AGRADECIMIENTOS

Uno

Anthony Davis, una de las dos únicas personas reales en una ciudad de veinte millones de habitantes, atrapó el burrito que su compañero le había lanzado.

—¿Qué punta es la que lleva mostaza? —preguntó.

—¿Cómo que mostaza? —dijo Chaz—. ¿Quién le echa mostaza a un burrito?

—Tú. ¿En qué punta?

Chaz sonrió, mostrando unos dientes blancos perfectos. Eran falsos. Después de que le atizasen en toda la cara con un taburete de bar dos años antes, se había puesto un diente postizo, pero se había empeñado en que el dentista lo hiciera demasiado perfecto como para encajar con los demás. A aquellas alturas, ya había tenido que cambiarse casi todo el resto también.

—La mostaza está en la punta de tu izquierda —dijo Chaz señalando el burrito con el mentón—. ¿Cómo lo has sabido?

Davis se limitó a gruñir mientras arrancaba el extremo del burrito. Alubias, queso, ternera. Y mostaza. Chaz se aferraba a la absurda creencia de que algún día su compañero daría un mordisco amostazado y se convertiría a la verdadera fe. Davis negó con la cabeza y tiró el pedazo arrancado a una papelera.

Los dos iban paseando por la calle vestidos de paisano. La inmensa ciudad de Nueva Clipperton los envolvía, tan auténtica que nadie habría sabido decir que era una instantánea, la recreación de un día concreto en la ciudad real. Empleando unos métodos que a un simple poli como Davis le costaba entender, habían reproducido la ciudad entera.

En realidad estaban en un enorme complejo subterráneo, pero a él no le daba esa impresión. Veía un sol en lo alto y le llegó la peste del callejón junto a cuya boca pasaban. A él todo le parecía real. Porque, a su manera, era real: estaba construido a partir de materia en crudo que uno podía tocar, oler, oír y, como demostraba el bocado que Davis le dio al burrito, también saborear.

Vaya, hombre. Se había dejado un poco de mostaza.

—¿Alguna vez te has parado a pensar cuánto cuestan estos burritos? —comentó Chaz, que hablaba con la boca medio llena—. Su coste real, digo. La energía necesaria para crearlos, meterlos aquí dentro y que podamos comprarlos.

—Cuestan un ojo de la cara —dijo Davis, y dio otro mordisco—. Y, a la vez, no cuestan nada.

—Pues vaya. ¿Más o menos igual que cuando dices cosas, pero, a la vez, no significan nada?

—El Proyecto Instantánea es lo que se llama un coste hundido, Chaz —dijo Davis—. Los trajeados pagaron en su día el espacio y la tecnología necesarios para crear esto. Está ya todo aquí, y el coste de montarlo fue gigantesco. Pero tampoco es que tuviéramos muchas opciones.

Cuando el nuevo Gobierno de Estados Unidos se retiró de Clipperton, decidieron no eliminar la instalación que habían construido debajo de la ciudad. Davis siempre había supuesto que los estadounidenses querían conservar aquel lugar, por si en algún momento decidían volver y jugar un poquito más con su experimento. Pero tampoco habían querido cederlo sin más. Así que le habían ofrecido a Nueva Clipperton, que oficialmente era una ciudad-Estado independiente, la «oportunidad» de tomar el control del Proyecto Instantánea. Por un precio desorbitado.

Davis le dio otro mordisco al burrito.

—Todo esto nos costó una burrada, pero está pagado. Así que, ya puestos, ¿por qué no usarlo?

—Que sí, que sí, pero me refiero a los burritos, tío. Nos preparan burritos. Siempre me he imaginado a esos rácanos de Contabilidad pensando: «Los burritos son demasiada frivolidad. Quitémoslos».

—No funciona así. Cuando utilizas la instantánea para recrear un día, tiene que ser exacto. Así que estos burritos, el grafiti de esa pared, la mujer por la que estás babeando… viene todo en el paquete. Es caro, pero gratis, las dos cosas a la vez.

—Sí que está buenorra, ¿eh? —dijo Chaz, volviéndose para retroceder y ver mejor a la mujer.

—Va, ten un poco de decencia, Chaz.

—¿Por qué? ¡Si no es real! Ninguno de ellos es real.

