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Dos semanas más tarde

Con su café con leche y su cruasán, Émilie salió por la puerta de la cocina al patio rebosante de lavanda situado detrás de la casa. El castillo estaba orientado al sur, de modo que el patio era el lugar idóneo para disfrutar del sol de la mañana. Era un bello día de primavera, lo bastante caluroso para estar al aire libre en camiseta.

La tarde de las honras fúnebres de su madre, celebrado en París cuarenta y ocho horas antes, había llovido sin parar mientras Valérie recibía sepultura. En el velatorio posterior —celebrado en el Ritz por deseo expreso de su madre— Émilie había recibido el pésame de la flor y nata de París. Las mujeres, en su mayoría de edades que rondaban la de su madre, vestían de negro y, en opinión de Émilie, semejaban un corrillo de cuervos decrépitos. El surtido de vetustos sombreros ocultaba sus ralos cabellos mientras se paseaban con paso tambaleante, bebiendo sorbos de champán, cuerpos consumidos por la edad, pieles caídas bajo gruesas capas de maquillaje.

En sus buenos tiempos habían sido consideradas las mujeres más bellas y poderosas de París. El ciclo de la vida, no obstante, las había hecho a un lado y sustituido por toda una nueva hornada de jóvenes activas e innovadoras. Cada una de esas mujeres estaba, sencillamente, esperando la muerte, pensó Émilie con pesar al salir del Ritz y detener un taxi para ir a su apartamento. Abatida por la tristeza, había bebido más vino de lo habitual y se había despertado a la mañana siguiente con resaca.

Por lo menos lo peor había pasado, se dijo a modo de consuelo mientras daba un sorbo a su café. Las dos últimas semanas había dedicado todos sus esfuerzos a organizar el funeral, consciente de que al menos le debía a su madre la clase de despedida que la propia Valérie habría preparado a la perfección. Émilie se había descubierto tratando de decidir si servir cupcakes o pastelitos con el café, y si las exuberantes rosas blancas que su madre adoraba eran lo bastante espectaculares para adornar las mesas. Era la clase de decisiones sutiles que Valérie había tomado cada semana y Émilie sentía, bien que a regañadientes, un nuevo respeto por la facilidad con que se había manejado en vida.

Y ahora —volvió el rostro hacia el sol y se dejó inundar por su calor reconfortante— debía pensar en el futuro.

Gérard Flavier, el notaire que se ocupaba de los asuntos legales y patrimoniales de la familia De la Martinières, se encontraba de camino, procedente de París, para reunirse con ella en el castillo. Hasta que el hombre le desvelara la situación financiera de la propiedad, no tenía sentido hacer planes. Émilie se había tomado un mes de excedencia para lidiar con un proceso que preveía complejo y entretenido. Le habría gustado tener hermanos con los que compartir la carga; los temas legales y financieros no eran su punto fuerte. La responsabilidad la aterraba.

Notó el roce suave de un pelaje contra su tobillo desnudo. Bajó la mirada y vio a Frou-Frou, la última chihuahua de su madre que aún vivía, mirándola con ojos tristes. Sentó al anciano animalillo en las rodillas y le acarició las orejas.

—Ya solo quedamos tú y yo, Frou —murmuró—. Tendremos que cuidar la una de la otra, ¿vale?

La expresión de seriedad en los ojos semiciegos de Frou-Frou le arrancó una sonrisa. Ignoraba cómo se las apañaría para cuidar de la perra en el futuro. Aunque soñaba con vivir algún día rodeada de animales, su diminuto apartamento en el barrio del Marais y sus largas jornadas de trabajo no eran las mejores condiciones para hacerse cargo de una perra que había crecido en el regazo material y emocional del lujo.

Por otro lado, los animales y su cuidado formaban parte de su trabajo. Émilie vivía para sus vulnerables clientes, ninguno de los cuales podía expresarle cómo se sentía o dónde le dolía.

«Es triste que mi hija prefiera la compañía de los animales a la de las personas...»

Tales palabras reflejaban la opinión que tenía Valérie de la manera en que su hija vivía su vida. El día que Émilie había anunciado que quería ir a la universidad y estudiar veterinaria, Valérie había hecho una mueca de disgusto.

