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El amor, una enfermedad de la mente

A la mañana siguiente de la llegada de Camila a Londres, viajó Harry Parker con destino a España. En realidad, no se vieron porque ella llegó muy tarde a la embajada y él salió muy temprano camino del aeropuerto. Supieron de la llegada de una y de la salida del otro por la familia de Margot. Ni Frances ni Julián, los tíos de Margot, entendieron el motivo por el que su sobrina dejó de tener contacto con Harry. Fue como una llama que se apagó de repente. Y parecía que sin posibilidad alguna de retomar la relación en el punto en que la dejaron. Los tíos nunca supieron cuál fue el motivo del distanciamiento. Podían imaginar que su sobrina había tomado la decisión de no comprometerse. Los tenía advertidos de que jamás se enamoraría, y menos aún daría el paso de casarse. Frances, sin embargo, sabía que uno no podía decidir en ese tipo de cuestiones. Le había dicho muchas veces a su sobrina: «Cuando el amor llama a tu puerta, no tienes más remedio que dejarlo pasar». Margot, en cambio, insistía en que el enamoramiento era como «una enfermedad de la mente». Había leído mucho a Platón y compartía esta teoría de que «el amor era como entrar en un estado de locura que te hacía perder el control». Ocupar el tiempo con el trabajo y su preparación como detective consiguió ahogar el sentimiento que iba creciendo hacia Parker. Estaba convencida de que el amor «la debilitaba».

En estos años, Harry se había centrado en prepararse físicamente para todos los retos que tenía por delante, entre otros, la organización de la seguridad para la visita del presidente estadounidense a Madrid. Se percibían los músculos de sus brazos a pesar de las chaquetas que llevaba. Igualmente, sus pectorales habían crecido hasta el punto de tener que cambiar todas sus camisas y trajes. Toda la ropa que poseía antes de su cambio físico, la donó a los cocineros de la embajada. En estos cinco años se había convertido en un hombre fuerte a la vista de cualquiera. La decepción que sintió ante el evidente rechazo de Margot la transformó en más trabajo, viajes profesionales y ejercicio físico. Cuando se acordaba de ella, se dedicaba a subir y bajar las pesas que compró en la primera Navidad que dejó de tener noticias de ella. Le cogió tal afición al levantamiento de peso que se hizo miembro de la Federación de Halterofilia. Así es como consiguió ahogar la rabia, moviendo arriba y abajo la barra de acero con discos de pesos en los extremos.

Ahora se había quedado sin tiempo para pensar en Margot, tenía por delante la misión de poner en marcha el plan de seguridad del inminente viaje del presidente Eisenhower a España. De hecho, nada más poner pie en Madrid, dejó sus cosas en el hotel Palace y de inmediato se fue al Ministerio de la Gobernación para reunirse con el ministro Camilo Alonso Vega. No tuvo que esperar, fue recibido al instante.

—¡Tome asiento, señor Parker! —dijo el ministro—. Quiero que sepa que nos jugamos todos mucho con esta visita. Entre otras cosas, una suma de millones de dólares esenciales para nuestro país. Franco pide que extrememos la seguridad para que su recorrido en coche sea un baño de multitudes.

—Si fuera en un coche blindado, su seguridad sería mucho más fácil. En un coche descubierto resultará más complicada. A no ser que el público no esté cerca. Si mantenemos a la gente lejos, no habrá ningún problema. También apostaremos agentes en todos los edificios colindantes.

—Insisto en que el Generalísimo desea un baño de multitudes. Quiere al público cerca y que el presidente Eisenhower se sienta sorprendido ante la acogida. Por lo tanto, no hay más que hablar. Para eso le hemos contratado a usted. Pida todo lo que necesite y nosotros se lo proporcionaremos.

—Está bien. —Se quedó pensativo—. Necesito las fichas de todos los anarquistas que en este momento se encuentren en libertad. Debo estudiar a fondo cada caso, e incluso detenerlos, si es necesario, mientras el presidente norteamericano esté en España. Toda la ayuda policial será poca.

—Como le digo, usted estudie la situación y pida. Tiene a la Brigada Político-Social a su disposición. Ellos poseen las fichas de todos los comunistas y anarquistas.

—Está bien, pero me gustaría contar con la Brigada Criminal también. Los conozco de trabajos anteriores y me inspiran mucha confianza. —No se atrevió a decirle que no le gustaban las tácticas de la Brigada Político-Social, siempre relacionadas con la tortura como método de trabajo.