Davis dio otro mordisco al burrito. Sus papilas gustativas no distinguían que no fuese real. Aunque, claro, ¿qué significaba ser «real»? Las alubias y el queso estaban modelados a partir de un burrito real en la ciudad real, y era una copia exacta a nivel molecular. No era una mera simulación virtual. Si se pusiera ese burrito al lado de uno procedente del mundo real, ni un microscopio electrónico podría detectar alguna diferencia.

Chaz gruñó y le dio un mordisco a su propio burrito.

—¿Quién compraría estos en la ciudad de verdad?

Era una buena pregunta. Aquella instantánea se había creado a lo largo de la noche anterior y era una réplica exacta de diez días atrás, el 1 de mayo de 2018. La recreación entera se borraría después de que Chaz y Davis ficharan a la salida del trabajo esa tarde. Alguien pulsaría un botón y todo lo que había allí dentro regresaría a su estado anterior de materia y energía en crudo.

Pero Chaz y Davis sí que eran reales, reales «como la vida misma», por así decirlo. Insertarlos allí, por necesario que fuese, también resultaba problemático. A medida que los agentes interactuaban con la instantánea, provocarían lo que se llamaba desviaciones, diferencias entre la instantánea y la manera en que se había desarrollado el auténtico día 1 de mayo.

Algunas de las cosas que hicieran —aunque era imposible saber cuáles por anticipado— terminarían causando un efecto dominó por toda la instantánea, haciendo que la recreación se desarrollara de forma distinta al día real. El porcentaje de desviación, calculado por expertos en estadística, sería un factor relevante en cualquier juicio relacionado con las pruebas que descubrieran en la instantánea.

Chaz y Davis solían dejar que fuesen los chupatintas quienes se preocuparan por eso. A veces se pasaban el día entero haciendo cosas que estaban seguros de que les echarían a perder el caso, pero al final todo salía bien y el porcentaje de desviación resultaba ser pequeño. Y luego, en otra ocasión, Davis se había encerrado en una sala segura de un hotel, decidido a no crear absolutamente ninguna desviación. Pero, por desgracia, al cerrar la puerta, despertó a una mujer en la habitación contigua. Gracias a eso la mujer llegó a una entrevista a tiempo y eso tuvo sus efectos a lo largo y ancho de la instantánea, que provocaron un nivel de desviación del veinte por ciento. Les había costado el caso entero.

Nadie se lo reprochó. Los policías que entraban en la instantánea iban a producir desviaciones sin remedio; era la naturaleza de su trabajo. Pero él seguía lamentándolo. Allí dentro, todo lo demás era falso, pero Chaz y él… de algún modo constituían algo peor. Eran defectos en un sistema inmaculado. Intrusos. Virus que dejaban una estela de caos a su paso.

«Da lo mismo —pensó mientras se terminaba el burrito—. Tú céntrate en la misión». La loquera del departamento siempre le decía que se preocupara de lo que estaba haciendo, del trabajo que tenía delante. No podía ser eficiente si se obsesionaba con las desviaciones.

Llegaron juntos a la esquina de la Tercera con la Veintidós, donde había tiendecitas en todos los bajos de los edificios. Colmados, y también una licorería con barrotes en las ventanas. Las señales de stop rebosaban de pegatinas de grupos de música en la parte de atrás. No era un barrio bien; ya no quedaban muchos de esos.

Davis abrió los parámetros de la misión en su móvil para repasarlos otra vez.

—Creo que deberíamos entrar —dijo señalando la licorería.

—Desde ahí no podremos perseguir a nadie.

—Ya, pero él tampoco nos verá. Así evitamos las desviaciones.

—Las desviaciones son inevitables.

Chaz tenía razón. Cada día respondían a preguntas sobre lo que habían hecho y descargaban los datos de sus teléfonos, que registraban su posición en todo momento. Los chupatintas de Asuntos Internos inspeccionaban todos sus actos, pero siempre se hablaba de «minimizar el riesgo de desviación sobre los objetivos», nunca de eliminar por completo las desviaciones.

Además, los datos del móvil podían falsificarse, como bien sabía Davis, y las señales del exterior tenían problemas para llegar dentro de la instantánea. Así que, en realidad, nadie sabía a ciencia cierta qué era lo que hacían allí dentro.

De todos modos, Chaz no puso más pegas mientras Davis los llevaba dentro de la licorería, abierta pese a lo temprano que era. El local olía a limpio y estaba bien cuidado, por muy barriobajero que fuese. Un hombre sij con un vistoso turbante rojo barría el suelo alrededor de la caja. Los miró con expresión curiosa mientras se colocaban cerca del escaparate.