—No puedo entender que quieras pasarte la vida abriendo pobres animalillos y mirándoles las tripas.

—Mamá, ese es una consecuencia, no el motivo. Me gustan los animales y quiero ayudarles —se había defendido Émilie.

—Si tantas ganas tienes de trabajar, ¿por qué no te dedicas a la moda? Tengo una amiga en Marie Claire que podría encontrarte alguna cosilla. Naturalmente, cuando te cases dejarás de trabajar y dedicarás tu vida a cumplir con tu papel de esposa.

Aunque Émilie no culpaba a Valérie por estar atrapada en su túnel del tiempo, no podía evitar desear que se hubiera enorgullecido de los logros de su hija. Había terminado la carrera como la primera de su promoción y un conocido consultorio de París la había contratado de inmediato como aprendiz.

—Puede que mamá tuviera razón, Frou —dijo con un suspiro—, a lo mejor prefiero los animales a las personas.

Al escuchar el crujido de la gravilla bajo unos neumáticos, dejó a Frou-Frou en el suelo y rodeó la casa para recibir a Gérard.

—¿Cómo estás, Émilie? —Gérard Flavier la besó en las mejillas.

—Bien, gracias —respondió—. ¿Qué tal el viaje?

—Volé hasta Niza y alquilé un coche para venir aquí —explicó el notaire, pasando junto a Émilie para entrar en el amplio vestíbulo, en penumbra con los postigos cerrados—. Es un placer escapar de París para visitar uno de mis lugares favoritos de Francia. La primavera en Var es siempre deliciosa.

—Pensé que era mejor que nos reuniéramos en el castillo —dijo Émilie—. Los papeles de papá y mamá están en el escritorio de la biblioteca y supuse que necesitarías verlos.

—Así es. —Gérard cruzó el gastado suelo de mármol y examinó una mancha de humedad en el techo—. Me temo que el castillo necesita unos cuantos mimos. —Suspiró—. Se hace mayor, como todos nosotros.

—¿Vamos a la cocina? —propuso Émilie—. He preparado café.

—Justo lo que necesito —dijo Gérard con una sonrisa antes de seguirla por el pasillo hasta la parte de atrás de la casa.

—Siéntate, por favor.

Émilie señaló una silla frente a la larga mesa de roble y se acercó al fogón para volver a calentar el agua.

—Esta cocina no destaca por sus lujos —señaló Gérard examinando el espacio funcional y el escaso mobiliario.

—No —convino ella—, pero la utilizaban únicamente los sirvientes para dar de comer a nuestra familia y a los invitados. Dudo mucho que mi madre se haya acercado siquiera una vez al fregadero.

—¿Quién se ocupa ahora del castillo y su mantenimiento?

—Margaux Duvall, el ama de llaves. Lleva quince años aquí y viene cada tarde desde el pueblo. Cuando murió papá, mamá despidió al resto del personal y dejó de venir aquí los veranos. Creo que prefería pasarlos en el yate de alquiler.

—A tu madre le gustaba mucho gastar —dijo Gérard mientras Émilie le ponía delante una taza de café—. En las cosas que le interesaban —añadió.

—Que no incluían este castillo —declaró ella sin rodeos.

—No —reconoció él—. Por lo que he podido ver de sus finanzas hasta el momento, tu madre prefería los placeres de la casa Chanel.

—Mamá adoraba la alta costura. —Émilie tomó asiento frente al notaire con su café—. De hecho, el año pasado, pese a su delicada salud, seguía acudiendo a los desfiles de moda.

—Valérie era todo un personaje, y además célebre. Su fallecimiento ha recibido una gran cobertura en nuestros periódicos —dijo Gérard—. Aunque no me sorprende. De la Martinières es una de las familias más conocidas de Francia.

—Lo sé —dijo Émilie con una mueca—. Yo también he visto la prensa. Al parecer, voy a heredar una fortuna.

—Es cierto que tu familia fue increíblemente rica en otros tiempos, Émilie. Por desgracia, los tiempos han cambiado. El apellido noble de tu familia todavía existe, pero no la fortuna.