—Así será. Deberá reunirse inmediatamente con ellos. No puede haber improvisaciones. ¿Me entiende? Todo debe estar atado y bien atado, como dice el Caudillo. Instálese donde quiera, aquí le podemos habilitar un despacho.

—Le pediré a mi amigo, el comisario Benito Poveda, que me haga un sitio en su Brigada Criminal.

—Como quiera, pero despachará conmigo al menos dos veces por semana. No deje nada a la improvisación. Recuerde el ramo de flores que lanzó el anarquista Mateo Morral a los reyes Alfonso XIII y Victoria Eugenia de Battenberg en su paseo en carroza, recién casados. No era un tramo tan largo. El recorrido iba desde la iglesia de los Jerónimos hasta el palacio Real. Pudo haberles costado la vida. Fue un fallo de la seguridad y del plan que puso en marcha el conde de Romanones, que era ministro de la Gobernación en ese momento. Escuché de todo sobre su poca previsión tras el atentado. No quiero que digan lo mismo de mí. ¿Me entiende? Aquí no puede haber fallos en la seguridad.

—Me coordinaré con los servicios de inteligencia americanos. Solos no podemos estar en esto.

—Eso será cosa suya. Haga todo lo que esté a su alcance.

Se levantó de su silla el ministro y le tendió la mano. Parker se fue del despacho con la sensación de que, si algo salía mal, toda su carrera terminaría ahí. Recorrió la calle Recoletos y el paseo de la Castellana mirando los balcones y los lugares que intuía que podían ser más peligrosos durante el recorrido del coche desde la base aérea de Torrejón de Ardoz. Primero lo hizo con luz y después regresó cuando había caído la tarde. Se percató entonces de que las calles estaban demasiado oscuras. Anotó en una pequeña libreta: «Pedir más iluminación». Guardó la pluma y el cuaderno y regresó caminando a su hotel.

Con la excusa de saber cómo iban las cosas por Madrid sin Camila, la tía Frances llamó a Margot y le contó que Parker ya había llegado a la capital. La joven sintió un pellizco en el estómago. Recordó el beso que se dieron celebrando la resolución del caso anterior, el del asesino en serie, así como sus palabras de amor hacia ella. En el fondo, se maldecía por no saber afrontar una situación como esa. Era mucho más sencillo para ella cerrar el corazón que dar rienda suelta a sus sentimientos. Siguió buscando entre los filósofos aquellas teorías que avalaban su comportamiento. Encontró en el alemán Arthur Schopenhauer su tabla de salvación: «Buscar el amor romántico es un engaño». El filósofo, un siglo antes, había llegado a la misma conclusión que ella: no entendía nada del amor. Decían que era el filósofo de la insatisfacción, pero sentía que miraba al mundo con los mismos ojos que ella: «El mundo es un asco completo», «la existencia humana es una mezcla de dolor, frustración y hastío. El hombre siente que es incompatible con el mundo». Así mismo pensaba la joven tras haber perdido a sus padres en un accidente y después de haber estado tan cerca del mal.

Margot acudió a la comisaria envuelta en esos pensamientos filosóficos. Ese día cambió sus hábitos. Se alegró de haberlo hecho. Nada más llegar, don Eugenio Benito Poveda la llamó de inmediato para ponerla al día. Por su nerviosismo intuía que se había producido alguna novedad. Vio sobre la mesa de su despacho el expediente de Almudena Pimentel. Había salido de la pila de casos que languidecían hasta pasar al cajón donde solían olvidarse o cerrarse para siempre. Su corazón se paró.

—Hemos recibido una llamada muy alterada de la madre de Almudena —dijo el comisario señalando el expediente—. Según la marquesa, su hija ha acudido al atelier del modisto ese, el vasco… Balenciaga.

—¡Está viva! —Se tapó la cara con las manos—. Durante todos estos años, algo me decía que no estaba muerta. La vidente María Gracia insistía desde el principio en que la veía con vida, y tenía razón.

—Tendrá que ir a París, pero antes hable con la madre. Ha sido ella quien ha recibido la llamada de Balenciaga esta mañana —siguió informando el comisario—. Según nos ha contado, su hija le encargó un vestido y no se ha presentado nadie a recogerlo. Está muy nerviosa, así que vaya a su casa inmediatamente.

