huesos mientras cruza el patio a toda velocidad tirando de mí. Doy cuatro pasos apresurados por cada dos suyos.

Los guardias se apresuran a agarrar a mahmi, a pesar de su vientre abultado, y se la llevan por donde hemos venido.

Ella grita mi nombre tan fuerte que se le quiebra la voz y solo deja de oírse cuando las puertas se cierran de golpe entre nosotros.

El dragón de pahpi vuela en círculos sobre nuestra cabeza, tan cerca que levanta arena, lanzándomela a los ojos.

Arrugo la cara y parpadeo muy deprisa, tratando de aguantarme las lágrimas. Si consigo dejar de llorar, quizá se me permita volver con mahmi para asegurarme de que está bien.

Pero las lágrimas no paran. Por mucho que intente controlarlas, siguen saliendo.

Cruzamos el patio, bajo sinuosos árboles retorcidos, y bajamos unos escalones escarpados. Me esfuerzo por seguirle el ritmo.

Al final, se me doblan las piernas.

Me desgarro la piel de las rodillas y las caderas por el suelo caliente, dejando un rastro de sangre; como una de mis pinturas de arcilla al pasarla por un pergamino.

Tengo la piel en carne viva y me duele todo el cuerpo cuando pahpi me suelta y se pone frente a mí como si fuese una torre. Retrocedo a trompicones y, de repente, toco el borde de algo, lo que hace que me dé un vuelco el corazón.

Al mirar por encima del hombro, veo el vacío que hay a mi espalda, como una garganta oscura esperando para tragarme…

Un líquido caliente me moja los pantalones.

—Mírame, Kaan.

Me limpio las lágrimas para ver mejor a pahpi. Tiene el sol a su espalda, lo que lo hace parecer una sombra enfadada.

Lleva su cabello oscuro sujeto por una corona de bronce que le queda justo encima de las profundas arrugas que tiene entre sus feroces ojos. Miro los tres abalorios que cuelgan de su oreja…

Rojo.

Marrón.

Transparente.

Me tiembla la barbilla mientras observo la taza naranja que sostiene, moldeada con mis propias manos, y sin la ayuda de Bulder.

Pahpi siempre me pide que dé forma a esto o a aquello, ¡moldea, moldea, moldea! Sin embargo, las cosas que le entrego nunca son lo bastante buenas porque las palabras me salen entrecortadas. Aunque soy hábil con las manos. Pensé que quizá se pusiese contento si le hacía algo perfecto.

Lo único que quería era una sonrisa…

—¿Por qué lloras?

Porque me duele el corazón.

Porque me pasé daes y daes trabajando en esa taza, y todo para que él la mirase como me está mirando a mí ahora, con decepción.

Me seco más lágrimas de los ojos.

—No…, no lo sé.

—¿Acaso he herido tus sentimientos?

Observo la taza en su mano y, luego, bajo la vista a sus enormes botas marrones. Es mejor que mirarlo a la cara.

—Eres demasiado blando, Kaan. Como tu mah. Como esta taza.

Aprieta el puño.

CRAC.

La cerámica se hace añicos y los trozos se esparcen por el suelo, como si fueran los pedazos rotos de mi corazón.

Me trago un sollozo; pero me quema al hacerlo, como si me estuviese tragando el sol.

—Sé que crees que soy duro contigo… Tu abuelo también lo fue conmigo, pero olvidas que eres hijo de un rey, nacido con defectos que podrían empañar el legado de los Vaegor.

Sus palabras suenan como el rugido de un dragón, poderosas e hirientes.

Pahpi se agacha y la chaqueta roja de montar que lleva se tensa en sus anchos hombros al señalar los pedazos.

—El tiempo que has dedicado a perfeccionar ese don deberías haberlo dedicado a tu tartamudez, a convertirte en alguien digno de la corona que llevan los Vaegor desde que nuestro ancestro montó por primera vez un siegasable.

Observo la corona que lleva en la cabeza, con picos afilados que apuntan al cielo.

¿Cómo le digo que no quiero ser digno de ella? Que solo quiero ser digno de un abrazo o una sonrisa.

De él.

Suaviza el gesto. Pero, entonces, se fija en los dos abalorios con que mahmi me ha decorado el cabello por haber oído por primera vez a Ignos y a Bulder…, aunque no a Clode ni a Rayne, como él esperaba.

Retrae el labio superior.

—Muéstrame algo de lo que pueda estar orgulloso o será mejor que te quedes como sirviente.

Me empuja.

Aunque me lo esperaba, eso no impide que se me revuelva el estómago y estoy a punto de vomitar mientras caigo de espaldas a la oscuridad.

Aterrizo con tanta fuerza sobre el suelo que me quedo sin respiración. Me pitan los oídos y la cabeza me da vueltas. Al tomar una bocanada de aire, siento dolor en el pecho, como si algo se hubiese roto en mi interior y se estuviese clavando en partes vitales.

Jadeando en busca de aire, miro hacia la luz que hay arriba, redonda y pálida como la luna de un plumaluna…

Pahpi se asoma a la cornisa. Se le tensan los músculos del cuello mientras dice una frase que nunca he sido capaz de pronunciar correctamente, por muchas veces que me haya tirado a este agujero.

