PRIMERA PARTE

Viernes, 3 de marzo de 2023

1

Iris Shaw había alcanzado de milagro el último autobús a Haviland Park, donde había aparcado su bicicleta para salvar el resto del camino hasta su casa. Eran casi las once de la noche. Podría haberse quedado a dormir con su amiga Tanya, con la que había pasado la tarde. Pero no había llevado nada para cambiarse, ni siquiera el cepillo de dientes, y sabía que no pegaría ojo en el sofá de Tanya, que era demasiado corto y rígido. Así que al final se animó y salió a la fría noche. El conductor del autobús ya había arrancado, pero se detuvo al verla llegar.

—Para la próxima vez, sal con más antelación —refunfuñó mientras ella subía.

—Sí. Gracias. —Se dejó caer en un asiento y trató de recuperar el aliento. En realidad, era deportista y estaba en forma, pero había comido una pizza con Tanya y juntas habían vaciado una botella de champán. Iris había notado los efectos del alcohol, pero después de aquella carrera nocturna estaba en gran medida sobria de nuevo.

Aparte de Iris, solo había otros tres pasajeros en el autobús. Una joven que parecía dormida en su asiento con la barbilla hundida en el pecho. Un hombre mayor que tecleaba en su smartphone con expresión concentrada. Y un hombre más joven que estaba sentado unas filas por delante de Iris y se giraba todo el tiempo. Sin dejar de mirarla.

Ella desvió los ojos al principio, pero luego se armó de valor y le devolvió la mirada. Hasta que él apartó la vista.

A menudo los hombres la miraban, pero Iris nunca entendió por qué. No se consideraba especialmente guapa. Tenía el pelo rubio y corto, una buena figura pero no espectacular, y se mordía las uñas hasta el lecho ungueal. ¿Qué hacía para llamar tanto la atención?

El tipo se giró de nuevo hacia ella. Se la estaba comiendo literalmente con los ojos.

—¿Qué pasa? —preguntó Iris.

—¿Perdona? —respondió él. Ahora se daba cuenta de que no la miraba con admiración, sino de forma un tanto… hostil.

—No dejas de mirarme —dijo ella.

Él se encogió de hombros.

Iris decidió para sí misma que el tipo era molesto pero inofensivo. Respiró hondo y apoyó la cabeza en el cristal de la ventana. Estaba cansada. Había trabajado hasta las cuatro y luego había cenado y bebido con Tanya. Habían planeado el viaje de vacaciones del verano. Querían ir juntas al sur de Francia. En la furgoneta Volkswagen del hermano de Tanya.

En la penúltima parada se bajaron el hombre mayor y la mujer que dormitaba y que había levantado la cabeza justo a tiempo. Solo quedaban en el autobús Iris y el hombre más joven.

Iris dio un leve suspiro.

Haviland Park era la última parada. El autobús entró en la rotonda semicircular y se detuvo.

—Última parada —exclamó el conductor.

Iris cogió su mochila y bajó del autobús, seguida por el joven. Se acercó a la verja en la que había aparcado su bicicleta. Por la mañana había muchas, pero ahora solo quedaba la suya. Solitaria en la oscuridad.

Ya había quitado el candado cuando se dio cuenta: la rueda trasera descansaba plana por completo en el suelo. No solo sin aire. Estaba casi destrozada. Rajada con un cuchillo.

Sintió que empezaba a marearse y tuvo que aferrarse a la verja por un momento. Le había pasado lo mismo a principios de febrero, hacía casi exactamente cuatro semanas. Una rueda destrozada. Por la noche, cuando volvía del trabajo. Se había puesto furiosa, había maldecido, pero no lo había interpretado como un ataque personal. Seguro que era obra de unos idiotas a los que les pareció divertido hacer una gamberrada. Y eligieron una bicicleta cualquiera, con la mala suerte de que había sido la suya. Pero ¿por segunda vez? Eso ya no era una coincidencia. Alguien la tenía en el punto de mira. Sobre todo porque también estaba aquella carta que había recibido.

Se irguió. Al igual que en la ocasión anterior, la rueda no podía repararse, necesitaría una cámara nueva. Por tanto, tendría que dejarla allí de momento. Volvió a cerrar el candado, aunque parecía poco probable que alguien quisiera robar la bicicleta en ese estado. Luego se echó la mochila al hombro. Vivía en dirección a Lansdown, en medio de la nada. Tardaba menos de quince minutos en llegar a casa en bicicleta. Pero a pie mucho más.

