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La misericordia ha muerto

Lo primero que aprendes en New Found Haven es que la misericordia ha dejado de existir. Mostrar piedad es una debilidad, y las debilidades harán que te maten.

Lo segundo es lo siguiente: los Veyra siempre están observando. Desde el más alto atrio de cristal del Corazón a los antros sin ventanas de los malos barrios del Perímetro, no hay movimiento que pase desapercibido.

La última lección es la más dura. Debes recordarla, tal como Greyson Serel hizo entonces, plantado en mitad de la tribuna monolítica de la plaza, detrás de dos rebeldes de rodillas y con las manos atadas.

«Amar fuera de tu anillo es una sentencia de muerte».

El Corazón era el hogar de la élite de New Found Haven, el uno por ciento. Eran los ricos y llevaban máscaras para ocultar sus rostros.

La plaza empezó a llenarse poco a poco de aquellos que residían en el Corazón, aunque no acudían porque creyesen en la justicia, sino para acercarse al poder. Para presenciar el sufrimiento provocado por la imposición de ese poder sobre los que consideraban inferiores a ellos. Acudían por la satisfacción de ver la sangre derramada de otra persona.

La élite se apiñaba hombro con hombro, obediente y en silencio bajo el cielo nocturno. Las pantallas que retransmitirían en directo cobraron vida entre parpadeos en la superficie reflectante de las torres gemelas que se erigían a la espalda de Greyson. Las torres se alzaban en pleno Corazón, en el mismísimo centro de New Found Haven, desde donde fluía toda la corrupción.

Un zumbido de electricidad llenó el ambiente, saturando hasta el último anillo de la ciudad, al tiempo que las pantallas publicitarias (que normalmente escupían una retransmisión continua de propaganda) se sintonizaban al canal en vivo. La ley de New Found Haven dictaba que cualquier persona que traicionara al Corazón debía ser ejecutada públicamente.

El cadalso elevado en el que se hallaba Greyson se había construido en el mismísimo centro de la plaza, donde confluían las venas de la ciudad, las cuatro avenidas principales. Los dos rebeldes condenados estaban de rodillas, con las manos atadas a la espalda con cuerda roja. Detrás de ellos, los Veyra esperaban en formación, ataviados en rojo ceremonial, con las botas relucientes, el casco puesto, las porras sostenidas en un ángulo recto perfecto y las pistolas sujetas a la espalda.

Greyson permaneció inmóvil; la máscara le cubría la cara y tenía cruzadas las manos enguantadas por delante de su uniforme militar de color ónice. No miraba a izquierda ni a derecha, ni a los condenados, sino que mantenía la vista al frente, vigilando, observando.

El cadalso no solo estaba iluminado por las luces orbitantes del Corazón, sino también por los focos azules que emitían los drones de los medios que giraban a su alrededor. Sus cámaras captaban cada gesto y cada temblor de los rebeldes para toda New Found Haven.

En las pantallas del círculo Cardinal y también del Perímetro, la ejecución se transmitía en directo y con una claridad de alta definición.

La multitud presente los observaba atentamente. La élite enmascarada alzaba la vista hacia los rebeldes, como flores letales absorbiendo un sol venenoso, esperando a que comenzase la masacre.

Greyson dejó que el silencio fermentara.

Aguardó hasta que sintió que el pálpito inquieto de la muchedumbre se sincronizaba con su propia respiración, hasta que las dos personas que estaban de rodillas empezaron a estremecerse bajo el peso de tanta atención. No fue hasta ese momento cuando dio un paso al frente llevándose los brazos detrás de la espalda, mientras el golpeteo de sus botas reverberaba en el estrado de mármol.

No leyó el guion; no lo necesitaba.

Su padre le hizo aprenderse las líneas a palizas.

—Por crímenes contra la Madre Patria —empezó Greyson con una voz modulada a la perfección— y por quebrantar las sagradas leyes de New Found Haven, el Corazón juzga ahora a estos delincuentes.

Greyson miró al gentío. La máscara escondía los pequeños tics de su mandíbula, sus labios pálidos, pero no la inexpresividad de su mirada.

—Por orden del presidente Maximus Serel, el castigo justo será el más acorde con el crimen cometido: la muerte. Los cargos son los siguientes: conspiración contra el Corazón, comunicación ilegal entre anillos, fornicación y amor entre líneas divergentes.

Un murmullo de aprobación resonó entre el gentío enmascarado, como respuesta ante una liturgia que llegara a su fin.