—Me lo figuraba. —No estaba sorprendida.

—Tu padre, aunque quizá ya lo sepas, no era un hombre de negocios —continuó Gérard—. Era un intelectual, un estudioso con muy poco interés por el dinero. Aunque le aconsejé en multitud de ocasiones que realizara inversiones e intenté persuadirle de que planificara un poco el futuro, no mostraba el menor interés. Veinte años atrás eso no representaba un problema, había dinero de sobras. Pero entre la indiferencia de tu padre y el gusto por el lujo de tu madre, la fortuna ha menguado notablemente. —Suspiró—. Lamento mucho ser portador de tan malas noticias.

—Es justo lo que esperaba oír, y en realidad no importa —dijo Émilie—. Lo único que quiero es organizar lo que sea necesario y regresar a mi trabajo en París.

—Me temo, Émilie, que las cosas no son tan sencillas. Como te dije al principio, aún no he tenido tiempo de leer detenidamente los pormenores, pero sí puedo decirte que la herencia tiene acreedores, y muchos. Y hay que pagarles lo antes posible. Tu madre logró acumular un descubierto de casi veinte millones de francos con la casa de París como aval. Y tiene muchas otras deudas que es preciso liquidar.

—¿Veinte millones de francos? —Émilie estaba horrorizada—. ¿Cómo ha podido ocurrir?

—Muy fácil. Cuando los fondos se agotaron, Valérie no moderó su estilo de vida. Vivió de dinero prestado muchos, muchos años. Por favor, Émilie —Gérard vio la expresión en sus ojos—, no te asustes. Son deudas que podrán saldarse fácilmente, no solo con la venta de la casa de París, que calculo que ascenderá a unos setenta millones de francos, sino con su contenido. Por ejemplo, la magnífica colección de joyas de tu madre, que está en una caja fuerte del banco, y los innumerables cuadros y valiosas obras de arte que hay en la casa. No eres, ni mucho menos, pobre, Émilie, créeme, pero es preciso actuar cuanto antes para cortar el problema de raíz y tomar decisiones sobre el futuro.

—Entiendo —respondió lentamente—. Perdona, Gérard, he salido a mi padre y tengo poco interés o experiencia en cuestiones financieras.

—Lo comprendo perfectamente. Tus padres te han dejado una pesada carga que ahora descansa exclusivamente sobre tus hombros. Aunque... —el hombre enarcó las cejas—, es increíble la de parientes que te han salido de repente.

—¿De qué estás hablando?

—Oh, no tienes de qué preocuparte, es normal que los buitres desciendan en momentos como este. He recibido más de veinte cartas de individuos que aseguran tener algún tipo de parentesco con la familia De la Martinières. Cuatro hermanos ilegítimos cuya existencia se desconocía hasta la fecha, al parecer engendrados por tu padre fuera del matrimonio, dos primos, un tío y una mujer que sirvió en la casa de París en los años sesenta y que jura que tu madre le prometió que a su muerte le dejaría un Picasso. —Gérard sonrió—. Todo eso era de esperar, pero, por desgracia, de acuerdo con la ley francesa hay que investigar cada reclamación.

—¿Crees que alguna de ellas podría ser auténtica? —Émilie tenía los ojos como platos.

—Lo dudo mucho. Y por si te sirve de consuelo, lo mismo ha sucedido con todas las defunciones sonadas que he llevado. —Gérard se encogió de hombros—. Déjalo en mis manos y no te preocupes. Prefiero que concentres tus energías en decidir qué quieres hacer con el castillo. Como he dicho, las deudas de tu madre pueden liquidarse con la venta de la casa de París y su contenido. No obstante, todavía te quedará esta enorme propiedad que, por lo que he visto hasta el momento, se encuentra bastante deteriorada. Decidas lo que decidas, seguirás siendo una mujer rica, pero ¿quieres vender este castillo o no?

Émilie dejó la mirada perdida y suspiró hondo.

—Si te soy sincera, Gérard, me encantaría desentenderme de este asunto y que otra persona pudiera tomar la decisión por mí. ¿Qué me dices de los viñedos? ¿Da beneficios la cave? —preguntó Émilie.