—¿Quién te ha hecho eso? —preguntó una voz detrás de ella. El hombre del autobús, por supuesto. Iris había dejado de prestarle atención y pensaba que ya se había marchado. ¿Por qué seguía merodeando por allí?

—No lo sé —contestó Iris—. Es la segunda vez.

—¿Qué? ¿Ya te había pasado antes?

—A principios de febrero, sí.

—¡Madre mía! ¿Tienes enemigos?

—Que yo sepa, no.

La carta. Alguien definitivamente tenía algo contra ella. Pero eso no le incumbía para nada a ese tipo.

—¿Cómo vas a volver a casa ahora? —preguntó.

—A pie.

—Bueno… Si quieres… —Señaló la oscuridad a sus espaldas—. Mi coche está ahí detrás.

—¿Dónde vives?

—Napier Road.

—Yo vivo muy apartada. Sería bastante desvío para ti. No, muchas gracias. Voy andando.

—No sería un problema para mí.

Iris vaciló unos instantes. Lo cierto es que le esperaba una larga caminata. En una noche fría, todavía muy invernal. Y estaba muerta de cansancio.

«No deberías subirte al coche de un desconocido», se le pasó un segundo por la cabeza.

Había algo en él que le resultaba desagradable.

Hablaba con un ligero acento londinense. Pero eso en sí no era nada que le hiciera sospechoso.

—De acuerdo —dijo a pesar de todo—. Por supuesto, me iría muy bien.

Él le tendió la mano.

—Craig Ellis.

Ella la aceptó, una mano fría y seca.

—Iris Shaw.

Se dirigieron al coche de Craig. Del retrovisor interior colgaba un ambientador en forma de árbol que llenaba el coche de un olor dulzón repugnante. Iris no era consciente de que seguían existiendo esas cosas. En el asiento trasero había un tigre de peluche.

—Ese es Henry —anunció Craig, al darse cuenta de que Iris lo estaba mirando.

Iris forzó una sonrisa.

—Qué mono.

Colocó la mochila sobre su regazo, aferrándose a ella con ambos brazos. Deseaba estar ya en casa, en su cama.

Craig resultó ser un conductor muy prudente. Avanzaba por la carretera tan despacio que en otro intervalo horario habría provocado un concierto de bocinazos de impaciencia de los demás conductores. Sin embargo, ahora ya no quedaba nadie en las afueras de la ciudad. Solo en una ocasión otro coche se cruzó con ellos, pero por lo demás no había un alma.

—¿Adónde tenemos que ir ahora? —preguntó Craig.

—Hay que seguir por Lansdown Lane. También hay una pista que cruza los campos, es por donde voy con la bicicleta.

—No me gusta demasiado ir por pistas de tierra con el coche —comentó Craig—, no es bueno para los amortiguadores.

Sin duda pensaba que la pista era un atajo y lo que él quería era ganar tiempo con ella. Iris en cambio deseaba llegar lo antes posible a casa, pero, solo de imaginar quedarse atrapada en medio del campo con ese desconocido por culpa de un eje roto, le corría el sudor por la frente. Sí, mejor la carretera.

«Es un hombre desagradable, pero no por eso tiene que ser un violador», se reprendió a sí misma intentando controlarse.

Craig trabajaba en la recepción de coches para su reparación de un taller de Bath.

—Un trabajo pésimo. Mal pagado. Ni siquiera puedo permitirme no tener que compartir piso. Los alquileres en Bath han subido hasta alcanzar niveles indecentes.

Tenía razón, pero Iris no hizo ningún comentario. No quería comenzar una conversación profunda.

—Todavía vivo con mis padres —prosiguió Craig. Giró la cabeza hacia ella—. ¿Y tú? ¿De qué trabajas?

—Trabajo en la consulta de un médico.

—¿Eres médica?

—Ayudante del médico.

—Ah. Ya veo. Está bien pagado, ¿verdad?

—Más o menos.

—¿Y cómo es que estás soltera?

«¿Cómo sabe que estoy soltera?», pensó Iris furiosa. Lo cierto es que no tenía pareja. Desde hacía más de un año. Desde que Thomas una buena mañana, mientras desayunaban, levantó la vista de sus copos de avena y de repente dijo: «No puedo más, Iris».

En sus ojos pudo ver al instante que lo decía en serio.

Se dio cuenta de que Craig la miraba de soslayo desde el costado, obviamente todavía esperando una respuesta.