Davis leyó de nuevo los parámetros de la misión y luego miró el reloj. Media hora. No era mucho tiempo. No tendrían que haber parado a desayunar, por mucho que Chaz se que­jara.

El tendero siguió barriendo, pero sin dejar de mirar hacia ellos cada cierto tiempo.

—Va a darnos problemas —predijo Chaz.

—Solo somos dos clientes normales.

—Que no compran nada. Que solo vigilan por el escaparate mientras uno de ellos mira el reloj cada quince segundos.

—No estoy…

Davis se interrumpió al ver que el tendero dejaba la escoba e iba hacia ellos.

—Voy a tener que pedirles que se marchen —dijo—. Es mi hora de cerrar para… esto… para comer.

Davis sonrió mientras preparaba una mentira que apaciguara al hombre.

Chaz le enseñó su placa.

A ojos de Davis, era una placa normal y corriente. Un escudo plateado con el típico relieve de aspecto muy oficial. No tenía nada de raro. Solo que era una placa de realidad. Para cualquier persona de la instantánea, para cualquier entidad falsa, no parecería en absoluto la típica placa de policía. Si eras un duplicado, la verías como una certificación de que quien te la enseñaba era real.

Y, por tanto, como una certificación de que tú no lo eras.

El sij observó la placa con los ojos cada vez más abiertos. Davis siempre se preguntaba qué verían ellos. A todos se les ponía la misma expresión distante, como si estuvieran contemplando un vasto paisaje. Se quedaban aturdidos. Incluso un poco asombrados.

«¿Algún dupli mío habrá visto alguna vez una de estas? —se preguntó—. Creería que era el yo real, ajeno por completo al hecho de que él mismo, como su mundo entero, es solo una instantánea. Hasta el momento en que ve la placa y…».

El tendero se sacudió y los miró.

—Caramba, sí que es buen truco. ¿Cómo ha…? O sea, ¿cómo hace que…?

Dejó la frase en el aire y bajó la mirada de nuevo hacia la placa. Los duplis siempre las identificaban por instinto. Algo en su interior sabía lo que significaban aquellas insignias, aunque nunca hubieran oído hablar de ellas. Solo que, por supuesto, la mayoría sí que habían oído hablar de ellas, por culpa de los recientes jaleos en materia de privacidad. Y, además de eso, el público en general de la Unión Americana Restaurada tenía una fascinación casi irracional con el proyecto, que estaba convirtiéndolo en uno de los temas favoritos que tratar cinematográficamente. En los servicios de streaming había media docena de series policiacas sobre inspectores que trabajaban dentro de una instantánea, aunque la única instalación oficial, que Davis supiera, estaba allí, en Nueva Clipperton.

Las series policiacas nunca mostraban el aspecto de la placa de realidad. Parecía ser como una norma no escrita. Era mejor dejarlo a la imaginación del espectador.

El tendero susurró algo casi inaudible en su idioma natal. Después volvió a mirarlos, con gesto más sombrío. Chaz asintió.

El hombre se lo tomó bien. Se limitó a… marcharse. Abrió la puerta de su tienda con aire desorientado y lo dejó todo atrás. ¿Para qué iba a seguir trabajando nadie en la venta al por menor si acababa de descubrir que no era real? ¿Para qué molestarse en hacer nada si su mundo entero iba a terminar a la hora de irse a la cama?

—¿Quieres algo de beber? —preguntó Chaz en tono desenfadado mientras se guardaba la placa en el bolsillo de la camisa, señalando con el mentón hacia los estantes recién desprotegidos.

—No tenías por qué hacer eso —le dijo Davis.

—Quedan pocos minutos. No había tiempo para ponernos a charlar. Era la mejor manera.

—Ese hombre introducirá desviaciones.

—No hay forma de impedir que…

—Cierra el pico —lo cortó Davis.

Apoyó la espalda en el escaparate y comprobó el reloj otra vez. «A veces te odio, Chaz». Pero, a la vez, también lo envidiaba. A Davis le iría mejor si fuese capaz de empezar a ver todo lo que había allí dentro, incluso la gente con la que se cruzaban, como falsificaciones. Títeres creados a partir de materia cruda y animados durante un breve intervalo de tiempo.