Greyson levantó una mano para hacerlos callar.

El hombre rebelde era del Perímetro, el anillo exterior de la ciudad. Un donnadie con el rostro lleno de cicatrices a causa de las escorrentías ácidas de las plantas industriales y una nutrición deficiente. Le habían arrancado todos los símbolos rebeldes de la ropa. Miraba a Greyson fijamente, con la intensidad de quien no tiene nada que perder.

La mujer arrodillada a su lado era una profesora del anillo Cardinal, el central de New Found Haven. Era menuda y temblaba, con las manos moteadas de quemaduras ocasionadas simplemente por vivir cerca de las plantas químicas que habían convertido hasta el aire de su zona en veneno. A pesar de estar de rodillas, trataba de mantener la dignidad con los labios fruncidos.

Greyson contempló a la pareja y se permitió no sentir nada. A pesar de que no creía en la necesidad de aquel acto público, recordó unas palabras de su infancia que había enterrado en su mente. Una lección de biología, una anécdota sobre lobos y sacrificio, que no había aprendido en clase, sino por medio de la voz de su padre en la salita, de madrugada. «La misericordia es debilidad, Grey. La debilidad es el fin de todas las cosas».

Greyson alejó ese pensamiento de su mente.

—Tal como manda la tradición —comenzó de nuevo—, los condenados tienen permitido hacer una última declaración y decidir el método de ejecución. —Se giró hacia el hombre y la mujer arrodillados delante de él—. ¿Lo habéis entendido? —preguntó bajando un poco la voz.

La mujer asintió, pasándose la lengua por los labios agrietados, sin mirar a Greyson, con la mirada perdida en la distancia.

El hombre escupió sobre el cadalso y casi le dio a Greyson en las botas.

—Acaba con esto de una vez, escoria Veyra.

Greyson admiró al hombre. Admiró el hecho de que, en aquel momento en el que ya no quedaba esperanza y cuando la mayoría ya estaría suplicando por sus vidas, él siguiera siendo fiel a sus creencias y hubiera aceptado su destino. Por un momento, Greyson se preguntó si de encontrarse él en la situación del rebelde mostraría la misma determinación.

Se giró hacia la mujer.

—¿Qué prefieres?

La rebelde contestó en un tono tan bajo que la respuesta apenas llegó a los oídos de Greyson, pero los drones sí la captaron. Con apenas un segundo de retraso, resonó fuerte y claro por los altavoces.

—Bala.

El capitán Veyra a la izquierda de Greyson apuntó la respuesta en su panel de datos.

Greyson miró al hombre y aguardó su respuesta.

—Que te follen —gruñó él.

Greyson ya estaba sacando la pistola de la funda que llevaba abrochada al hombro cuando la última sílaba se desprendió de los labios del hombre. No miró al rebelde, sino que observó a la multitud. En tercera fila encontró la máscara de su madre, perfectamente contenida. Captó el movimiento de su hermana al apartarse del cadalso, apenas discernible bajo el anonimato de su máscara.

Miró directamente a la infinita vigilancia de los Veyra, el dron que flotaba a la altura de sus ojos, y apuntó el arma a la base del cráneo del hombre. Observó cómo este se tensaba con la mandíbula apretada.

No suplicó antes de coger aire por última vez.

—Tomo nota —contestó Greyson, y apretó el gatillo.

El disparo sonó quedo al aire libre, más como un chasquido mecánico que como un trueno, pero el efecto fue inmediato. La cabeza del hombre cayó hacia delante y su sangre roció tanto el estrado de mármol blanco como a la mujer con una fina salpicadura de color rojo. Durante un instante, el cuerpo se mantuvo arrodillado, sostenido por la tensión de los músculos. Después cayó hacia un lado, con las manos atadas a la espalda como un animal en el matadero.

El público estalló en aplausos, como si hubieran obtenido una especie de satisfacción primigenia, pero el grito de la mujer atravesó el ambiente con una agonía desaforada. Se dobló sobre sí misma, apoyó la frente contra el mármol y sollozó entre sus rodillas. Ahora sí que suplicaba, suplicaba que la salvaran, que la dejaran vivir, entre un torrente de lamentos.

Suplicaba por una misericordia inexistente.

Greyson la contempló un instante, y otro más.

Percibió el eco del vómito en su garganta y sintió que le temblaba la mano izquierda al dirigir la pistola hacia la nuca de la mujer.

Su máscara ocultaba mucho, pero no su respiración.