—Otro tema que he de investigar —dijo Gérard—. Si decides vender el castillo, el negocio del vino puede incluirse como una empresa en activo.

—Vender el castillo... —Émilie repitió las palabras. Oírlas en alto subrayaba la enormidad de las responsabilidades que debía afrontar—. Esta casa ha pertenecido a mi familia desde hace doscientos cincuenta años y ahora me toca a mí tomar la decisión. Francamente —suspiró—, no tengo ni idea de cuál es la mejor opción.

—No me extraña. Como ya he dicho, no es fácil lidiar con todo esto tú sola. —Gérard meneó la cabeza con empatía—. ¿Qué puedo decir? No siempre podemos escoger la situación en la que nos encontramos. Intentaré ayudarte en todo lo que pueda, Émilie; sé que es lo que tu padre habría querido de mí en estas circunstancias. Iré a asearme y luego, si quieres, podemos dar un paseo hasta los viñedos y hablar con el encargado.

—De acuerdo —respondió, cansada, Émilie—. He abierto los postigos del dormitorio situado a la izquierda de la escalera principal. Tiene una de las mejores vistas. ¿Necesitas que te acompañe?

—No, gracias. Me he alojado muchas veces en esta casa, como bien sabes. Encontraré el camino.

Gérard se levantó y, con una leve inclinación de la cabeza, salió de la cocina y puso rumbo a su habitación. Se detuvo en mitad de la escalera para contemplar el rostro polvoriento y desvaído de un antepasado De la Martinières. Eran tantas las familias aristocráticas de Francia, y la historia relacionada con ellas, que estaban extinguiéndose, dejando una línea apenas visible en la arena para marcar su paso por este mundo. Se preguntó qué pensaría el gran Gilles de la Martinières del retrato —guerrero, noble y, a decir de algunos, amante de María Antonieta— si pudiera ver el futuro de su linaje descansando sobre los frágiles hombros de una mujer joven. Y una mujer que al notaire siempre le había parecido extraña.

Durante sus numerosas visitas en el pasado a las casas de la familia De la Martinières, Gérard se había encontrado con una niña anodina cuyo carácter reservado le impedía responder a las muestras de afecto del notaire o de otras personas. Una niña que parecía distante, casi hosca en su reticencia a aceptar sus gestos cordiales. Como notaire, Gérard creía que su trabajo comprendía no solo el proceso técnico de manejar columnas de números, sino también la habilidad de leer las emociones de sus clientes.

Émilie de la Martinières era un enigma.

La había observado en el funeral de su madre y su semblante no había delatado emoción alguna. Cierto que era mucho más atractiva que de niña. Sin embargo ahora, enfrentada a la pérdida del único progenitor que le quedaba y a la responsabilidad de tomar decisiones sumamente difíciles, no la había encontrado vulnerable. La vida que Émilie llevaba en París no podía estar más alejada de la de sus antepasados. Era una vida corriente. Y aun así, todo lo relacionado con sus padres y con la historia de su familia no tenía nada de corriente.

Gérard reemprendió el ascenso, irritado por las débiles reacciones de Émilie. Había algo en ella que se le escapaba... algo a lo que no podía llegar. Y no tenía ni idea de cómo encontrarlo.

Mientras Émilie se levantaba y dejaba las tazas en el fregadero, la puerta de la cocina se abrió y entró Margaux, el ama de llaves del castillo. Al ver a Émilie se le iluminó el rostro.

—¡Mademoiselle Émilie! —Se acercó a ella para abrazarla—. ¡No sabía que iba a venir! Tendría que haberme avisado. Lo habría preparado todo.

—Llegué anoche muy tarde de París —explicó Émilie—. Me alegro de verla, Margaux.

La mujer dio un paso atrás y la examinó con empatía.

—¿Cómo está?

—Voy... tirando —confesó Émilie. El hecho de ver a Margaux, que había cuidado de ella cuando pasaba los veranos en el castillo de niña, le puso un nudo en la garganta.

—Está muy flaca. ¿No come? —Margaux la examinó detenidamente.