—Craig, es muy amable realmente por tu parte que me lleves a casa —aseveró—, pero de verdad que no me apetece contarte ahora mi vida.

Él la miró con frialdad.

—Sí que estás soltera —afirmó—. De lo contrario no estarías aquí sentada, en mi coche. Habrías llamado a tu marido o a tu novio para que te viniera a buscar al darte cuenta de que no podías volver en bicicleta.

No era tonto.

«Pero yo sí que soy tonta», pensó en ese momento. «Tenía que haber llamado a un taxi».

Solo porque estaba ahorrando cada céntimo para el viaje a Francia que estaban planeando, había dejado de permitirse hasta el mínimo capricho. Pero debería haberse dado cuenta de cuándo era preferible hacer una excepción.

—Vivo ahí delante —le informó.

—¿Dónde?

Por supuesto, la casa no podía verse en la oscuridad.

—Puedes dejarme aquí. El resto lo haré a pie.

—Ah, no. No voy a permitir que camines sola en medio de la noche —insistió Craig.

A Iris le habría encantado decirle lo desagradable que le parecía, pero una vocecilla interior le aconsejaba no hacerlo. Era él quien estaba al volante. Y era ella quien ocupaba la posición más vulnerable.

«Soy tan tonta», volvió a pensar.

Él frenó en el cruce con una estrecha carreterita que se adentraba en los campos a la izquierda.

—¿Aquí? —preguntó.

En teoría ese era el camino que conducía a la casa de Iris en línea recta. En teoría. En la práctica había un obstáculo.

Un arroyo considerablemente ancho. Con un puente.

—No —contrapuso Iris—, todavía no hay que desviarse. Todo recto y después a la izquierda, por ahí detrás, hacia el bosque.

Aquella ruta secreta la había encontrado con Thomas en los tiempos en que su relación era aún joven. Thomas se había entregado al juego de alcanzar cualquier destino sin cruzar un puente. Como un rompecabezas que había que solucionar de forma diferente cada día. Amigos, conocidos y compañeros de trabajo habían demostrado su asombro, y siempre era el centro de atención con aquel juego.

«¿Fobia a los puentes? ¿En serio?».

Había un término técnico para expresarla: gefirofobia.

Algunas personas no podían creer que fuera algo real.

«¿No poder cruzar un puente? ¡Eso no existe!».

Thomas siempre había defendido a Iris. Incluso se ofendía cuando alguien dudaba de la enfermedad de su novia.

«Claro que existe. No es tan infrecuente. Aunque puede presentarse en diferentes grados. En el caso de Iris es bastante grave».

Bastante grave en su caso significaba: ataques de pánico, escalofríos, náuseas, y llanto convulsivo cuando se enfrentaba a tener que cruzar un puente. De ir a pie, aquella fobia a menudo le causaba parálisis en las piernas. Era incapaz literalmente de dar un paso más, y se ponía a sudar con tanta intensidad por todo el cuerpo que llegaba a marearse. Algunos se quedaban mirándola con la boca abierta al contarles su reacción, por lo que Iris a veces se sentía como un animal exótico en el zoo.

Craig giró para adentrarse en el bosque. La carretera era ahora aún más estrecha, y solo estaba asfaltada en parte.

—Qué raro que vivas aquí —comentó él—. No parece que vayamos a encontrar ninguna casa.

—Por lo menos aquí nadie molesta —contestó Iris sarcástica.

Su móvil emitió un pitido. Era un mensaje de Whatsapp de Tanya.

Has llegado bien a casa?

Iris respondió:

Todavía estoy de camino.

Me han vuelto a destrozar la rueda de la bici!

No puede ser!

Pues sí. Una locura, no?

Vas a avisar a la policía? Esto no es una

tontería. Y la carta!!

Ya…

Hay alguien detrás de todo esto. Thomas???

Se ha esfumado

Thomas no había vuelto a llamarla desde la separación. Tanya decía en broma que había huido a la otra punta del globo por culpa de la fobia a los puentes de Iris. Había abandonado su vida en común con una determinación inquebrantable. Para Iris las consecuencias habían sido muy concretas: ella se había quedado en la encantadora casita en las colinas a las afueras de Bath, que habían alquilado juntos, y restaurado y decorado con cariño en horas interminables los fines de semana, pero por desgracia también tenía que pagar ella sola el alquiler, algo que antes compartían. Apenas conseguía llegar a fin de mes ahorrando al máximo. Otra de las razones por las que ahora no estaba en un taxi, sino en el coche de un desconocido.