Margot tragó saliva y no ocultó su alegría. Habían transcurrido cinco años y aquella era la primera certeza de que se encontraba con vida.

—He pensado que, aprovechando su trabajo en la revista Siluetas, podría entrevistar al modisto sin levantar la liebre —le propuso el comisario.

—Sería la tapadera perfecta —exclamó Margot, aún emocionada—. Ya lo he hecho en más ocasiones.

Salió del despacho y le pidió al inspector Gutiérrez que la acompañara. Estaban todos confusos ante lo que acababa de suceder.

—El tiempo te ha dado la razón. ¡Enhorabuena! —le dijo su compañero. Cogió sus cosas y se fue detrás de ella.

—No te precipites, señora detective. —Morales, tan desagradable como siempre—. Podría ser una equivocación del modisto.

Margot se fue sin contestarle. Estaba tan eufórica que prefería no romper su estado de ánimo.

En casa de los marqueses de Montero, los padres de Almudena los recibieron enseguida. Aquella novedad cambiaba el curso de las investigaciones. «¡Mi hija está viva!», afirmó con gran entusiasmo Silveria Ramón, la madre, nada más verlos.

Margot y Gutiérrez sacaron su libreta y le preguntaron por la conversación con el diseñador.

—Es muy importante que nos diga palabra por palabra lo que le ha dicho Balenciaga.

Con evidente ansiedad, la marquesa pidió al servicio un vaso de agua y, después de dar un sorbo, contestó.

—Ha sido la primera llamada del día —contó la mujer—. Balenciaga ha preguntado por mí y me he puesto de inmediato. Hace años que no voy por su atelier. Siempre acudía con mi hija, pero desde su desaparición…

—¿Qué le ha dicho? Son importantes las palabras exactas. Le pido que las reproduzca tal cual las ha oído —le insistió Margot, consciente de los nervios de doña Silveria.

—Pues creo que dijo algo así como: «Su hija tenía prisa por un traje que no ha recogido, que lleva aquí tres semanas sin que nadie venga a por él».

—Tres semanas sin ir a por él… ¿Qué más le contó? —preguntó Margot.

—Que, cuando fue a hacer la primera prueba, parecía nerviosa y diferente a cuando encargó el vestido. Además, le dijo que la ayudara quitándole el corsé interno.

Sabía Margot que Balenciaga realizaba todos los trajes con esa estructura en el interior. Se quedó pensativa…

—¿Iba sola esta segunda vez?

—Parece ser que la acompañaba una señora. No se la presentó. No sabemos quién es.

—¿Le dijo algo más sobre el vestido?

—No estoy segura, ya sabe, con los nervios… Creo que mencionó algo sobre un cuadro, La caída de Ícaro, de Picasso, creo.

—Es el mural de Picasso que se inauguró hace unos meses —comentó el inspector Gutiérrez, que hasta este momento había permanecido callado—. En la mitología griega simboliza la ambición desmedida y las consecuencias de ignorar los peligros. Representa la falta de prudencia y no medir las consecuencias de los actos. —Margot lo miró con sorpresa y admiración—. Me gustan las leyendas, y esta en especial.

—¿Y qué le pasó a Ícaro? —preguntó la joven detective.

—Estaba encarcelado en Creta junto a su padre, Dédalo, y para que pudiera escapar construyeron unas alas de cera y plumas. Advirtió a su hijo de que no volara cerca del sol, ya que la cera se podría derretir. Pero Ícaro no hizo caso del aviso y, cuando emprendió el vuelo, quiso ir cada vez más alto. Finalmente, el sol acabó derritiendo la cera e Ícaro cayó al mar y murió.

Margot repetía en su cabeza cada palabra que pronunciaban Silveria, la madre de Almudena, y el inspector Gutiérrez.

—¿Notó usted que faltara algo en especial de su hija cuando desapareció hace cinco años?

—Se fue con lo puesto, pero en su bolso se llevó el documento de identidad. ¿No cree que veinticinco años son pocos años para irse por ahí, lejos de su familia?

—No sabría responderle. —En su pensamiento estaba de acuerdo con que su hija hubiera tomado la determinación de irse, si es lo que quería—. ¿Notaron si faltó algo de dinero?

—En su momento ya les dije que no.