—¡Claro que como, Margaux! Y en cualquier caso, no me sería fácil desaparecer. —Émilie recorrió con las manos su cuerpo con una sonrisa débil.

—Tiene un tipo estupendo. ¡Espere a ponerse como yo! —La mujer señaló su rolliza silueta y se echó a reír.

Émilie se fijó en los ojos azules, ya un tanto apagados, y los cabellos rubios ahora salpicados de canas. Recordaba a Margaux hacía quince años como una mujer guapa, y se deprimió aún más al pensar en cómo el tiempo lo destruía todo en su ávido avance.

La puerta de la cocina se abrió de nuevo y apareció un niño de constitución delgada, con los enormes ojos azules de su madre dominando su rostro menudo. Miró sorprendido a Émilie y se volvió nervioso hacia su madre.

—Mamá, ¿puedo estar aquí? —preguntó.

—¿Le importa que Anton esté en el castillo mientras trabajo, mademoiselle Émilie? Son las vacaciones de Semana Santa y no me gusta dejarlo solo en casa. Normalmente se sienta a leer un libro.

—Claro que no me importa. —Émilie sonrió al muchacho para tranquilizarlo. Margaux había perdido a su marido ocho años atrás en un accidente de coche. Desde entonces, había luchado para criar a su hijo sola—. En esta casa hay sitio de sobras para todos, ¿no crees?

—Sí, mademoiselle Émilie, gracias —dijo Anton acercándose a su madre.

—Gérard Flavier, nuestro notaire, está arriba. Se quedará hasta mañana, Margaux —añadió Émilie—. Vamos a bajar a los viñedos para ver a Jean y a Jacques.

—En ese caso, prepararé la habitación mientras están fuera. ¿Quiere que les prepare algo de cenar?

—No, gracias, nos acercaremos al pueblo más tarde para comer algo.

—Han llegado algunas facturas de la casa, mademoiselle. ¿Quiere que se las dé? —preguntó Margaux con cierto apuro.

—Sí, claro —suspiró Émilie—. No hay nadie más para pagarlas.

—No. Lo siento mucho, mademoiselle. Es duro para usted quedarse sola. Sé muy bien cómo se siente.

—Gracias, Margaux. La veré más tarde.

Émilie se despidió de madre e hijo con un gesto de la cabeza y partió en busca de Gérard.

Esa tarde, Émilie acompañó a Gérard a la cave. Los viñedos de las tierras de la familia De la Martinières eran una explotación pequeña de diez hectáreas que producía anualmente doce mil botellas de rosado, tinto y blanco y vendía principalmente a tiendas, restaurantes y hoteles de la zona.

Por dentro, la cave era fresca y oscura y el olor del vino fermentándose en los grandes barriles de roble ruso arrimados a las paredes impregnaba el aire.

Jean Benoît, el encargado de la cave, se levantó de su mesa al verlos entrar.

—¡Émilie, cuánto me alegro de verte! —Jean la besó calurosamente en las dos mejillas—. ¡Papá, mira quien ha venido!

Jacques Benoît, un octogenario entumecido por el reuma que, no obstante, todavía se sentaba diariamente a una de las mesas de la cave para envolver meticulosamente cada botella de vino con un papel de seda morado, levantó la vista y sonrió.

—Mademoiselle Émilie, ¿cómo está?

—Bien, Jacques, gracias. ¿Y usted?

—Digamos que ya no estoy para correr detrás de los jabalíes que su padre y yo cazábamos en las montañas —rio—, pero todavía me descubro respirando cada amanecer.

Émilie sintió una oleada de placer por el cálido recibimiento y el trato familiar de los dos hombres. Su padre y Jacques habían sido grandes amigos, y de niña Émilie solía ir en bicicleta hasta la playa de Gigaro para nadar con Jean, quien le llevaba ocho años y en aquel entonces le parecía casi un hombre. Émilie imaginaba a veces que era su hermano mayor. Jean siempre fue muy amable y protector con ella. Había perdido a su madre, Francesca, siendo un niño, y Jacques se había esforzado por criarlo solo.