Volvieron a salir del bosque, los campos y los prados se extendían ante ellos. En medio de la oscuridad empezó a distinguirse el contorno de una casita.

—¿Es allí? —preguntó Craig.

—Sí.

Estoy en casa

Has cogido un taxi?

Algo parecido

Craig detuvo el coche. Aunque la visibilidad era mínima, su sentido de la orientación parecía funcionar bien.

—Habría sido más rápido tomar la carretera en el cruce anterior —afirmó.

Ella no respondió, se limitó a abrir la puerta para salir del coche. Craig la cogió del brazo.

—¿Por qué tienes tanta prisa?

—Ha sido un día muy largo. Gracias por haberme acercado. —Se liberó de su mano y salió del coche.

Craig también bajó del vehículo y lo rodeó.

—Iris —la llamó.

—Déjame en paz —exigió Iris. Se esforzó en disimular el miedo, aunque se le había acelerado el corazón. La casita se encontraba lejos de la urbanización de Lansdown, separada por un denso bosque. Pasara lo que pasara allí, nadie se enteraría.

—Por lo menos podrías invitarme a un café —pidió Craig.

—Estás loco —replicó Iris con un bufido. Era consciente de que su voz dejaba entreoír su miedo. Miró a Craig, y vio que él también lo había percibido. De nuevo aquella mirada gélida.

—Tenemos que hablar —dijo él.

2

Estaba tumbada en la cama, con una bolsa de agua caliente en los pies y un jersey de lana sobre la camiseta desgastada que siempre se ponía para dormir. La rabia y el miedo la habían acalorado. Pero cuando la agitación empezó a remitir, comenzó a invadirla un frío penetrante.

Había tomado leche caliente con mucha miel, pero ni siquiera eso había ayudado a mitigar los escalofríos y los temblores.

Al final había conseguido entrar en su casa, sin Craig.

—Apártate de mi camino. —Iris se había enfrentado a él levantando su mochila amenazadoramente—. ¡Apártate de mi camino, o te corto los huevos!

Craig al final había retrocedido y se quedó mirándola per­plejo.

No le había quitado ojo de encima mientras rebuscaba en su mochila la llave de casa. ¿Por qué no lo había hecho antes en el coche? Por fin la encontró. Abrió la puerta.

—¿Y crees que así te librarás de mí? —preguntó Craig.

—¡Eso espero, sí! —Cerró la puerta de golpe y recostó su espalda en ella desde dentro. Le temblaban las piernas. Se había librado por poco.

No se oyó nada más desde fuera.

Echó el cerrojo de la puerta, fue a la cocina y corrió las cortinas antes de encender la luz. Temía que él diera la vuelta a la casa e intentara verla por alguna ventana. Dejó caer la mochila en una silla, cogió leche de la nevera y encendió la cocina de gas. El movimiento titilante de las pequeñas llamas rojas y azules consiguió calmarla un poco.

Mientras subía las escaleras le oyó arrancar el motor. Gracias a Dios, Craig se había dado por vencido.

Se tranquilizó en la cama, aunque seguía tiritando. Caviló qué debía hacer. Afortunadamente, al día siguiente era sábado y no tenía que ir a trabajar. Podía acercarse dando un paseo hasta la parada de Haviland Park y coger la bicicleta para llevarla al taller más próximo. Ya conocía al dueño, el cual ya le había reparado la bicicleta la última vez. Tanya le había sugerido llamar a la policía. Pero ¿qué podría hacer la policía?

«Mañana lo pensaré», decidió, «estoy demasiado cansada para pensar con claridad ahora».

Craig era un estúpido idiota a cuyo coche se había subido de forma imprudente. Pero seguro que no tenía nada que ver con la rueda de la bicicleta o con la carta. ¿O tal vez sí? ¿La llevaba siguiendo desde hacía tiempo? ¿El encuentro de hoy en el autobús no había sido una coincidencia? ¿La estaba acosando? Pero, en ese caso, ella se habría percatado en algún momento. En el autobús, en la ciudad. Aunque tampoco es que soliera prestar demasiada atención a la gente a su alrededor.

Y si no era Craig, entonces había alguien más que la había tomado con ella. Alguien que sentía hacia ella una gran aversión. Fuera quien fuera había que esforzarse para destrozar la rueda de una bicicleta tan a conciencia, y además existía el riesgo de ser visto. Haviland Park no era una estación muy concurrida, pero sí era una parada habitual de autobuses, con gente que se bajaba allí, o que esperaba a que saliera su autobús. Por supuesto, era posible encontrar un momento tranquilo, pero había que esperar mucho y tener paciencia, y luego además debía darse prisa, para evitar ser sorprendido in fraganti.