—Perdone si repetimos las preguntas, pero debe entender que, con esta nueva pista, debemos recopilar toda la información que sea necesaria. ¿Sabe si se veía con alguna persona? ¿O mantenía alguna amistad que no correspondiera a su círculo?

Silveria tardó unos segundos en contestar. Parecía que buscaba las palabras adecuadas.

—Ella tenía cualidades para el dibujo y por eso entró en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. También era socia del Ateneo de Madrid. Lo dejó todo cuando empezó a pintar: clases, amigas, familia… Desconozco si había alguna persona especial para ella en esos ámbitos. Siempre ha sido muy reservada.

Margot siguió preguntando por temas menores para que la marquesa se tranquilizara. Finalmente, pidió ver su habitación. Una persona del servicio la acompañó hasta la primera planta y pudo observar que el cuarto de la joven seguía intacto. Tal y como quedó el día de su desaparición. Pensó que algo se les había pasado por alto en la primera investigación. Abrió el armario y vio su ropa colgada, como si fuera a regresar de un momento a otro. Observó que alguno de los trajes tenía la etiqueta de Cristóbal Balenciaga. Sabía que la moda le gustaba mucho, como a su madre. Abrió cajones y repasó uno a uno sus papeles. Lo había hecho hacía cinco años, pero los miró con mayor atención. También abrió uno a uno los libros que había en las estanterías. Casi todos eran de pintura, con alguna que otra novela y una guía de París. La persona del servicio la dejó sola durante unos minutos mientras Gutiérrez se quedaba conversando con la marquesa. Margot aprovechó para sentarse en la cama y observar con detenimiento los zapatos.

—¿Con quién te fuiste? ¿Y por qué te interesa Ícaro? —llegó a decir en voz alta.

De nuevo abrió los cajones más personales, que contenían sus camisones y su ropa interior. Los tocó a fondo. Regresó a los zapatos y los sacó otra vez uno a uno. Al llegar a las botas tobilleras, las observó de cerca y tuvo la necesidad de darles la vuelta. En ese momento, cayó un papelito. Lo recogió y lo leyó: «Al menos que el amor nos salve. ¡Huyamos!» Estaba escrito a pluma, pero sin firma. Miró hacia la puerta y se lo guardó en el bolso del que no se desprendía nunca.

«Al menos que el amor nos salve… ¡Huyamos!». ¿Por qué habría guardado en el botín derecho ese papelito con esa frase? Se trataba de una invitación en toda regla a dejarlo todo. La letra era muy estilizada, de alguien con muy buena caligrafía. Regresó al salón para encontrarse con la marquesa de Montero y su compañero, el inspector Gutiérrez.

—He visto que muchos de los trajes de su hija están confeccionados por Balenciaga.

—Y los míos también. Íbamos juntas a París al menos dos veces al año.

—Entonces esta es la primera noticia que tiene de su hija en cinco años…

—Sí. —Sus contestaciones cada vez eran más escuetas. Después de tanto tiempo sin llorar, las lágrimas brotaban en tromba.

—¿Qué sabe usted del pintor Ángel Torres? —preguntó a bocajarro mientras se ponía de pie.

—No sé qué decirle —contestó muy nerviosa.

—Era profesor de Almudena y desapareció justo en la misma fecha que su hija. Se fue de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando despidiéndose de la noche a la mañana de sus alumnos. A su mujer tan solo le dijo que el amor se había acabado y que se iba justamente a París a encontrarse consigo mismo y empezar de nuevo. ¿Se fue con su hija?

—¿Y por qué no le hacen a él esa pregunta? —replicó Silveria Ramón.

—El pintor está en paradero desconocido —contestó Margot.

—Parece que se lo haya tragado la tierra o haya cambiado de identidad —añadió Gutiérrez.

—Veo que la policía anda tan perdida como el primer día… —La marquesa cortó la conversación con un tono de decepción al mismo tiempo que alzaba la mirada hacia el reloj de pared—. No puedo seguir hablando del tema, lo siento. Estoy esperando una visita que me impide seguir atendiéndolos.

—No se preocupe, ya nos íbamos —dijo Margot—. Muchas gracias por haber avisado a la policía tras la llamada de Balenciaga.

—Después de hoy tengo la esperanza de encontrar a mi hija.

—La mantendremos informada en todo momento —comentó Margot mientras se despedían.

El inspector Gutiérrez y la detective se fueron de la casa de los marqueses de Montero con el optimismo de pensar que el caso no solo no se cerraba, sino que volvía a reactivarse.