Padre e hijo, y sus antepasados antes que ellos, habían crecido en la casita que lindaba con la cave. Jean dirigía ahora los viñedos; sucedía a su padre, una vez que este decidió que el hijo ya había aprendido sus métodos especiales de mezclar y fermentar las uvas de las viñas circundantes.

Émilie advirtió que Gérard aguardaba incómodo detrás de ellos. Interrumpiendo sus pensamientos, dijo:

—Les presento a Gérard Flavier, el notaire de la familia.

—Creo que nos presentaron hace muchos años, monsieur —dijo Jacques, tendiéndole una mano trémula.

—Así es, y cuando regreso a París todavía retengo el sabor de los delicados vinos que producen aquí —señaló Gérard con una sonrisa.

—Es usted muy amable, monsieur —dijo Jacques—, pero creo que mi hijo es aún más hábil que yo a la hora de producir el rosado provenzal perfecto.

—Supongo, monsieur Flavier, que ha venido a examinar los números y la situación financiera de nuestra cave, más que la calidad de nuestro producto. —Jean parecía inquieto.

—Me gustaría, efectivamente, hacerme una idea de la rentabilidad del negocio —confirmó Gérard—. Me temo que mademoiselle Émilie debe tomar algunas decisiones.

—Creo que no van a necesitarme durante un rato —dijo ella—, así que me iré a dar un paseo por las viñas. —Se despidió de los tres hombres y abandonó de inmediato la cave.

Al salir, comprendió que su propio malestar se veía incrementado por el hecho de que las decisiones que debía tomar harían peligrar el medio de subsistencia de la familia Benoît. Habían mantenido intacto su estilo de vida durante cientos de años. Era evidente que Jean, en concreto, estaba muy preocupado, pues comprendía cuáles serían las repercusiones si ella decidía vender. Un propietario nuevo podría poner a su propio encargado, por lo que Jean y Jacques se verían obligados a dejar su hogar. Émilie no podía ni imaginar semejante cambio, pues los Benoît parecían haber brotado de la tierra misma que ahora pisaba.

El sol ya estaba bajando cuando Émilie echó a andar por el suelo pedregoso que separaba las hileras de frágiles vides. Durante las semanas venideras crecerían como la mala hierba para dar la fruta dulce y oronda que, en la vendange de finales de verano, se cosecharía para producir el vino del próximo año.

Se volvió para contemplar el castillo, a trescientos metros de distancia, y suspiró con pesar. Los muros rosáceos, con sus postigos pintados de un azul claro tradicional, enmarcados por altos cipreses, se fundían con la luz aterciopelada del ocaso. De líneas sencillas aunque elegantes para armonizar con su entorno rural, la casa reflejaba a la perfección el linaje discreto pero noble del que provenían ambos.

«Y nosotros somos todo lo que queda...»

Experimentó una ternura repentina por el edificio. También él se había quedado huérfano. Reconocido, pero ignorado en cuanto a sus necesidades básicas, mantenía sin embargo un aire de distinguida dignidad. Sintió una extraña camaradería con él.

—¿Cómo puedo darte lo que necesitas? —susurró al castillo—. ¿Qué voy a hacer contigo? Mi vida está en otro lugar... —Émilie suspiró antes de oír que la llamaban.

Gérard estaba caminando hacia ella. Se detuvo a su lado y siguió la dirección de su mirada.

—Es un castillo precioso —dijo.

—Sí, pero no tengo la menor idea de qué debo hacer con él.

—¿Por qué no volvemos y te doy mi opinión sobre el tema? —propuso Gérard—. Puede que te ayude.

—Gracias.

Veinte minutos después, mientras el sol se ocultaba definitivamente tras la colina que albergaba el pueblo medieval de Gassin, Émilie se sentó con Gérard para escuchar lo que el hombre tenía que decir.

—El viñedo produce por debajo de su capacidad, tanto en lo referente a cosechas como a beneficios. En los últimos años se han disparado las ventas de vino rosado. Ya no está considerado el hermano pobre del blanco y el tinto. Si en las próximas semanas las condiciones climáticas se mantienen como hasta ahora, Jean espera obtener una cosecha récord. El problema, Émilie, es que la familia De la Martinières siempre ha dirigido la cave como un hobby.

—Estoy de acuerdo —admitió Émilie.