Bulder se sacude a mi alrededor y, luego, me atrapa en sus fauces, encerrándome en una oscuridad tan densa y abrasadora que se me cierra la garganta. Sin embargo, logro hablar y farfullo una orden, aunque solo consigo que Bulder se rompa en pedazos, los cuales me golpean en la cabeza y están a punto de aplastarme. Lo intento de nuevo, pero hay tanta tierra y piedras rotas a mi alrededor que apenas puedo moverme.

El miedo que me atenaza el pecho se apodera de mí.

Grito, lloro, araño la oscuridad. Le suplico a Bulder que escuche mis palabras entrecortadas. Pero nada de eso ayuda. Nunca lo hace.

Porque mis palabras no funcionan como es debido.

Porque no cuento con tres abalorios, como pahpi.

Porque soy débil, blando, inútil…

Borg deja de beber y me suelta. Es como tener a un pez enganchado por las agallas y liberarlo en El Loff a pesar de que se le están saliendo las entrañas.

Jadeo y abro los ojos de golpe mientras el recuerdo regresa por donde ha venido y se enrosca en mi interior. Miro frenéticamente a mi alrededor para asegurarme de que no estoy atrapado bajo tierra tratando de liberarme, de que estoy en mi dormitorio, a salvo y solo…, sin contar a mi voraz espectro.

Borg se retira como una ráfaga de viento soltando un gemido.

—Pobrecito, mi dulce niño —dice hundiéndose en la bruma a modo de cojín, rebosante de alegría por haberse saciado—. Ha sido delicioooooooooso.

Con mano temblorosa, me sirvo otra copa. Me la bebo de un trago y la dejo sobre el escritorio.

—Me alegra que haya bastado —mascullo, y me inclino hacia delante para masajearme los ojos—. ¿Roan?

—Mis hermanos que moran en las mazmorras de Bothaim han hablado con él.

Enderezo la columna.

—¿Qué coño quieres decir con eso de «mazmorras»?

—No matéis al mensajero —dice con tono apático mucho más despacio de lo que me gustaría—. Roan lamenta informaros de que él, y cito textualmente, lo ha «echado todo a perder y habrá un juicio ante el Triconsejo por el presunto robo del Libro de Voyd».

Se me cae el alma a los pies y empieza a darme vueltas la cabeza.

—¿Cuándo?

—Tres daes —dice Borg arrastrando las palabras. Bosteza al tiempo que va encogiéndose hasta convertirse en un hilillo de niebla y se mete en su frasco sin añadir nada más, dejándome solo en silencio.

Me lo quedo mirando, dándole vueltas a la cabeza, incapaz de deshacerme del tufo a guerra inminente.

—Maldita sea —murmuro.

Tapo el frasco y me levanto, metiéndome a Borg en el bolsillo.

Me dirijo con paso airado hacia la puerta y la abro de golpe, encontrándome en el umbral cara a cara con Pyrok, que lleva el pelo rojo revuelto y tiene el puño levantado como si estuviera a punto de llamar. Parece que acabe de levantarse del jergón y haya venido directo aquí.

Lo miro a los ojos, dispuesto a darle la noticia de que su hermano pequeño está esperando juicio en Bothaim, cuando advierto su palidez. Eso y un extraño pánico en sus enormes ojos verdes.

Se me encoge el estómago.

—¿Qué sucede?

Veo una mano peluda de miskunn posarse en su hombro, agarrándolo con suavidad.

—¿Lumo? —Frunzo el ceño.

Ella se asoma, con sus enormes ojos rosados en esa carita tan pequeña.

—Yo aquí.

Se impulsa hasta quedar en cuclillas sobre el hombro de Pyrok. Le tiembla el cuerpo, que lleva cubierto con una túnica colorida, y extiende las manos hacia mí.

Arrugando el entrecejo, la cojo en brazos y la estrecho contra mi pecho. Ella me envuelve con sus largas extremidades y se acurruca.

Le acaricio el pelaje pálido de la cara y miro a Pyrok.

—¿Ha visto algo?

—Vaya que sí. —Se echa hacia atrás y se rasca la cabeza—. Va a…, eh…, va a haber una caída lunar.

El aire escapa de mis pulmones.

—Una mala —murmura Lumo con la cara oculta por los pliegues de mi camisa, aunque apenas la oigo porque mi pulso me está atronando—. Lumo asustada.

Se me encoge el corazón y la estrecho más entre mis brazos protectoramente.

No es la primera vez que deseo que sus visiones hubieran comenzado siendo un poco mayor, y no recién salida de la fría bolsa de su mah asesinada. Ver esas cosas es duro para cualquiera, y mucho más para una criatura tan joven.

—¿Sabes dónde aterrizará, Lumo?

—No una luna. —Se acurruca más contra mi pecho, como buscando consuelo—. Muchas lunas.

«Por todos los Creadores…».

Echo un vistazo a Pyrok, que sigue rascándose la nuca, con la tez casi verde, como si también estuviera a punto de doblarse sobre sí mismo y vomitar; una conversación silenciosa tiene lugar entre nosotros.

—¿Cuántas, Lumo? —Le acaricio la mejilla y le froto detrás de la oreja con la esperanza de reconfortarla—. ¿Has visto cuántas van a caer?

Levanta la vista hacia mí.

Con los ojos rebosantes de lágrimas, se enrosca su gruesa cola alrededor de la cabeza y atrapa mi mano junto a su mejilla.

—Demasiadas.