¿Habría cámaras de seguridad? Seguro que quien fuera lo habría comprobado antes de actuar.

Aunque Iris estaba segura de que no sería capaz de dormir en toda la noche, al final el cansancio venció a la rumia. Agotada, cayó en un profundo sueño.

Se despertó sobresaltada por un fuerte ruido. Su cerebro soñoliento tardó un poco en darse cuenta de qué era lo que la había despertado. De pronto fue consciente de que había sido el estallido de un cristal al romperse. Había incorporado el ruido a su sueño, en el que corría hacia una pared de cristal que se rompía en mil pedazos en el mismo instante en el que chocaba contra ella.

Sin embargo, en realidad estaba tumbada en la cama. Los cristales se habían roto en alguna otra parte. Dentro de la casa. Probablemente en el piso de abajo.

Se enderezó sobre las almohadas y escuchó en la oscuridad. Lo único que pudo oír fue el latido de su corazón y la sangre corriendo por sus venas.

¿Habría sido solo un sueño?

Pero todavía tenía en sus oídos aquel ruido. Por alguna razón sabía con certeza que no lo había soñado.

Salió sigilosamente de la cama y avanzó a tientas hasta la puerta de la habitación. Había un pequeño rellano del que partía la escalera de madera que conducía a la planta baja. Iris se detuvo ante los peldaños y miró hacia abajo. Solo había oscuridad y silencio.

Si alguien había roto una ventana, o incluso la puerta de cristal que daba paso al jardín desde la sala de estar, ese alguien podía haber entrado sin problema en la casa. Y era posible que todavía era posible que todavía estuviera dentro. Pero ¿no debería oírse entonces el crujir de los cristales bajo sus pies? Tal vez había podido sortearlos.

Tal vez sí había alguien allí abajo, en silencio, conteniendo la respiración, igual que ella.

Recordó haber visto una vez en televisión los consejos que daba la policía para el supuesto de que hubiera un intruso en casa.

En todo caso había que evitar cualquier tipo de enfrentamiento. Intentar ahuyentarlo también podía salir mal. Lo mejor era salir de casa sin llamar la atención. Si no era posible, había que retirarse a un lugar seguro, como una habitación con cerradura, y llamar a la policía.

Salir de la casa en su caso no era viable, porque se habría encontrado con el asaltante.

Volvió corriendo a su dormitorio y cerró la puerta. No había llave, solo un gancho a modo de pestillo. No era en absoluto suficiente para disuadir a un intruso, pero era mejor que nada. Miró a su alrededor en busca de su teléfono móvil y de repente se acordó de que lo había guardado en la mochila, y que esta descansaba sobre una silla de la cocina.

Maldijo en voz baja. Solo podía esperar en la habitación hasta que el intruso (¿Craig Ellis?) subiera a hurtadillas las escaleras, o no le quedaba más remedio que conseguir llegar de algún modo a la cocina y hacerse con su móvil.

Consideró un instante la posibilidad de salir por la ventana, pero había mucha altura hasta el suelo y no existía ningún canalón ni planta trepadora a la que agarrarse. Y abajo estaba la terraza. Si saltaba, se rompería las piernas. Salió de nuevo de la habitación, conteniendo la respiración sin siquiera darse cuenta. En la casa no se oía el menor ruido. Le pareció extraño. ¿Por qué quienquiera que estuviera allí abajo permanecería completamente inmóvil?

Bajó de puntillas las escaleras. En una ocasión, uno de los tablones crujió. Ella se detuvo espantada, esperó, pero no se movió nada en ninguna parte. Siguió descendiendo los escalones. Por suerte conocía tan bien la casa que no le importaba avanzar a tientas. Pero a cada segundo esperaba ver la luz de una linterna, y encontrarse cara a cara con Craig Ellis y con su fría mirada.

No obstante, todo seguía sumido en la oscuridad.

Ya en la cocina, cogió la mochila y se apresuró a subir las escaleras, esta vez más deprisa y con menos cautela que antes. Cerró la puerta, volvió a recurrir a aquel inútil gancho. Enseguida encontró su móvil en uno de los bolsillos exteriores. La pantalla le indicó que eran poco más de las dos de la madrugada. Marcó frenéticamente el número de emergencias. Al escuchar que contestaba una voz masculina y tranquila, dio su nombre y dirección. Luego rompió a llorar y añadió: «Por favor, que venga alguien rápido. ¡Hay alguien en mi casa!».