El capitán inclinó la cabeza, una indicación silenciosa para que Greyson acabase con la mujer. Este asintió y tragó saliva al tiempo que empezaba a apretar el gatillo, pero vaciló otra vez.

No le dio tiempo ni a respirar de nuevo antes de que sonara un disparo a su lado. Parpadeó mientras el estallido reverberaba en sus oídos. El cuerpo de la mujer se desplomó junto al de su amante; la sangre manaba del agujero en su nuca. Lentamente, Greyson se giró hacia el capitán, que ya estaba enfundando su pistola.

Había dudado en directo.

Greyson volvió la vista a la multitud en busca de la máscara de su madre, pero ella ya se había ido, escabulléndose entre el festejo, la celebración de los asesinatos.

Lo castigarían por esto, lo sabía.

«El hijo del presidente no debería vacilar».

Centró la vista en el cuerpo inerte de la mujer mientras metía el arma en su funda. Enderezó los hombros y esperó a que el público se cansara. Cuando el aplauso murió por fin, Greyson se acercó al borde del cadalso.

—Se ha restablecido el orden mediante la rápida actuación de la justicia —anunció; su voz atravesó el chistar que se produjo tras el júbilo—. El Corazón perdura.

Se giró sin dedicarles más atención a los rebeldes fallecidos y descendió los escalones de mármol, por los que ahora goteaba un líquido carmesí. Como una ola roja de autoridad, los Veyra cerraron filas a su espalda mientras los trabajadores empezaban a retirar los cuerpos y a esterilizar el cadalso. Por encima, los drones seguían flotando, grabando desde todos los ángulos.

Greyson notaba todas las miradas sobre él, analizando cada paso que lo alejaba del cadalso. Debería haber sentido algo; culpa, vergüenza. Pero, en lo más hondo de su estómago, Greyson solo sentía frío.

Tomó el ascensor hasta la planta setenta y ocho de la Torre Serel, solo.

El cubículo estaba cubierto de cristal inteligente, que le devolvía la imagen de su máscara desde todos los ángulos, cada reflejo acentuado por una luz blanca y quirúrgica. No era la cara de un hombre, sino el emblema de un sistema, un sistema que había trabajado durante cinco generaciones para impedir que la ciudad se devorara a sí misma.

El cristal registró sus datos biométricos y se detuvo con un suspiro. El ascensor se abrió para dejar ver una segunda puerta. Greyson introdujo su llave en la cerradura, la giró y empujó para abrirla. Por fin, la estancia al otro lado le concedió lo que necesitaba: silencio.

Su apartamento era la vivienda más grande de la Torre Serel, a excepción del ático en el que residían sus padres, que constituía los tres pisos superiores. Aun así, sintió que las paredes se le venían encima. Cualquiera sería afortunado de vivir así, y él lo sabía. Los habitantes del Perímetro, e incluso los del Cardinal, matarían por pasar una sola hora con los lujos que su hogar ofrecía, cometerían crímenes atroces con tal de tener la oportunidad de ducharse y disfrutar de sus comodidades, como si fuera el paraíso. Sin embargo, para Greyson era una prisión.

La ejecución lo atormentaba, resonaba en sus oídos como un eco fantasmal. El ligero chasquido del primer disparo, los gritos desesperados de la mujer pidiendo clemencia, su propia vacilación, los ruegos de ella.

El castigo llegaría pronto; la ira de su padre estaría esperándolo. «La misericordia es debilidad, Grey. La debilidad es el fin de todas las cosas». La lección regresó, ahora con más fuerza que un susurro, arañando los bordes de su memoria. Casi percibía el sabor de las consecuencias, las sentía afilando el aire como si de cristal roto se tratara.

Cerró con llave la puerta que tenía detrás y se permitió un discreto gesto de extenuación, un instante de rebelión silenciosa contra el resto del mundo, y dejó escapar un largo suspiro mientras apoyaba la cabeza contra la fría superficie. Poco a poco, fue retirándose los guantes, los dejó en el mueble que había a su lado en la entrada y se quitó la máscara de la cara. La posó en su soporte y la contempló.

«La carga del privilegio».

Hacía cinco generaciones, las máscaras no eran más que símbolos, adornos rituales que solo se llevaban en votos ceremoniales. Con el paso del tiempo, conforme New Found Haven empezó a estratificarse, comenzaron a usarse como herramientas de opresión y control social. Se crearon costumbres y leyes complejas en torno a las máscaras, y se volvió ilegal que los habitantes de los anillos inferiores miraran los rostros desenmascarados de la élite.