Pero pasaba que… eran reproducciones exactas, idénticas incluso en la química cerebral. ¿Cómo no iba a considerarlas personas reales? Chaz y él se comían los burritos y eso sí que lo consideraban real, ¿pero a la vez debían fingir que las personas de allí no eran más que simulacros? No le encajaba.

Chaz le dio un apretón en el hombro.

—Es mejor así. Ahora podrá disfrutar de lo que le queda de vida, ¿no? —Se metió la mano en el bolsillo y dejó un puñado de monedas en el alféizar—. Ten. Son del puesto de burritos.

Chaz se marchó a buscar una IPA. Davis echó un poco más de humo por las orejas y después repasó los parámetros de la misión. Otra vez. Tenían dos casos ese día. Estaba el de aquella esquina y luego otro cerca de la calle Varsovia a las 20.17. Para entonces el porcentaje de desviación podría ser bien alto, sobre todo si Chaz tenía el día girado, pero aun así podrían hacer algún bien. Ayudar a que los casos avanzaran en el mundo real. Conseguir información para los auténticos policías.

Y la calle Varsovia. 20.17.

Al final, Davis cogió el puñado de monedas y empezó a examinarlas, levantando cada una hacia la luz matutina que entraba por el escaparate para comprobar su fecha de acuñación. Chaz regresó con paso tranquilo y negó con la cabeza.

—Podríamos ir a un banco, ¿sabes? Pedirles un cubo entero lleno de monedas.

—No contaría —respondió Davis.

Miró ceñudo la moneda de veinticinco centavos que sostenía en alto. ¿Tenía ya la de 2002 acuñada en Filadelfia? Sacó el teléfono y fue bajando por la pantalla.

—¿Cómo que no contaría? —preguntó Chaz—. ¿Según qué reglas?

—Mis propias reglas.

—Pues cámbialas.

—No puedo —respondió Davis.

Sí, la de 2002 ya la tenía. La que le faltaba era la de 2003. No era fácil encontrar sitios que usaran monedas últimamente. Quizá los vendedores callejeros, y alguna tiendecita que otra.

—Eres consciente —dijo Chaz— de lo mucho que te complicas la vida, ¿verdad?

—A veces sí —reconoció Davis—. Pero no puedo hacer trampas o la colección perdería todo su significado. Además, Hal conoce las normas.

Davis había recibido un e-mail de su hijo la semana anterior. El chico ya casi tenía la colección completa de los dosmiles. En el colegio de Hal había una máquina de refrescos que daba cambio en efectivo.

—Supongamos que encuentras una aquí dentro —dijo Chaz—. Tienes un trocito de metal que, por pura casualidad, lleva el número correcto para emocionaros mucho a los dos o lo que sea. ¿Qué haces entonces? No se puede sacar nada de la instantánea.

—A no ser que esté dentro de nosotros —respondió Davis, señalando la cerveza de Chaz.

—Entonces ¿te…?

—¿Me comería la moneda? Pues claro. ¿Por qué no? ¿Qué van a hacer los chupatintas de comisaría, hurgar en lo que cago?

Chaz dio un largo sorbo de cerveza.

—Eres un tipejo bastante raro, Davis.

—¿Ahora te das cuenta?

—Soy lento —dijo Chaz—. Y, además, tú eres un raro sutil. Raro a escondidas.

El reloj de Davis vibró e hizo que mirase la hora. Faltaban cinco minutos. Se inclinó hacia el escaparate y observó el edificio de enfrente. Un bar a pie de calle, viviendas encima.

Chaz echó mano a la pistolera que llevaba bajo el brazo.

—No te hará falta —dijo Davis.

—No me quites la ilusión, anda —respondió Chaz, pero soltó la pistola—. ¿Por qué es tan especial este tío, por cierto? Habrá como mil asesinatos al año en la ciudad, ¿y justo de este hacen una instantánea?

Davis no respondió. En serio, ¿Chaz no podía molestarse en mirar las noticias de vez en cuando? ¿O en leer los documentos del caso, como mínimo?

Casi no oyeron el disparo al otro lado de la calle. Desde donde estaban, el tenue ruido podría haber sido casi cualquier cosa. Alguien tirando una botella a un contenedor, una ventana al romperse, incluso un portazo. Davis se sobresaltó de todos modos.

El sospechoso, Enrique Estévez, bajó deprisa la escalera del edificio un minuto después, con las manos en los bolsillos. Miró alrededor con gesto nervioso y echó a andar calle abajo. No del todo a la carrera, pero sí evidentemente inquieto.