—Jean, quien por cierto me ha causado una excelente impresión, me dijo que no se ha invertido un solo céntimo en los viñedos desde que tu padre murió hace quince años. Obviamente, la bodega se creó en un principio para proveer al castillo de un vino de cosecha propia. En sus épocas doradas, cuando tus antepasados se divertían a la vieja y ostentosa usanza, la mayor parte del vino era consumido por ellos y sus invitados. Las cosas han cambiado mucho desde entonces, pero los viñedos siguen operando como hace cien años.

Gérard miró a Émilie esperando una reacción. Al no producirse ninguna, prosiguió.

—Lo que la cave necesita es una inyección de dinero a fin de sacarle el máximo partido. Jean me ha contado, por ejemplo, que hay tierra suficiente para duplicar el tamaño de los viñedos. También se precisa maquinaria moderna para poder obtener, en opinión de Jean, beneficios sustanciosos. La pregunta es —resumió Gérard—, ¿estarías dispuesta a seguir adelante con los viñedos y el castillo? Estamos hablando de dos proyectos de renovación, y consumirían la mayor parte de tu tiempo.

Émilie prestó atención al silencio. No soplaba una brizna de aire. La sosegada atmósfera la rodeó con su cálido manto. Por primera vez desde la muerte de su madre sentía paz. Y, por consiguiente, se resistía a llegar a una conclusión.

—Te agradezco mucho tu ayuda, Gérard, pero creo que ahora mismo soy incapaz de darte una respuesta —explicó—. Si me lo hubieras preguntado hace dos semanas, te habría contestado sin pestañear que mi deseo era vender. Pero ahora...

—Lo entiendo —asintió Gérard—. Yo no puedo asesorarte en el terreno emocional, Émilie, solo en el económico. Quizá te tranquilice saber que lo que obtengas de la venta de la casa de París, el contenido y las joyas de tu madre, probablemente no solo cubrirá lo que cueste restaurar el castillo, sino que dispondrás de una renta elevada el resto de tu vida. Y, por otro lado, está la biblioteca —añadió—. Tu padre nunca invirtió sus energías en cuidar de la estructura de sus casas, pero su legado está entre estas paredes. Amplió lo que ya era una excelente colección de libros raros. He echado un vistazo a sus ficheros y yo diría que la ha duplicado. No soy un experto en libros antiguos, pero sospecho que es una colección sumamente valiosa.

—Jamás me desprendería de la biblioteca —respondió con firmeza Émilie, sorprendida por el tono defensivo de su voz—. Es el trabajo de toda una vida. De niña pasaba muchas horas en ella con mi padre.

—Por supuesto, y no tienes por qué venderla. Aunque si decides conservar el castillo, tendrás que buscar un lugar más grande que tu apartamento de París para guardar la colección —señaló Gérard con una sonrisa—. Y ahora me gustaría comer algo. ¿Me acompañas a cenar al pueblo? Me marcho mañana temprano y debo, con tu permiso, comprobar si en el contenido del escritorio de tu padre hay más documentación financiera.

—Por supuesto —dijo Émilie.

—Primero tengo que hacer un par de llamadas —se disculpó Gérard—. Te veré aquí abajo dentro de media hora.

Émilie lo vio levantarse de la mesa y entrar en la casa. Se notaba tensa en su compañía, a pesar de que había estado presente a lo largo de toda su vida. Lo había tratado entonces como cualquier niño trataría a un adulto distante. Ahora, sin la presencia de una tercera persona, mantener una conversación mano a mano con él era una experiencia nueva e incómoda.

Al entrar en casa cayó en la cuenta de que sentía que la trataba con paternalismo, aunque comprendía que Gérard solo estaba intentando ayudar. A veces, no obstante, veía en sus ojos lo que solo podía interpretar como resentimiento. Quizá pensaba —y quién podía reprochárselo— que Émilie no tenía lo que hacía falta para recibir el manto del último superviviente De la Martinières, con todo el peso de su historia. Émilie era muy consciente de que no poseía el glamour de sus predecesores. Nacida en el seno de una familia nada corriente, su único deseo era parecer normal y corriente.