A la salida, Margot se despidió de su compañero. Le dijo que ella regresaría a comisaría avanzada la tarde. Se alejó de la residencia de los marqueses, pero, cuando se aseguró de que estaba sola, regresó tras sus pasos y esperó por los alrededores para comprobar si era cierto que Silveria Ramón esperaba una visita. A los diez minutos apareció por allí un hombre muy bien vestido con un traje oscuro y un sombrero de fieltro. Su estatura era media y parecía delgado, de unos cincuenta y cinco o sesenta años. Llevaba el cabello peinado hacia atrás, con una raya en el medio, y la barba recortada, bien cuidada. Miró su reloj de bolsillo antes de tocar el timbre. La detective sacó su cámara y le hizo varias fotos. Solo pudo sacarlo de perfil.

A Margot le sonaba aquel hombre. Estaba convencida de que lo había visto en alguna reunión o fiesta de la alta sociedad. ¿Quién sería? Revelaría las fotos en el laboratorio de la policía para averiguar su identidad. Antes de marcharse, apareció otro individuo, también con traje. Parecía más joven que el anterior. Tenía el pelo negro, rizado. Llevaba una caja consigo, que protegía con los brazos. Llamó al timbre e, igual que el anterior, pasó al interior en cuanto le abrieron la puerta. A este Margot sí que lo conocía. Era un hombre de moda: Diego Benítez Gambín, marqués de Araciel. Un vidente reconocido entre políticos, empresarios y artistas. Se lo había encontrado alguna vez en Londres. Sabía que de vez en cuando visitaba el palacio de Buckingham. A la reina Isabel II le gustaba que le hablaran del futuro. Deseaba estar preparada para todo lo que le deparara el destino. Además, en Londres, una familia sí y otra no, confiaban en la astrología y en la lectura del horóscopo, y les atraía el espiritismo.

Margot se preguntó qué harían ambos hombres en casa de los marqueses de Montero. ¿Estaría Silveria intentando saber algo más del paradero de su hija tras la llamada de Balenciaga?

Mientras abandonaba el paseo del Pintor Rosales, se acercó caminando hasta la Gran Vía imbuida en aquellos pensamientos. Según llegaba a su casa, comenzó a sentir un dolor de estómago que nada tenía que ver con el hambre. Estaba nerviosa por la presencia de Parker en Madrid. Subió a su domicilio para cambiarse de ropa y arreglarse un poco más de lo normal. Sátur la obligó a sentarse a la mesa y comer algo. No esperó a la noche y, a las dos horas de estar allí, decidió ir a la brigada. Sabía que el jefe de seguridad de la embajada aparecería en cualquier momento. Estaba segura. En el fondo tenía curiosidad por verlo. Se perfumó, se dejó el pelo suelto y se puso su traje de chaqueta oscuro más nuevo. Estaba más delgada que hacía cinco años. También se colocó el sombrero más vistoso de los que tenía. Nada que ver con los sencillos que utilizaba para hacer seguimientos de maridos y mujeres infieles. No era el día ni el momento para hacer caso de los consejos de Vicente Cerezo.

—Señorita, lo va a ver, ¿verdad?

—¿A quién te refieres? —preguntó como si no supiera de quién le hablaba.

—¡Al inglés!

—¡Sátur, por favor! Parker ya forma parte de mi pasado.

—O de su presente —advirtió la mujer—. Hacía tiempo que no la veía arreglarse ni vestirse tanto. Ese traje que se ha puesto le hace un señor tipazo.

—Voy a la brigada. Nada más.

—¿Y el perfume que se huele a distancia?

Margot se puso colorada. Se sentía como una niña a la que pillan mintiendo.

—¡No digas tonterías! Es el de siempre.

—Ya… —Sátur no dijo nada más—. No venga tarde, que el hecho de que no esté Camila me deja a mí con más responsabilidad.

Le dio un beso en la cara y sonrió. En realidad, a Sátur era difícil engañarla.

—¡Deberías ser policía! No se te escapa una —bromeó Margot.

—Con una en la casa es suficiente. ¡Cuídese! A mí ese chico me gustaba. No puedo imaginar el motivo por el que rompió con él.

—¡No empieces! No rompí nada. No llegó a empezar. Simplemente, lo que hubiera se extinguió. Bueno, espero no llegar después de las doce de la n

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