—Voy para allá —dijo Chaz.

—Que no te vea.

Chaz le lanzó a Davis la mirada que significaba: «¿Qué pasa, te crees que es mi primer día?». Luego salió por la puerta para seguir a Estévez, teléfono en mano.

Davis salió también al cabo de un momento y dobló por un callejón, siguiendo el mapa de su móvil en dirección a la calle Sexta. Iba a esperar en el último lugar donde habían visto a Estévez en el día real, por si Chaz le perdía la pista.

Llamó a su compañero por teléfono.

—¿Cómo lo ves?

—Está nervioso —respondió Chaz—. La calle se ha vaciado. Queda muy poca gente. ¿Quieres que les saque fotos, para que los polis del mundo real busquen testigos?

—No —dijo Davis—. Demasiado sospechoso. ¿Y qué iban a testificar, que Estévez iba por la calle? Tú síguelo y ya está.

—Muy bien. Espera. Acaba de girar hacia la Octava.

Davis se detuvo en seco. Era la dirección equivocada.

—¿Estás seguro?

—Sí. ¿Pasa algo?

—Lo vieron en la Sexta dentro de unos minutos —respondió Davis—. ¿Está retrocediendo?

—Qué va. Seguimos hacia el este, cruzando avenidas. Ahora parece estar más decidido. Ya no mira tanto a su alrededor.

Davis maldijo en voz baja, dio media vuelta y volvió por el callejón a paso rápido. La testigo que afirmaba haber visto a Estévez en la Sexta se equivocaba. O eso, o alguna desviación había enviado al sospechoso por donde no debía. Si el porcentaje estaba ya tan alto, podían dar por perdida la instantánea entera.

—Voy en paralelo a ti —dijo Davis, tratando de evitar ponerse nervioso—. ¿Ya estás en la Octava?

—Acabo de pasarla —respondió Chaz—. Uf. Davis, acaba de meterse en un callejón que va hacia el sur. Va a ser casi imposible seguirlo sin levantar sospechas.

No podían asumir ese riesgo. Si Estévez se mosqueaba, la suspicacia podría generar un millón de desviaciones en su comportamiento. Y esa era una clase de desviación sobre la que sí tenían algún control.

—Voy hacia el sur por la Veintiuno —dijo Davis—. Creo que podré interceptarlo.

Paró en la esquina de la Octava Avenida, intentando ocultar el hecho de que resollaba por la breve carrera al trote. En el mundo real, no habría superado las pruebas físicas para el trabajo sobre el terreno. Ya no.

Aun así, se había puesto en posición lo bastante rápido como para divisar a Estévez saliendo de una callejuela más adelante. El sospechoso giró al este por la calle Veintiuno, y Davis fue tras él.

—Lo tengo —dijo mientras lo seguía a paso tranquilo, fingiendo despreocupación.

Era solo otro tío que hablaba por teléfono. Nada en lo que fijarse, ni de lo que preocuparse. Mierda, ya empezaba a notarse nervioso. ¡Sería idiota! Aquello era una persecución sencilla. Podía hacerla sin venirse abajo.

—Así me gusta —lo felicitó Chaz—. Yo voy hacia el este por la Veintidós, en paralelo a ti.

—Entendido.

Davis le mantuvo el ritmo a Estévez. El sospechoso era un hombre delgado, pero se lo veía más alto, más… amenazador que en las fotos policiales. Había cometido un gran error, no solo al asesinar a un hombre, sino al elegir a su víctima. El sobrino del alcalde.

El caso ya apuntaba maneras de ser importante para el fiscal, que pensaba que no tardaría en recibir presiones de los peces gordos de la ciudad. Pero, por desgracia, las pruebas que tenían contra el acusado eran bastante endebles. Así que el fiscal había pedido una orden judicial para ejecutar una instantánea.

El ayuntamiento de Nueva Clipperton había comprado el Proyecto Instantánea. Había pagado un riñón a la Unión Americana Restaurada por él. Pero ¿qué sabían sobre su funcionamiento? Apenas nada. Había una de aquellas… cosas atrapada en algún sitio y la mantenían inconsciente, con electricidad zumbando a través de su cuerpo para que crease aquello. Obligándola a reconstruir días, en su totalidad, a partir de materia en crudo.