Ahora, ni siquiera la élite tenía permitido ver qué había más allá de las máscaras. Salvo en el caso de aquellos ante los que te unía un voto ceremonial, mirar a la cara de otra persona se consideraba una violación flagrante de la ley de New Found Haven.

Solo en el caso de que algún ciudadano de la élite fuera declarado culpable de un crimen se le desenmascaraba en directo, antes de su ejecución.

Greyson apartó la vista de la máscara y se masajeó la mandíbula, conteniendo la rabia que corría por sus venas. «Como si se pudiera oprimir a los ciudadanos de esta ciudad más de lo que ya lo están». A su padre solo le interesaba el poder y ser aquel que lo ostentaba. No le importaba que la gente bajo su mando, más allá del Corazón, muriera de hambre todos los días.

El presidente Serel le había dicho a su hijo que aquella era la voluntad de Dios: dejar que los que no eran lo bastante fuertes para sobrevivir murieran. Aunque Greyson sabía que su padre no duraría ni un solo día en el Perímetro.

Recogió los guantes del mueble de la entrada y se dirigió al dormitorio, desabrochándose la chaqueta por el camino. Colgó el uniforme en una percha y guardó los guantes en un cajón, siguiendo una organización compulsiva. Fue hasta el fondo del vestidor, donde el parquet se unía al zócalo, y se arrodilló. El panel del suelo se elevó en cuanto lo tocó y dejó a la vista un compartimento profundo con paredes de aislamiento y una malla antiescáner.

Metió la mano y sacó una bolsa grande de viaje. La dejó a su lado y colocó el panel de madera en su sitio. Después, se recostó en la pared, agarró el asa de la bolsa y se la acercó al tiempo que abría la cremallera. El contenido se derramó por el suelo, delante de él, y empezó a hacer inventario para la próxima entrega que tenía programada.

Quince botes de antibióticos, cinco de narcóticos, diez ampollas de supresores de enzimas para niños, cupones de comida con valor de mil créditos y rollos de vendas. Dividió los artículos de forma equitativa y lo empaquetó todo en cinco estuches acolchados de color negro. Comprobó los cierres y los metió en el compartimento inferior de su bolsa de viaje.

Permaneció sentado en el suelo bajo la luz tenue durante un buen rato, repasando el plan mentalmente.

Se infiltraría en las plantas de mantenimiento mientras el Corazón dormía, cuando el nivel de vigilancia bajaba, se colaría en los garajes y amarraría los paquetes a la parte inferior de los vehículos patrulla de los Veyra. Los coches se pesaban al entrar y salir de cada uno de los tres anillos, así que los fardos debían ser lo bastante ligeros como para que los guardias de los puestos de control no se percataran de que habían perdido unos cuantos gramos entre anillo y anillo.

La primera parada sería en las plantas industriales del anillo Cardinal, donde harían la ronda para asegurarse de que los químicos fluían corriente abajo, hacia el Perímetro. Mientras los Veyra hacían su trabajo, los rebeldes de ese anillo se harían con los dos primeros paquetes.

Después, los vehículos se dirigirían al Perímetro.

Allí los Veyra no se detendrían. Era demasiado peligroso, incluso para el ejército. Los sanguinarios controlaban la zona y no veían con buenos ojos que los soldados entraran en su anillo.

Greyson torció el gesto al pensar en ellos y apretó tanto las manos que los nudillos se le pusieron blancos. Odiaba a los sanguinarios con cada fibra de su ser. Eran asesinos a sueldo que solo respondían ante un hombre.

Jaeger Nolin.

Eran los culpables de la muerte de su hermano.

Los sanguinarios eran mercenarios despiadados, sedientos de sangre, y Greyson consideraba que Jaeger no era mejor que su padre. Había visto la oportunidad de hacerse con el poder y la había aprovechado, sin importarle quién saldría herido en el proceso.

Greyson respiró hondo para calmarse, para apaciguar la furia que tan rápidamente prendía en él últimamente, y volvió a concentrarse.

El Perímetro…, los Veyra.

Si se atrevían a salir del vehículo, los recibirían con una bala entre ceja y ceja antes de que pudiesen respirar siquiera. Siempre hacían patrulla en los coches, pero el recorrido era predecible y eso los convertía en un objetivo fácil.

Los rebeldes del Perímetro usaban las cloacas. Aguardaban a que los vehículos patrulla se detuvieran sobre alguna alcantarilla y salían de los túneles para hacerse con los paquetes. Aunque el plan siempre funcionaba a la perfección, Greyson nunca podía descansar hasta que los Veyra daban por terminada la patrulla sin incidencias.