A pesar de lo apartada que vivía, en menos de diez minutos dos agentes se presentaron allí, un hombre y una mujer. Iris les hizo pasar a la casa. Ambos se pusieron guantes desechables. El hombre empezó de inmediato a examinarlo todo a su alrededor, mientras su compañera conducía a Iris a la cocina y le pedía que se sentara en una silla.

—Tranquila —empezó a decir—. Estamos aquí. Soy la agente Julia Reid. ¿Se llama Iris Shaw?

—Sí —balbució Iris. Intentó que dejaran de temblarle las manos, en vano.

—¿Puede explicarme lo que ha sucedido?

Iris describió cómo le había despertado aquel ruido. Como de cristales rompiéndose. Como si alguien hubiera roto una puerta o una ventana.

—Me asusté mucho, porque…

—¿Porque…? —preguntó la agente Reid, con una cálida mirada en sus ojos verdes. Inspiraba confianza.

—Ayer tarde me trajeron a casa. Mejor dicho, ya era de noche. Sobre las once. Desde la parada de autobús de Haviland Park.

—¿La acompañaron hasta aquí?

—Sí. Un hombre. No lo conocía.

—¿No tiene coche?

—No, voy en bicicleta. Pero me habían destrozado una rueda.

—Oh —se limitó a exclamar la agente Reid mientras anotaba algo en un pequeño cuaderno de espiral que había dejado sobre la mesa. Papel cuadriculado. A Iris le pareció anticuado y a la vez reconfortante.

—Sí. No podía usarla para volver. El hombre iba en el mismo autobús y se ofreció a llevarme a casa. Me resultó muy desagradable. Cuando todavía estábamos en el autobús, no paraba de girarse a mirarme.

—¿Y a pesar de todo se subió a su coche?

Iris se encogió de hombros con impotencia. Hacía ya un rato que se había dado cuenta de que había sido un error.

—Está lejos a pie. Y estaba muy cansada. Y un taxi…, bueno, cuesta dinero.

—¿Cómo se comportó el hombre cuando estaba en el coche con él?

—De forma desagradable. Agresiva. —Reflexionó un instante—. Pero no como si quisiera insinuarse. Más bien como si tuviera algo contra mí. Y cuando me bajé del coche, insistió en entrar en casa. Para hablar conmigo.

—¿Se sintió en ese momento amenazada?

—Sí.

—Pero ¿consiguió deshacerse de él?

—Le grité, y él se asustó. Aproveché para entrar lo más rápido posible en casa. Y después escuché cómo arrancaba el motor.

—¿Se acuerda de la matrícula?

—No. Pero sé cómo se llama. Craig Ellis. Vive en Napier Road, en Bath.

La agente Reid escribía diligentemente.

—Muy bien. Le haremos una visita. Entonces ¿cree que puede haber vuelto después?

—Sí. Sin embargo… —Iris vaciló.

Reid la miró expectante.

—¿Sí?

—También podría ser el que me reventó la rueda. Ayer. Y ya me había pasado antes, hace unas cuatro semanas.

—¿Ya le había ocurrido otra vez hace poco?

—Sí. Y recibí una carta. —Se levantó y abrió un cajón del armario de la cocina, que contenía varios libros de cocina. Había guardado la carta entre ellos—. Aquí está. —Se la dio a la policía. Me la encontré en el buzón. Sin franquear, o sea que quien la escribió vino aquí expresamente. Es anónima, por supuesto.

Reid cogió la carta y desdobló el papel.

—«Ya estoy muy cerca. Vas a desear estar muerta» —leyó en voz alta. Miró a Iris—. ¿Cuándo llegó?

—A principios de enero… El 5, creo.

—¿Sabe a qué se refiere este mensaje?

—No. Ni idea.

—En lo que va de año le han enviado una amenaza anónima, y le han rajado la rueda de la bici dos veces —resumió la agente Reid—. Y ahora le han entrado en casa. ¿Tiene alguna idea de quién…?

—No —la interrumpió Iris.

—Ese… —Reid echó un vistazo a su cuaderno—, ese Craig Ellis, ¿le había visto antes de ayer por la noche?

—No que yo recuerde.

—¿Tal vez en el autobús en otra ocasión? <

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