Y no había mucho margen para crear una instantánea de un día concreto. Al cabo de unas semanas, ya era imposible. Había que poner en marcha la instantánea de buena mañana e insertar a la gente enseguida. Si esperabas, se volvía más difícil. Era como si la puerta de entrada ya no se abriera. Y extraer los datos era… Bueno, los polis tenían que llevarlos encima. Por lo general, era posible enviar mensajes de texto seguros, pero incluso eso tenía interferencias de vez en cuando.

Los vigilantes de la privacidad se habían vuelto tarumbas cuando descubrieron la existencia del Proyecto Instantánea. Sobre todo cuando se enteraron de que, al principio, el alcalde había estado utilizándolo para su disfrute personal, detalles censurados.

La oleada resultante de leyes y restricciones significaba que era necesario obtener una orden judicial para recrear un día, y el proyecto solo podía utilizarse para asuntos oficiales del Gobierno. En teoría, podían introducir drones para que grabaran lo que pasaba, y el departamento había experimentado con ese método. Incluso era posible que algún día terminaran haciéndolo a tiempo completo, pero, de momento, el trabajo policial a la antigua usanza parecía lo más efectivo. Así podía ponerse a un poli en el estrado para que testificara sobre lo que había visto con sus propios ojos. Los jurados respondían bien a esa clase de cosas.

Davis se enorgulleció de estar siguiéndole la pista a Estévez sin que hubiera ni la menor señal de que hubiera alertado al hombre de su presencia. Como un poli de verdad.

Chaz se reunió con él en una intersección y siguieron juntos tras los pasos de Estévez, que llamaba a alguien por teléfono. Estaban demasiado atrás para oír nada, pero el resultado fue que vieron que el sospechoso se arrodillaba al borde de la acera, manipulaba algo y luego se levantaba para internarse a toda prisa en otro callejón.

Chaz renegó, acelerando el paso, pero Davis lo cogió del brazo.

—¡Que se escapa! —exclamó Chaz, y metió de nuevo la mano bajo el otro brazo en busca de su pistola.

—Pues que se escape. Esto es lo que nos interesaba.

—¿Esto? —preguntó Chaz.

Davis llegó al lugar donde Estévez se había arrodillado. Había un desagüe en el borde de la calzada. Escrutó por él y luego metió su teléfono y sacó unas fotos. Lo levantó y fue pasándolas hasta que encontró un buen encuadre. Se veía una pistola entre la mugre de la alcantarilla.

—El arma homicida —dijo Davis, levantándose para enseñársela a Chaz—. Los inspectores del mundo real han estado buscándola donde no debían.

Abrió la aplicación de comunicación segura con el cuartel que tenía instalada en el móvil y adjuntó la foto a un mensaje para enviárselo a María, su enlace.

«Arma homicida localizada —escribió—. Desagüe delante de un salón de belleza en la parte norte de la Veintiuno, entre las avenidas Décima y Undécima».

—No me hace ninguna gracia dejar que se marche —dijo Chaz, cruzándose de brazos.

—Lo que no te hace gracia es no poder meterte en ningún tiroteo —replicó Davis.

Esperó, temiéndose que tendría que volver a enviar el mensaje. Era imposible saber qué datos saldrían de la instantánea y cuáles no. Por suerte, al cabo de unos minutos su reloj vibró y Davis miró el teléfono. Había una línea abierta, al menos de momento.

«Información recibida —envió María—. Bien hecho. ¿Entre la Décima y la Undécima? Es muy lejos de donde deberíais estar».

«La testigo se equivocaba —respondió Davis—. Estévez fue al este después del asesinato, no al oeste».

«¿Probabilidad de desviación?», envió ella.

«Pregúntasela a los chupatintas —dijo Davis—. Yo solo informo de lo que averiguo».

«Entendido. Estoy enviando un equipo a esa alcantarilla en la vida real. No os alejéis, por si necesitan más datos».

Davis le enseñó el teléfono a Chaz.

—Pues entonces —dijo Chaz mirando alrededor—, tenemos tiempo. ¿Quieres acercarte a la calle Ingred?

—Es mediodía —respondió Davis en tono seco.

—¿Y?

—Y hoy hay colegio.

—Ah. Claro. Entonces ¿qué?

—Bueno, ya nos hemos tomado unos burritos de un millón de dólares —dijo Davis, señalando una cafetería con el mentón—. ¿Los bajamos con unos cafés de un millón de dólares?