Recitó los números en su cabeza. Dieciséis minutos entre patrullas, suficiente para que llegara a los pisos de mantenimiento siempre que no lo detuviesen por el camino. Cinco para alcanzar los vehículos y dos para colocar los paquetes y salir antes de que llegase la siguiente unidad. Lo repitió todo mentalmente de la misma forma que otros hombres recitarían una plegaria.

Aquello debería haberle parecido heroico, pero no era así. Se trataba de un acto rutinario, fruto de la desesperación de un hombre que no podía reconciliarse con los crímenes que había cometido contra aquellos a quienes intentaba ayudar.

Su papel en la resistencia era el único motivo por el que Greyson no se oponía a las máscaras. Lo mantenían a salvo, invisible y anónimo. Pensarlo hacía que la culpa le revolviera el estómago. El anonimato era un privilegio que el resto de los rebeldes no podía permitirse, un privilegio del que él disfrutaba únicamente porque, a la luz del día, su trabajo era aplicar la ley que los oprimía.

Acababa de abrir el panel del suelo para devolver la bolsa a su escondite cuando oyó que alguien llamaba a la puerta con un golpe fuerte y contundente, imposible de ignorar.

Greyson se quedó paralizado.

No había nada incriminatorio a la vista; era consciente de que en cualquier momento los Veyra podían hacerle alguna auditoría sorpresa o alguna inspección aleatoria. Metió la bolsa bajo el suelo. Después se pasó una mano por la cara mientras se levantaba.

La segunda vez llamaron a la puerta con más suavidad y educación.

Atravesó el salón sin máscara y se asomó a la mirilla. Afuera había un Veyra, aguardando en el estrecho hueco entre su puerta y la del ascensor. El agente parecía relajado, así que los músculos de la espalda de Greyson se destensaron un tanto.

Tomó la máscara de su soporte, se la colocó sobre el rostro y abrió. El agente le dedicó el saludo militar y le habló con el tono tenso de un subordinado entrenado para no mirarlo nunca a los ojos.

—Señor, el presidente solicita su presencia inmediatamente.

Greyson asintió, ignorando el pico repentino de adrenalina en sus venas.

—Dile a mi padre que estaré allí en diez minutos. ¿Se encuentra en el despacho de su residencia o en las oficinas de la Torre Haven?

—Muy bien, señor. Se encuentra en su despacho —respondió el agente, que se retiró al ascensor sin darle la espalda.

Greyson cerró la puerta y tomó una bocanada de aire lenta y controlada. Prefería pasar por ello cuanto antes, en lugar de preguntarse durante días cuándo caería sobre él el puño de acero. Se miró en el espejo que colgaba sobre el mueble de la entrada y revisó su aspecto. Nada de él existía en el exterior, no había atisbo de personalidad. Se apartó los mechones negros como el carbón hacia atrás, peinándolos, y salió por la puerta.

El despacho privado del presidente Serel era una reliquia arquitectónica que había permanecido inalterada desde el nacimiento de New Found Haven. No había muebles dolorosamente rígidos ni luces blancas y cegadoras. El espacio estaba decorado con sillones anchos de cuero y retratos enmarcados en oro que colgaban en las paredes. Las lámparas proyectaban una iluminación tenue y amarillenta que hacía que las ventanas del fondo parecieran espejos oscuros. No había cámaras en la estancia, ni drones, solo la sensación palpable de que cada centímetro estaba medido y aprobado.

Greyson entró con paso silencioso y se detuvo nada más cruzar el umbral. Las puertas se cerraron a su espalda, emitiendo un suave sonido neumático.

Maximus Serel estaba sentado detrás de un escritorio de madera de nogal. La superficie pulida estaba cubierta de libros de contabilidad, documentos impresos y una tablet que parpadeaba con mensajes sin leer. Se había quitado su máscara dorada, que descansaba sobre un montoncito de correspondencia.

Cuando solo estaban ellos (el presidente y su familia), no cumplía las leyes que imponía con crueldad a sus ciudadanos. Su rostro estaba surcado de arrugas, pero resultaba imponente, y sus ojos negros atravesaban todo aquello en lo que se fijaba.

Maximus no se había hecho con el poder solo mediante la intimidación. Inspiraba, diseccionaba y finalmente consumía a todos los que se le oponían.

—Padre —saludó Greyson, bajando el mentón al tiempo que juntaba las manos por detrás de la espalda.

Maximus le indicó con un gesto el sillón que había delante del escritorio. Greyson se acercó con cuidado, tomó asiento y cruzó los brazos delante del pecho.

El silencio se alargó, ininterrumpido salvo por el leve murmullo de la ciudad que se extendía más abajo.

—Has llevado a cabo las ejecuciones —dijo por fin Maximus. No era una pregunta.

Greyson asintió.

—Hemos seguido el protocolo. No hubo complicaciones.

Su padre entrelazó los dedos y fijó la vista en un punto a la izquierda de la frente de Greyson.

—¿Y la emisión? ¿Observaste el efecto que tuvo?

—Sí, señor. El público respondió como esperábamos.

—Bien. —Maximus curvó los labios en una especie de sonrisa—. Hay quienes dudan de que los castigos públicos sean necesarios. Confío en que no estés entre ellos.

Greyson se quedó callado solo durante el tiempo que le llevó asimilar la pregunta.

—No, padre —mintió.

La sonrisa de Maximus desapareció.

—Entonces explícame por qué vacilaste antes del segundo disparo.

Greyson sintió que el ambiente se espesaba, pero mantuvo el control de su voz.

—La mujer se mostró desafiante. Quise asegurarme de que el mensaje quedaba claro, pero el capitán Mikel disparó antes de que pudiera apretar el gatillo.

—Humm. —Su padre se recostó en su silla; el cuero crujió bajo su peso—. No estás aquí para que el mensaje quede claro, sino para que sea absoluto. El miedo es un disolvente, Greyson: disuelve la duda, la resistencia, el concepto mismo de la alternativa. Pero solo si se administra en su estado más puro. Si lo diluyes, aunque sea un poco, la ciudad aprenderá a adaptarse.

Maximus se echó hacia delante y apoyó los codos en la mesa.

—He logrado construir esto… —Hizo un leve gesto con la mano que abarcaba su despacho, la ciudad, el mundo exterior—, no por ser amado, sino por ser inevitable. ¿Entiendes lo que significa eso?

Greyson miró a su padre, a la forma en la que la edad de su rostro parecía otra arma más, otro efecto calculado.

—Sí, señor, lo entiendo.

Maximus analizó a su hijo un momento, buscando los ojos azules que le devolvían la mirada detrás de la máscara de ónice.

—Con tu indecisión de hoy has puesto en entredicho tu deber. No mucho, pero lo suficiente.

Cogió un informe del escritorio y lo recorrió con la mirada. Después le dio un toquecito en la esquina.

—Circulan rumores. Hay Veyra que cuestionan tus prioridades. Algunos dicen que estás… distraído. —Dejó el papel en su sitio—. La distracción es una forma de deslealtad.

Greyson notó que el nudo de rabia se retorcía en su interior, pero se mantuvo impertérrito. Era en momentos como aquellos cuando agradecía no haberse quitado nunca la máscara en presencia de su padre.

—Tienes treinta y tres años ya, hijo. Es hora de que empieces a tomarte en serio tu responsabilidad. Tu madre te ha buscado pareja: Moraine, la hija de los Daunt. Los votos ceremoniales se celebrarán dentro de cinco días.

Ahí estaba el castigo.

Greyson solo había hablado con aquella mujer en una ocasión, y era tan leal al Corazón como el mismísimo presidente. Si Maximus quería sofocar cualquier duda que hubiera sobre la lealtad de su hijo, no había mejor pareja que ella.

Él habría preferido que le dieran una paliza.

—Padre, no puedo… —empezó a protestar, pero Maximus lo silenció con una mirada tan afilada como para matar. Asintió de mala gana—. Entendido.

Maximus inclinó el mentón, satisfecho. Cogió la máscara dorada, la hizo girar en sus manos y le sostuvo la mirada a su hijo.

—No hay lugar para vacilaciones en esta familia, Greyson. Ni en esta ciudad. Si dudas de ti mismo, ya te hemos perdido. Si dudas de mí…

No terminó la frase. No era necesario.

Greyson se puso en pie e inclinó la cabeza.

—Empezaré a prepararme para la ceremonia.

Maximus lo despidió con un gesto de la mano.

Greyson abandonó el despacho con el mismo paso silencioso, pero esa vez el frío de su vientre irradiaba hacia fuera, hacia su pecho, sus manos, su aliento. El eco de la advertencia de su padre recorría su cuerpo, constante como la electricidad que surcaba el Corazón.

«No hay lugar para vacilaciones».